Napoléon. Le soleil d'Austerlitz

Giuseppina répète qu'elle s'ennuie. Et Fouché, avec cette habileté incomparable qui est la sienne, cet art de policier et de prêtre, a fait comprendre à Napoléon non seulement qu'il était imprudent par ces temps d'attentats d'aller rendre visite à la cantatrice, la nuit, accompagné seulement d'un domestique, mais que la Grassini se consolait en compagnie d'un violoniste, un certain Rode.

Il a fallu garder son sang-froid devant Fouché, mais le ministre n'a pas été dupe. De quoi, ou de qui l'est-il ? Cet homme est trop tortueux et trop intelligent pour qu'on lui fasse confiance, et pourtant, à cause de cela, il est indispensable. Pour l'instant.

Mais la Grassini, qu'elle s'en aille ! Après tout, ce n'est qu'une femme.

Il s'en veut d'avoir été autrefois à ce point soumis à une femme, amoureux de Joséphine. Il était si jeune, si naïf. Que connaissait-il des femmes et de son pouvoir ?

Il lui suffit maintenant de paraître à l'Opéra, dans un salon, ici, aux Tuileries, à la Malmaison, ou chez Cambacérès, ou chez Talleyrand, à Neuilly, pour qu'elles s'offrent. Et pourquoi les rejetterait-il ? Elles le désirent. Pour lui, pour de l'argent, pour la gloire. Et il a besoin d'elles. Elles sont, après l'aridité des conseils, des discussions sur la foi financière ou sur le code civil, après ce permanent voisinage avec la mort et la cruauté qu'est le pouvoir, son moment de paix.

Les portes sont fermées. Les chandeliers et les bougeoirs inondent la pièce d'une lumière vive. Elles sont là, offertes comme des villes ouvertes dont il n'est même pas besoin de faire le siège.

Il n'en aurait pas le temps, d'ailleurs. Heureusement, elles le devinent. Elles attendent un ordre.

Il aime leur soumission, leur abandon et ce jeu rapide, qu'avec elles il conduit à sa guise.

Cela n'a pas beaucoup d'importance. Il prend. Il récompense. Elles reviennent parfois.

Ainsi Mme Branchu, une cantatrice au corps généreux avec qui il a partagé quelques heures.

Cela compte si peu, en somme, qu'il peut parfois préférer le travail à une femme. Ainsi cette actrice, Mlle Duchesnois, qui vient au rendez-vous qu'il lui a fixé, se déshabille selon l'ordre qu'il donne à Constant, son premier valet de chambre, attend dans le lit, puis, au petit matin, reçoit du même valet l'ordre de se rhabiller !

La tête, cette nuit-là, était trop pleine de préoccupations pour permettre la moindre distraction.

Telle autre, Mlle Bourgoing, actrice elle aussi, arrive alors que son amant en titre, le brave Chaptal, ministre de l'Intérieur, est dans le bureau, parce que la discussion s'est prolongée. Si Chaptal se faisait quelque illusion - et il en avait, dit-on - sur la vertu de sa maîtresse, il est déniaisé. Dès qu'il a entendu annoncer le nom de Mlle Bourgoing, il a fermé ses dossiers dans un mouvement d'humeur, quitté le bureau et envoyé sa lettre de démission.

Et pour autant, Mlle Bourgoing n'a pas été reçue !

Elle ne le pardonne pas, médit, raconte, se répand en ragots et confidences, femme humiliée, ulcérée.

Mais ce n'est qu'une haine de plus. Être au pouvoir, c'est apprendre à être haï.

Napoléon entre dans le salon. Les têtes se tournent vers lui, les conversations s'interrompent un instant, puis reprennent plus bas.

Il s'approche de Caroline Murat. Mais Napoléon n'échange que quelques mots avec sa jeune sœur. Elle est comme ses frères, Lucien ou Joseph, ou sa sœur Pauline - avide. Jamais satisfaite de ce qu'elle a obtenu. Qu'imagine-t-elle ? Que le père a laissé en héritage le gouvernement de la France, et qu'il fallait se le partager entre tous ses enfants ?

C'est lui, Napoléon, qui a vaincu.

Mais c'est sa famille, et ce lien du sang, il ne peut ni ne veut le renier.

Il se tourne, regardant Hortense de Beauharnais qui bavarde avec Duroc, un aide de camp. À la manière dont elle lui parle, on devine qu'elle est attirée par cet officier. Plusieurs fois déjà elle a laissé entendre qu'elle voulait se marier. Mais Joséphine a d'autres projets. Elle pense, alors qu'ils se détestent, à un mariage avec Lucien Bonaparte, qui, depuis qu'il est ambassadeur en Espagne, accroît sa fortune qu'il avait commencé à accumuler lorsqu'il était ministre de l'Intérieur. Joséphine se souvient qu'elle a même envisagé d'unir Hortense et Louis. Ainsi, imagine-t-elle, les deux familles seraient définitivement nouées. Et l'héritier de Napoléon, puisque, ici et là, c'est la grande question qu'on pose, serait le fils d'Hortense !

Napoléon s'éloigne. Il se sent à la fois concerné par tout cela, et en même temps il est si loin de ces petites manœuvres, si persuadé que sa destinée tracera l'avenir d'une manière imprévisible. Alors, pourquoi se laisser engluer dans ces projets de femme ? Pourquoi s'attarder à ces calomnies qu'on lui rapporte avec complaisance et qui suggèrent qu'il serait aussi l'amant d'Hortense ? Lui !