Нация зомби

Стэн раздумывал пару секунд. Он знал, что это такое приветствие, которое было распространено в прошлом, но сам он впервые столкнулся с ним. Он все-таки протянул руку в ответ. Ладонь старика была на удивление жесткой и шершавой. Своя же ладонь показалась ему хлипкой веточкой.

– Однако…

– А… я столяр, в прошлом конечно, – старик правильно понял смятение Буллита и смущенно опустил руку. Дома вот еще что-то делаю. Заказы редкие, для себя иногда. Кому сейчас нужна деревянная мебель…

– А-а, – протянул Стэн. Он был почти ошарашен сменой настроения собеседника двадцать минут назад, обращавшегося к нему каким-то дурацким словом «зомби».

– Ты это, не подумай плохого, что я тебя зомби назвал. Это ведь чистая правда. А на правду не обижаются.

– Вы прогрессор? – спросил Стэнли прямо. Время выходило и он посматривал в сторону дверей.

– Нет, нет, что вы! – улыбнулся Гилрой. – Я не из этих.

– Мне кажется… нет, я почти уверен, что вы никогда не были в виртуале, так ведь?

– Ну, с этим не поспоришь, – старик улыбнулся, показав желтые зубы и развел руки, – не был.

– Значит, нам не о чем разговаривать, – Стэн схватился за поручни и покатил тележку к выходу.

– Зря ты так, Стэнли. Ну, пойдешь ты скоро в этот виртуал, но сейчас же можешь пообщаться со мной! – с каким-то отчаянием в голосе крикнул старик ему вслед.

Створки снова закрылись.

До конца смены Гилроя он больше не видел. Насчет этой древней развалины у Буллита сложилось четкое мнение: явная дегенерация мозга на фоне одиночества и отсутствия общения. Но какого черта он делает в цехе? Кто вообще допустил его к работе? Ему же лет восемьдесят! Возрастной ценз давно уже превышен. С этими мыслями он возвращался домой. Все пятнадцать человек, что вышли с ним из цеховых ворот уже растворились на улицах города. Гилроя среди них не было. Он брел один по растрескавшемуся пластиковому тротуару в абсолютной тишине города-призрака. Где-то на севере мегаполиса впрочем, жизнь еще теплилась. Административный центр сиял в огнях, их отсвет в сгущающихся сумерках достигал и южных кварталов. Там обитала элита реального мира – все три министерства и Совет двадцати. Какая-то группка альтруистов посвятила себя служению обществу, отказавшись от виртуальных миров. Положила, так сказать, свои жизни на алтарь прогресса и процветания. Служили видимо не очень, так как прогрессом, а тем более процветанием и не пахло последние полвека. Хотя Стэна и других пятьдесят миллионов индивидуумов проблемы реального общества не особо волновали. Главное, чтобы вовремя выдавались регпакеты и остальные материальные вещи с коктейлями. Необходимый минимум для выживания здесь.

Сзади послышался характерный шелест шин. Он обернулся. К нему подкатил двухместный электромобиль. Дверь отошла вверх и он увидел Мэтью Гилроя. Тот поддался вперед, высунувшись почти наполовину:

– Ты домой?

«Ну, вот что прилип?» подумал про себя Буллит, но все же кивнул утвердительно.

– Поехали ко мне!

– Что?! – Стэн вытаращил глаза. Нет, старик явно не в себе, – Нет-нет. У меня еще дела…

– Да, брось! – Гилрой растянул рот, разгоняя сумерки своей желтозубой улыбкой, – какие к дьяволу дела! Сейчас придешь, закинешь таблетку «Марцана» и баю-бай на двенадцать часов! Угадал?!

Стэн многозначительно молчал. А старик все не унимался:

– Ты когда-нибудь пил чай?

– Нет.

– Тогда не обсуждается. Прыгай, ехать недолго.

***

Все же ехали они прилично. Старик уверенно вез их за город. Гилрой жил один в двухэтажном коттедже, внешне представлявшем собой каменно-стеклянный куб. И на десять миль в округе не было ни души. Некогда цветущий пригород теперь полностью был во власти леса. Из-под колес в последние моменты выбегали мелкие грызуны. На ветвях сосен сидели филины, подстерегающие зазевавшуюся добычу. В глубине зарослей темнели фасады давно покинутых домов. Стэнли поежился:

– Почему…

– Почему я живу не в городе? – опередил его Гилрой.

– Да, здесь так… дико.

– Зато хороший воздух, вода и всегда свежее мясо.

Стэн обреченно покачал головой, откинулся на сиденье;

– Вы сумасшедший, сумасшедший.

– Относительно вас – да. Зато вы все зомби.

Стэн повернул голову к нему:

– Может, все-таки, объясните, что это означает?

Старик не успел ответить. Они прибыли на место. Мозг дома связался с электромобилем Гилроя, получил подтверждение, что приехал хозяин и зажег уличные фонари.

– Пойдем, сынок, – сказал Мэтью и, кряхтя, вылез из машины.

Стэн в очередной раз удивился непосредственности собеседника. Они знакомы всего несколько часов, а тот уже называет его сынком.

Внутреннее убранство дома по-настоящему поразило Буллита. Все сверкало чистотой, качественными материалами. И дерево. Везде присутствовала деревянная мебель, которая по правде говоря, приятно удивила гостя, выросшего в мире победившей синтетики и бытового минимализма. Он не удержался, провел рукой по покрытой лаком резной поверхности шкафа.

– Это вы сделали?

– А, это…да. Но это уже почти рухлядь, – махнул рукой старик.

– А выглядит очень хорошо.