Не выпускайте чудовищ из шкафа

– Прости. – Я осторожно коснулась холодной руки. – Проклятье… как ты это допустил?

Ник-Ник ничего не ответил.

А я тихо вышла.

Кухонька здесь крохотная, с печью и земляным полом. Правда, плита тоже есть, и камни заряжены полностью, но какая-то она слишком уж чистая.

Да и в целом… Чисто.

Ни пыли. Ни паутины. Как будто Ник-Ник здесь и не жил на самом-то деле. Но он жил. Вон, над печкой, на шторке, носки постиранные висят. Разные. И оба – штопаные.

Ну да, Ник-Ник бережлив до скупости.

Но… я потрогала носки. Сухие. Пахнут едва заметно хозяйственным мылом. И вот тоже странно. Ладно, порядок. Может, вспомнил, что у Барского нашли, вот и прибрался. Но… носки стирать зачем?

Хотя я ведь не верю, что он сам.

Ни на мгновение.

Холодильника в доме не было, зато в кладовой обнаружилась вчерашняя бутылка кефира. Не вскрытая, к слову.

Зачем ему кефир, если он вешаться собрался? Не с его скупостью. Крупы в банках. Кусок сала, завернутый в тряпицу. И тоже явно недавно куплен, вон, даже куска отрезать не успел.

Не сам он.

«Я виноват».

Конечно виноват. Позволить себя убить… О тазик я едва не споткнулась, маленький, он почти полностью спрятался под полкой. А в нем – вода. И белье, замоченное с хозяйственным мылом.

Тут же терка, на которой это мыло терли.

И сам кусок. От него едва ли четверть осталась. Я двумя пальцами вытащила мокрые штаны и понюхала. Нет, плесенью не пахнет. И на ощупь нет той осклизлости, которая появляется со временем. Стало быть, замочили все не так давно.

Не собирался он вешаться.

Письма я нашла на кухне. В серой коробке, украшенной бумажными цветочками. Цветочки были старыми и успели обтрепаться, но, судя по виду, обращались с коробкой весьма бережно. Хотя и засунули глубоко на печь.

А вот письма…

Целая стопка.

Конверты запечатаны. И адреса написаны. На некоторых выцвели до синевы, а другие – свежие.

С письмами меня Бекшеев и застал. Сидящей на земляном полу, обложившейся этими конвертами.

– Он их не отправлял, – пробормотала, глянув снизу вверх. И почему-то отчаянно хотелось плакать. – Он их писал, но ни одного не отправил. А еще вот…

Квитанции лежали сбоку, тоже перехваченные банковской резинкой.

– Что это?

– Переводы. Он почти все деньги переводил, которые получал. Разные детские дома… дома инвалидов. Госпитали.

А мы его считали жадным.

И за это тоже стыдно. И… плакать уже не хочется. Не осталось слез.

– Он не сам, – сказала я, поднимаясь. – Не сам он.

И Бекшеев ответил:

– Верю.

Ник-Ника снимали вчетвером. Тихоня пришел вместе с Бекшеевым, а вот откуда Сапожник появился, понятия не имею. Но появился. Сел в уголочке с папкой своей, с листами, и принялся строчить.

Почерк у него отличный.

Бекшеев диктует.

Тоже отлично получается.

И… я почувствовала, что еще немного, и сорвусь. Что все это… что и вправду слишком личное.

А на улице дождь. После бурь случается. Идет, зыбкий, серый и холодный, теперь зарядил на несколько дней. И я просто стою, слушаю, как шелестит он по крыше, как разбивается о камни, стучит, жалуется будто бы.

– …Ничего-то ты не понимаешь… – Ник-Ник всегда приносил еду с собой, завернутые в газету ломти хлеба, сало и чеснок.

Или лук. Летом – зеленый, пером, а зимой и такой, ломтиками порезанный. Иногда вместо хлеба был батон, толстые ломти с кусками масла.

Но от угощения не отказывался.

Как же…

Я уперлась лбом в стену.

Думай.

Это не случайность. Ник-Ник что-то видел? Нет, молчать бы не стал, особенно если это Барского касается. Он никогда бы не упустил случая Барину подгадить.

Да и что он видел.

Или… письма?

Все знали о его навязчивом желании найти богатую вдову и уехать к ней, в счастливую семейную жизнь. Он ведь только об этом и говорил.

Трепло трусливое.

– Зима? – Бекшеев выглянул и поморщился, а потом поднял воротник очередного неуместного пальтеца. – Может, домой иди?

– Я думаю.

– Там тоже можно думать. И отдохнуть тебе не мешает.

– А тебе?

– И мне, – вполне миролюбиво произнес он.

– Ник-Ник не сам.

– Уверен, что не сам. Уж больно все это вовремя. – Бекшеев стряхнул воду с волос. – Да и кандидатура, если подумать, отличная… еще бы он письма забрал. Тот, кто его… почему не забрал?

– Не нашел? – Коробка ведь стояла на печке. Я ее сама не сразу обнаружила. – Серьезный осмотр устраивать не рискнул, – предположила я. – Да и… ведь, если захотеть, можно решить, что далеко не все письма были не отправлены. Что имелись и другие.

– Возможно. К слову, они и вправду могли быть. В теории, – поправился Бекшеев и, поглядев на меня, сказал: – Иди домой. И если можно, загляни к нам? Матушка собиралась к Яжинским отправиться, может, даже уже. Но если вдруг вернулась, то пусть сюда заглянет. А если нет, то тело я к нам отправлю.

– Мертвецкая на дому?

Дурная шутка.

Но и жизнь такая.

– Будем надеяться, что… хуже не будет, – как-то он это без особой уверенности произнес. – Все равно смысла торчать тут нет. Я с Сомовым поговорил. И оказывается, что дело вовсе не в том, что жила истощилась.

Отвлекает.

И переключает. И я знаю эти гребаные уловки, но сейчас с радостью готова в них вцепиться. Только не выходит… кто из них?