Небесная глина

Где облака, ушедшие от нас
в надежде на случайную удачу?
И, натыкаясь на неловкость фраз,
Я — плачу.

Ровняются гранитные холмы

катком столетий.
И смертен я, и смертны будем мы
и наши дети.

Разбросаны по кладбищу кресты,

совсем, как ноты.
То не кресты, то малые мосты,
что строил кто-то,

пытаясь выбраться из тьмы

к теплу и свету.
Как тяжело давались им
два черных метра.

Кто раз дышал тоской полей,

уже не в силах
под сенью ив и тополей
лежать в могилах.

Кто ощутил земной простор,

морей глубины,
осознает, что Время — вор,
а боги — мнимы.

1996 г.

«Кто пил. Кто пел…»

Кто пил. Кто пел.
Кто жил. Кто ел.

Но время — безжалостная змея

нас жалит, и нас
принимает земля.

Как тебе нравится черный дом

с обозначенными от и до?

Среди тех, кто умер, различий нет.

Умный и глупый,
графоман и поэт
улягутся рядом, закрыв глаза,
и к ним в изголовье
склонится лоза.
Рядом лежат моряк и купец,
благородный рыцарь
и бесчестный подлец,
верные жены
и последняя б… —
только земля их смогла уравнять.
Лежат спокойно
без глупых ссор,
приткнувшись рядом,
прокурор и вор.

На все вопросы получен ответ.

У тех, кто умер, споров нет.

Сколько в земле погасших звезд?

Сколько по ним пролито слез?
Что мертвым понятья Добра и Зла?
Им только открыть бы опять глаза.
Ведь мертвым снятся живые сны.
В них краски осени,
лужи весны,
морозов хруст
и рассветов свет,
а главное —
те,
кого рядом нет.

1987 г.

Спринтер

На лес, на луг
лег пухом снег.
Ну, что, мой друг?
Окончен бег?
Ты помнишь день?
Ты помнишь старт?
А что теперь?
Теперь ты стар.
Тебе обидно?
Забудь про боль.
Ты — бывший лидер,
теперь ты — ноль.
Да, с мокрой майки
твой номер снят.
А юных стайки
тебя теснят.
Ты встал у кромки.
Не двадцать лет.
Для прежней гонки
причины нет.
Неторопливо
скользя по льду,
шепнешь ты бездне:
«Ну, все!
Иду!»

1990 г.

«Хватит в ладоши бить…»

Хватит в ладоши бить,
Хватит в обидах дуться.
Главное — не забыть
Вовремя обернуться.
Сколько осталось? Треть?
Как полегчала ноша!
Главное — рассмотреть
То, что осталось в прошлом.
Да, завершается путь.
Время пришло прощаться.
Нам уже не свернуть, —
Некуда возвращаться.
Значит, пора стряхнуть
Звездную пыль дороги,
Сесть на небесном пороге
И оглядеть свой путь.

Дороги