Небесная глина

«Весна на реке ломает вчерашний лед…»

Весна на реке ломает вчерашний лед,
Луч солнца немного теплее блеснул.
А Иван Петрович вторую неделю пьет,
И ему плевать на весну.

Ему сказали: рак, мол, уже не помочь.

Пора собираться увидеть загробный свет.
Был мрачен сын. Рыдала в приемной дочь.
А жены у Ивана Петровича просто нет.

Блестят у стены бутылок пустых бока,

Собутыльник улегся, обнявши сломанный стул.
И Иван Петрович, он тоже не умер пока,
Пока он всего лишь уснул.

Он просто спит, в подушку пьяно дыша,

И видит во сне отца и счастливую мать,
И жеребенком сонным вздрагивает душа,
Которой тоже не хочется умирать.

И снится Ивану Петровичу — маленький он,

И он здоров, и рядом отец и мать,
И что не высох кудрявый зеленый клен,
В тени которого он любил играть.

Иван Петрович хрипит беспокойно во сне,

Иван Петрович плачет от этого сна.
А за окном зима уступает грядущей весне.
И лезет в окно распустившейся веткой весна.

Апрель 2004 г.

«Вот и придёт тот час…»

Вот и придёт тот час.
Сердце биться устанет,
Вздрогнет и тихо станет.
Завтра — уже без нас.

Выстрел — как птице влет.

Тронешь — как сладко липко.
Будут играть на скрипке
Завтра уже без нот

Стрелка — слепой палач —

жизни бегущей эхо.
Плач, повторенный смехом.
Смех, превращенный в плач.

Август 2002 г.

«Как он мне надоел…»

Как он мне надоел —
городской суматошливый круг,
что похож на манеж,
где мы чинно идем друг за другом.
Распахните окно
и сломайте защелки фрамуг —
я хочу задохнуться
от запаха
вешнего луга!
Я хочу убежать
к узкобедрой
прозрачной реке,
стрекозой синевы
Ощутить все восторги полета
и мальком трепыхаться
в безжалостной
детской руке,
и аукать в лесу
за ближайшим речным поворотом,
уходить муравьем
по невидимой взгляду тропе,
ощущая себя
открывателем новых Америк,
и уставшей лисой,
засыпая в шуршащей норе,
перейти Млечный Путь
и ступить
на чернеющий берег.

1998 г.

«Надо было просто жить…»

Надо было просто жить,
невзирая на потери.
Если не впускают в двери,
то не стоит и тужить.

Надо было просто знать,

что за летом будет стужа.
Если сам ты стал не нужен,
ни к чему на помощь звать.

Надо было не спешить,

все же жизнь не бесконечна.
Полдень не бывает вечным.
Поздно куклам платья шить.

И, запутавшись во лжи

той, что жизнью называлась,
ощутив душой усталость,
трудно верить в миражи.

Глупый друг ночной свечи,

для чего ты рвешься в пламя,
коль осталась только память —
прочерк звездочки в ночи?

1998 г.

«А когда на Сенатской затихнут выстрелы…»

Л. Шевченко