Небесная глина

А когда на Сенатской затихнут выстрелы,
Когда выпьют правители белый бром,
Вдруг кровавыми бомбами прорастут декабристы,
Уткнувшись в стекло зеленым лбом.
И все останется. И все отстанут.
И только будет жужжать тоска
Над глубокими терновыми ранами
На бледной коже чуть повыше виска.
И все придет и навеки останется —
Карьер, тележки с тяжелой рудой…
Революция — это вечное таинство,
Что дышит свободой и смертной бедой.
Забудут века, кто и кого калечил,
Останется в истории лишь раненый генерал.
А кто-то почувствует слабость, обнимающую плечи,
И с горьким ядом поднимет последний бокал.
Он будет предсмертно смотреть в камин,
Искры погаснут, не возгорится пламя.
Но всем наплевать, что случилось с ним.
Всем интересно, что будет с нами.

13 января 2004 г.

Возвращение блудного сына

Возвратившись из дальних мест,
Скитаниями умудрён,
увидел он холм и чугунный крест,
и тьму с четырех сторон.
Тихо присел. Закурил без слез.
Сглотнул тяжелый комок.
В скитаньях он тяжести мира нес
и раньше придти не мог.
Долго внимательно слушал тьму,
разглядывал звездный шелк.
И некому было поставить в вину,
что он слишком поздно пришел.
Вины взвалив непомерный вес,
в долину спустился он,
спиною чувствуя черный крест
и тьму с четырех сторон.
Долины не видя, пошел он прочь;
с холма же ушедшему вслед
печально вздыхала и плакала ночь
о тех, кого больше нет.

1991 г.

«Герои рушили Трою…»

Герои рушили Трою,
И в грохоте злых обвалов
Казалась война игрою,
В игре той Трои не стало.

Герои по морю плыли,

Искали они приключений,
Средь облачной белой пыли
Качались судьбы качели.

А Боги меняли одежды,

Смотрели с небес с улыбкой,
Как тают людские надежды
И гаснут на волнах зыбких.

Кончались земные дороги

У хмурых развалин Трои,
Где в небе играли Боги,
А на земле — Герои.

Август 2001 г.

Мой мыс Горн

Бог проклял Океан, и брызги от паденья
и вознесенья вверх к небесным парусам
окатывали бриг с ленивым исступленьем,
и на снастях его веселый Эльм плясал.

Бог проклял небеса.

В свинцово-серой каше истлевших облаков
рождался пьяный шторм.
И холод заставлял нас заходиться в кашле,
и выступал из тьмы мыс легендарный Горн.

А капитан хрипел своей луженой глоткой:

«Сто тысячу чертей! Поставить паруса!»
И серою несло, и пахло винной пробкой,
и брызги на усах мерцали, как роса.

Когда придет пора отправиться в дорогу

к небесным островам, где ждет нас рай иль ад,
я свежесть парусов себе спрошу у Бога
и, как мой капитан, не оглянусь назад.

1997 г.

Человек