Небесный артефактор

Наблюдая за тем, как Трефиловы ходят по небольшому залу, рассматривая образцы, словно музейные экспонаты, я невольно улыбнулся. Гордость? Да. Это МОИ «экспонаты». Пусть собраны они чужими руками, пусть подобные вещи когда-то и где-то были или будут привычной и неотъемлемой частью быта, и не мне принадлежит честь их изобретения, но их руническая составляющая полностью разработана мною, адаптирована, рассчитана и «вылизана» долгими ночами. И я имею право гордиться плодами своего труда.

Впрочем, чересчур увлекаться осмотром образцов моим гостям не стоит. Времени у нас не так уж много, а на подробную «экскурсию» вдоль полок и витрин может и час уйти. Несмотря на то что ассортимент товаров пока еще невелик, места он занимает порядочно, особенно учитывая, что некоторые изделия представлены в разных вариантах как по комплектации, так и в расчете на толщину кошелька. Плюс различные дополнительные приблуды… которые, собственно, и приносят нам добрую половину дохода.

Ха! Дядька Мирон по моей просьбе еще и каталог изделий нашей мастерской в типографии заказал, для удаленной торговли. Издатель долго не понимал, зачем это нужно, когда существуют сводные каталоги, в которых размещение объявлений о продаже обходится куда дешевле. Но заказ выполнил. Действительно дороговато вышло, зато теперь у нас есть возможность раздать эти каталоги торговым партнерам, а те, в свою очередь, разошлют их по своим представительствам… Поторгуем.

Кажется, Григорий Алексеевич тоже понял, что может задержаться у витрин на непозволительно долгий срок…

— Ну что, похвастаешься своим дирижаблем? — с легкой ухмылкой спросил он, отходя от витрины с двумя монструозными автоматическими мясорубками.

— Да, конечно, — кивнул я в ответ и, подхватив под руку Алену, повел гостей прочь из зала.

В цех мы заходить не стали, я лишь попросил приказчика, встреченного нами в коридоре, ведущем из торгового помещения в контору, сообщить дядьке Мирону о том, что мы уже идем в эллинг и будем ждать его там. Приказчик молча кивнул и исчез из виду.

— Вышколенный, — с непонятной интонацией протянул идущий следом за мной и Аленой Трефилов.

— У Казанцева не забалуешь. Он в мастерской чуть ли не военные порядки завел. Дядька Мирон на него не нарадуется, — пояснил я, открывая дверь перед спуском в подвал. А что? Идти через цех — шумно и грязно. Обходить его по улице, чтобы потом возиться с огромными воротами эллинга? Ну на фиг. Через подвал быстрее и привычнее.

— Прямо древние подземелья, — прошептала Алена, когда мы оказались внизу. Ну да, низкие кирпичные своды, арки и тусклые светильники на стенах, едва разгоняющие темноту по углам. Мрачноватое местечко. Девушка глянула в сторону заложенного кирпичами проема и дернула меня за рукав: — А что там?

— Ничего, — пожал я плечами. — Фундамент стоящего наверху пресса. Без него агрегат просто «переехал» бы в подвал.

Уточнять, что настоящий фундамент занимает вдвое меньше места, а кирпичная кладка появилась здесь, чтобы скрыть пока ненужную камеру для выращивания алмазов, я, естественно, не стал.

В молчании мы преодолели оставшиеся полсотни метров и, поднявшись по крутым ступеням, вышли в эллинг.

— Темно, — констатировал очевидное Григорий Алексеевич.

— Сейчас. — Я повернул выключатель, и на стенах зажглась цепочка огней, осветив огромное пространство и возвышающуюся посреди эллинга громаду «Мурены». Да-а… не раз видел, а все равно потрясает. Хотя по сравнению с тем же «Фениксом» или «китовыми» причалами Китежграда… не, все равно «Мурена» круче!

И раздавшийся рядом слитный вздох отца и дочери только подтвердил мое мнение.

— Какой красавец! — улыбнулась Алена.

Трефилов настороженно покосился на дочку, но убедившись, что комплимент предназначался дирижаблю, тут же отвел взгляд. Родительская ревность — это что-то…

— Красавица, — поправил я девушку. — Это «Мурена», каботажная скоростная яхта. Курьер, можно сказать. Грузоподъемность — двадцать три тонны, абсолютная скорость — сто шестьдесят узлов, потолок… четыре мили держит без проблем.

— А как с маневренностью? — поинтересовался Трефилов, пока мы подходили к трапу, ведущему на уровень жилой палубы.

— Не очень, — признался я, разводя руками. — Но, как видите, «Мурена» безоружна, вести бой не может, так что и особая маневренность ей ни к чему.

— Ну да, с такой скоростью она без проблем удерет от любого пирата, — покивал Григорий Алексеевич. — Хотя пару скорострелок я бы все же в нее втиснул.

— Я бы тоже, — вздохнул я. — Но — увы, поскольку официально владельцем «Мурены» числюсь я, вооружение мне по возрасту не положено.

— Что не мешает тебе таскать под мышкой пистолет, — заметил Трефилов. Глазастый.

— Я вырос в очень неспокойном месте, — чуть помедлив, проговорил я, первым поднимаясь по высоким ступеням трапа. — И без оружия чувствую себя раздетым. Но пушки — не пистолеты. Просто так не купить. Да и портовые власти будут только рады их арестовать, обнаружив на борту яхты, принадлежащей несовершеннолетнему. Ничего, еще годик — и я решу этот вопрос.