Неопалимая купина

Из крови, пролитой в боях,
Из праха обращенных в прах,
Из мук казненных поколений,
Из душ, крестившихся в крови,
Из ненавидящей любви,
Из преступлений, исступлений —
Возникнет праведная Русь.

Я за нее за всю молюсь

И верю замыслам предвечным:
Ее куют ударом мечным,
Она мостится на костях,
Она святится в ярых битвах,
На жгучих строится мощах,
В безумных плавится молитвах.

19 июня 1920

Коктебель

МОЛИТВА О ГОРОДЕ (ФЕОДОСИЯ — ВЕСНОЙ 1918 Г.)

С. А. Толузакову

И скуден, и неукрашен
                 Мой древний град
В венце генуэзских башен,
                 В тени аркад;
Среди иссякших фонтанов,
                 Хранящих герб
То дожей, то крымских ханов —
                 Звезду и серп;
Под сенью тощих акаций
                 И тополей,
Средь пыльных галлюцинаций
                 Седых камней,
В стенах церквей и мечетей
                 Давно храня
Глухой перегар столетий
                 И вкус огня;
А в складках холмов охряных —
                 Великий сон:
Могильники безымянных
                 Степных племен;
А дальше — зыбь горизонта
                 И пенный вал
Негостеприимного Понта
                 У желтых скал.

Войны, мятежей, свободы

                 Дул ураган;
В сраженьях гибли народы
                 Далеких стран;
Шатался и пал великий
                 Имперский столп;
Росли, приближаясь, клики
                 Взметенных толп;
Суда бороздили воды,
                 И борт о борт
Заржавленные пароходы
                 Врывались в порт;
На берег сбегали люди,
                 Был слышен треск
Винтовок и гул орудий,
                 И крик, и плеск,
Выламывали ворота,
                 Вели сквозь строй,
Расстреливали кого-то
                 Перед зарей.

Блуждая по перекресткам,

                 Я жил и гас
В безумьи и в блеске жестком
                 Враждебных глаз;
Их горечь, их злость, их муку,
                 Их гнев, их страсть,
И каждый курок, и руку
                 Хотел заклясть.
Мой город, залитый кровью
                 Внезапных битв,
Покрыть своею любовью,
                 Кольцом молитв,
Собрать тоску и огонь их
                 И вознести
На распростертых ладонях:
                 Пойми… прости!

2 июня 1918

Коктебель

ВИДЕНИЕ ИЕЗЕКИИЛЯ