Невидимые

***
Старые фильмы смотреть, на февральское солнце щуриться.
Припоминать, как водою талой наполнялись наши следы.
Детские голоса окликают меня с заснеженной улицы,
детские голоса, коверкая, выкрикивают на все лады
имя мое. Над Москвой — деловой, дармовой, ампирной —
мягкая пыль времени оседает на крыши, заглушая
перебранку ли, перекличку. Сказать по правде, мир мой
обветшал и обрюзг за последние годы. Небольшая
это беда, да и что кокетничать, потому как
притча насчет земли и зерна, как и ранее,
справедлива. Еще не вечер. Поднаторев в науках —
природоведении, арифметике, чистописании —
дети играют в войну, ружьями потрясают, большими
саблями, пистолетами. Падают в мокрый снег
и хохочут. Нет, пожалуй, все-таки это чужое имя,
или вообще не имя, а попросту — детский смех
чередуется с криками, и право слово, неважно,
в чем их смысл, белладонны довольно еще в зрачке,
соглядатай, прильнувший глазом к замочной скважине,
за которой бездонный спор на неведомом языке.

***
Это кто у нас не склоняет выи
перед роком? Кто голубой слезой
по стеклу сползает? Тяжкие кучевые
лиловеют, беременные грозой.
Крутись на сыром асфальте, бумажный мусор,
тяни пивко на бульварной скамье,
молодежь. Кто у нас спокоен, кто и усом
не поведет, будто в фотоателье
позирует? Видимо, в плоской фляге,
в заднем кармане, осталось грамм
двести с лишним еще животворной влаги.
Осушив ее, — важен, суров, упрям, —
семенишь домой с картошкой и огурцами.
В небо глядишь с опаской — а ну как дождь
хлынет? Одни царили, другие устали.
И, если честно, уже почти ничего не ждешь.
Разве что так, вздыхаешь, думая: ах как глупо.
Не по Сеньке шапка, не по заслугам честь.
Где же жизнь.
вопрошаешь,
где же она, голуба?
Оглянись, дурила, это она и есть

***
…Ветхим пледом прикрывшись, сиротский обед
поглощая за чтеньем газет,
объяснить бы, зачем я на старости лет
обленился и стал домосед.
Отзвенели пасхальные колокола,
дух свободы пронзительно-сух,
и цветут тополя — значит, скоро земля
в тополиный оденется пух.
Этот миф, этот мир, вероятно, неплох,
быстрый дождь, поцелуй впопыхах,
да бумажная роза, которую Блок
воспевал в декадентских стихах,
и подвал недурен, и вино хорошо,
и компьютер нехитрый толков.
Слышу голос: чего же ты хочешь еще?
Неужели прощенья грехов?
Нет, начальник, ухи не отведать ершу.
Черный шелк на глазах, серый прах.
О несбыточном я уж давно не прошу,
Нагуляться бы только в краях,
где бессонное небо, где плеск голубей,
где любому прохожему рад
неулыбчивый вестник напрасных скорбен
и печалей, и ранних утрат.