Нежеланные часы

— Успокойся, или я клянусь Богом…

Вайолет смеется, смеется, тихий смешок, начинающийся с ее плеч, прежде чем сорваться с мягких сливовых губ.

Я хмурюсь.

— Над чем ты смеешься?

— Ты пытаешься быть милым.

— Я не милый.

— Именно поэтому я и сказала пытаешься.

Уголки ее глаз прищуриваются, но поддразнивание не злое, вовсе нет. Она действительно наслаждается собой, наслаждается стебом между нами.

Затем, на заднем плане, я слышу начало настройки группы.

— Ну, Брэндон, это было круто, но я и моя спутница собираемся найти наши места.

— Вот дерьмо! — парень в восторге. — Прости! Я забыл, что вы здесь не ради меня.

Я бросаю ему знак мира (приветственный жест двумя поднятыми пальцами в виде буквы V, рука ладонью вперед), беру Вайолет за локоть и веду в столовую.

— Увидимся позже, Брэндон.

— Это было очень мило с твоей стороны, — говорит она, когда я отпускаю ее руку, тепло ее обнаженной кожи все еще согревает мою ладонь.

— Неважно.

— Нет, важно. Его лицо вспыхнуло, как проклятая Рождественская елка, когда ты сказал, что попытаешься достать ему билеты на матч команды.

— Проклятая Рождественская елка? Как выглядит проклятая Рождественская елка? – дразню я.

— Ты знаешь, что я имею в виду.

Она бьет меня по бицепсу, ее рука лежит там. Ладонь на моем предплечье. Я смотрю на ее руку, длинные тонкие пальцы касаются моей руки, пока она говорит.

Тонкое золотое кольцо обвивает ее указательный палец, и я некоторое время смотрю на него.

— Наверное, он сейчас переписывается со всеми своими друзьями. Ты действительно можешь достать билеты? Бьюсь об заклад, что это сделает его год.

Еще один взгляд на руку, которую она забыла убрать, ее легкое, как перышко, прикосновение делает что-то очень странное с моими внутренностями, вещи, которые не имеют ничего общего с сексом.

Я почти накрываю ее руку своей. Почти.

Вместо этого я непроизвольно напрягаю бицепс.

Черт, ее рука слетает с моего рукава, и место прикосновения мгновенно становится холодным.

— Да, это не должно быть проблемой. Я спрошу тренера сегодня за ужином. Если нет, я просто ку…

Я захлопываю рот.

— Купишь их? — заканчивает она за меня.

Мои губы сжимаются в тонкую прямую линию.

Она в замешательстве наклоняет ко мне голову.

— Ты ведь сделаешь это, если тренер не сможет достать ему билеты? Ты купишь их?

Я поднимаю руку и развязываю галстук.

— Как я уже сказал, ничего страшного. — Мои ноздри нетерпеливо раздуваются, разговор окончен. — Они стоят десять баксов.

Ее глаза — эти чертовы невинные глаза — делают эту странную поднятую к верху штуку, ее ресницы, черные как смоль на фоне белоснежной кожи, трепещут и задевают веки.

Они выглядят огромными.

Они выглядят эйфорически. Как будто мои великодушные поступки — это ее наркотик, как будто добрые слова способны поднять ей настроение.

Губы Вайолет дергаются, в уголке ее рта появляется крошечная ямочка, когда они произносят слова:

— Ладно. Окей.

— Не делай из этого больше, чем есть, — невозмутимо говорю я.

— Я ничего не делаю, — лжет она.

— Да, делаешь. Не романтизируй меня как человека, которому не все равно. Потому что это не так.

— Я знаю, что не так.

Я искоса смотрю на нее, пока мы пробираемся сквозь толпу между банкетными столами, моя рука нащупывает ее поясницу, когда я веду ее вперед.

Мой взгляд опускается к ее упругой попке.

— Да, черт возьми, — возражаю я, задерживая пальцы на бархатистой ткани ее платья. — Нет ничего благородного в том, что я покупаю билеты какому-то странному ребенку, чтобы посмотреть несколько матчей по борьбе.

— Поняла. Не нужно меня убеждать. — Вайолет встряхивает волосами, и они водопадом падают ей на спину.

— Я не собираюсь с тобой спорить, — настаиваю я.

— Я не спорю. — Ее тихий смех плывет ко мне, веселый, как будто она не боится вывести меня из себя, продолжая не соглашаться.

Почему я не могу оставить эту тему?

— Ты ведешь себя неразумно.

Мы подходим к столу, и прежде чем она успевает сделать это сама, я нахожу для нее стул и выдвигаю его. Она нежно смотрит на меня из-под ресниц.

— Спасибо тебе.

— Не за что, — ворчу я.

Вайолет

Я, наконец, начинаю понимать, что им движет.

Зик Дэниелс — загадка, сложный, с острыми краями и сострадательным внутренним миром, который он так хорошо скрывает, что никто не поверил бы в его существование, если бы не видел его сам.

Ну, теперь я вижу. Я наблюдаю за ним за столом, слушаю, как он неохотно просит своего тренера по борьбе об одолжении – не потому, что хочет, а потому, что обещал Брэндону попробовать.

И он это делает, он действительно идет до конца.

— Я ничего ему не гарантировал, — говорит он. — Но, если бы мне удалось раздобыть несколько — для него и... э-э... его друзей. Это было бы хорошо, — его запинающиеся заявления забавляют его тренера, если судить по его ухмылке.

Он наслаждается дискомфортом Зика.

— Согласен, было бы неплохо получить им билеты. В какой школе он учится?

Зик неловко ерзает на стуле.

— Э-э, я не спрашивал.