Ночь сурка

— Много ты понимаешь… ты ее не знал! Я совсем с катушек слетел, как малолетка, как пацан! Мишка ушел из-за стола, просто встал и ушел. Ненавижу! Сволочь! — Иван сжал кулаки. — А мы остались, пили вино, журналист травил анекдоты, она хохотала… На ней было бирюзовое платье, все в бирюзовых камешках… вот здесь! — Он прижал руку к груди. — Она села на пуфик спиной к камину, а спина голая, говорит, от огня просто кровь закипает, и смотрит на меня… так смотрит! Я упал на пол рядом, а она вдруг наклонилась ко мне и шепчет: «Иди к себе, я сейчас приду!» Я ушам своим не поверил! Поднимаюсь, лепечу, что мне нужно взять кое-что, иду, колени подгибаются, думаю: не может быть! Прикалывается, шуточки строит. От двери обернулся, а она мне подмигнула. Прихожу к себе, включил торшер. Стою посреди комнаты как болван, не знаю, что делать, и сердце выскакивает. Не помню, сколько так простоял… целую вечность. Потом слышу: в коридоре быстрые шаги, и кто-то царапается в дверь, и тут же она влетает, я ее сгребаю… а она отвечает… понимаешь? Отвечает, целуемся, как ненормальные, как подростки, в ней каждая жилочка дрожит… я еще подумал, застоялась, девочка моя, сволочь Мишка, на голодном пайке держит! И шепчет: «Тише, тише!» — и прижимается, и хохочет! Играет! А у меня аж в глазах темно! Тяну ее к дивану, она дергает у себя что-то, и платье падает на пол. Мама родная! — Иван закрыл лицо ладонями. — Ты не поверишь, такого у меня в жизни еще не было! Это же фейерверк, молния! Я ей говорю, бросай своего лузера, уходи ко мне! А она: «Я подумаю!» А потом… ну, потом уже, после… отталкивает меня, хватает с пола платье, как змейка извивается, натягивает, камешки сверкают; поправляет волосы, облизывает губы, смотрит на меня… это же черт знает что! На мне все опять дыбом, руки трясутся… Садится в кресло, вытягивает ножку — обуй, мол. Я завернулся кое-как в простыню, подобрал ее босоножки, тоже бирюзовые, в камешках, беру ее ножку и целую, а она голову запрокинула и смеется. И другой ножкой меня в грудь! Я целую ей коленки и чувствую, схожу с ума… говорю, не уходи! А она шепчет: «Завтра!» и «Пусти, чучело!», и палец к губам!

Иван заплакал. Лицо исказилось, уродливо сморщилось, он всхлипывал, шмыгал носом, утирался ладонью.

— Мишка узнал! А может, она сама ему призналась, понимаешь? Бросила в морду! Елена сказала, они ссорились, вот она ему и влепила. И он ее убил… Господи! — простонал Иван. — Как же я теперь жить-то буду? Такое раз в жизни… подушка еще пахнет ее духами…

— А почему он ждал два дня?

— Надеялся, хотел помириться. Не знаю… Какая разница? Это я виноват! Я! Если бы не я, она была бы жива. Я готов убить себя, понимаешь?

Федор открывает бутылку минералки, протягивает Ивану. Тот, захлебываясь, жадно пьет; обливается, утирается рукой.

Сверкающий бирюзовый камешек лежит на тумбочке…

— Иван, я хотел посмотреть фотографии, сделанные до моего приезда, — подождав, пока Иван напьется, сказал Федор.

Иван поднялся, достал из шкафа фотокамеру, протянул Федору:

— Смотри по датам, тут все.

— Спасибо. Иди, прими душ. Дядя Паша пригласил нас на ужин.

— Ночью? Не хочу.

— Не забудь почистить зубы.

— Пошел ты!

— У тебя двадцать минут. А я пока посмотрю.

Иван надел халат и, недовольно бурча, вышел.

Федор рассматривал картинки из камеры, черкал что-то на листке, вырванном из блокнота. Он словно видел их впервые, гостей Гнезда. Беззаботные, веселые, смеющиеся… Он вспомнил их озлобленные перекошенные лица, обвинения, которые они бросали друг другу, ненависть, бьющую через край. Иван… ужаленный любовью, раскатавший губы… Федор вдруг почувствовал что-то вроде ностальгии и сожаления оттого, что в его жизни давно не было такого… фейерверка! И еще… он удивился — зависть к Ивану! Немудрено — Иван натура творческая, страстная и увлекающаяся, а он, Федор… «Холодный аналитический ум» — вспомнилась фраза из какого-то романа, где речь шла о разведчике. Холоден, уравновешен, самоуверен, не способен воспламениться… одним словом, невзрывоопасен, потому как… отгорел и прогорел. Федор вздохнул невольно. Отгорел или отсырел. Или забурел. Или еще что-нибудь в том же духе. Он вспомнил Елену, пригласившую его на «Каберне», и подумал: а почему бы и нет… Она сказала что-то о Мише и Зое… она много чего говорила! Например, что Миша и Зоя не столько супружеский союз, сколько бизнес-проект, и у них все… чики-пуки. Было. А скандал — дело житейское. Прыжки на стороне — тоже дело житейское. Зоя — капризная, переменчивая, привыкшая делать что хочет, ни с кем не считаясь; Иван для нее был очередным капризом… скорее всего. «Чучело», вспомнил он. Хотя, чудеса еще случаются… может, любовь. И ревность как следствие. Ибо сказано: «Сильна, как смерть, любовь, жестока, как ад, ревность…»

И, возможно, не так уж не прав Иван, который уверен, что «этот недоделанный гений» — убийца…