Ночной фотограф

Звягинцев пьёт коньяк из чашки и закусывает холодной сарделькой, найденной в моём холостяцком холодильнике.

– Что за свинство? Почему у тебя нет нормальной посуды? Ни одного коньячного бокала.

– А зачем они мне?

– Как зачем? К тебе гости приходят и пьют «Арарат» из пол-литровой чашки. Это нормально?

– Не нравится – приносите свою посуду.

– И закуску.

– И закуску, – соглашаюсь я, – ходят тут всякие, объедают. Самому мало.

Звягинцев кисло улыбается. Мы должны говорить совсем не о посуде. Нам нужны ответы на вопросы. Но этикет обязует нести чушь. Закуриваем, майор пускает кольца дыма в потолок. Никогда не умел это делать и всегда завидовал тем, кто умеет. Кольца висят, медленно расползаясь. На их месте появляются новые.

Молчим.

Я подхожу к компьютеру и нахожу фото с вампирского бала.

– Смотри, знаешь кого-нибудь?

Майор встаёт с кресла и, раздвинув хлам на компьютерном столе, чтобы было куда примостить локти, смотрит на монитор.

– А ну-ка верни, – просит он. – Да, вот эту… хм, очень интересно. Давай дальше. Мать твою, можешь увеличить? Вот этого товарища.…У тебя интернет работает?

Майор весь напрягся, как кот перед броском.

– Что ты там увидел? – интересуюсь я.

– Упакуй мне фотки в архив, сейчас вышлем одному товарищу.

Он достаёт мобильник, долго ищет номер. Наконец-то, находит. Я вижу как он возбуждён, лучше не задавать вопросов.

– Алло, Валера, ты не занят? Можешь мне услугу оказать? Нужно людей идентифицировать. По фотографиям. Качество нормальное, только некоторые в гриме.

Да, высылаю. Как быстро сделаешь? Всё, я перезвоню, давай.

– Что произошло?

– Сейчас расскажу, сейчас, только фото отошлю.

Я иду на кухню и готовлю кофе, пока майор отсылает почту. Закончив, Звягинцев находит меня по кофейному аромату. Он садится на табурет, отхлёбывает коньяк прямо из горлышка.

– Интересные у тебя фотографии. Кружок самоубийц.

– В смысле?

– Я узнал пятерых, так вот, все они мертвы. Семья Савичевых отравилась кухонным газом. Муж и жена легли спать, а проснулись мёртвыми. Два дня назад. Солодовников Василий Андреевич, владелец сети магазинов женского белья вскрыл вчера вены. Оставил записку, что из-за долгов. Овчаренко выпил три упаковки снотворного. Тоже записку оставил. А Мицкевич сгорел в гараже. Несчастный случай.

Про Мицкевича я уже слышал. Значит, Мастер прав, значит тех, кто был на том маскараде, убирают тихо и без шума. Но кому они помешали? Значит, и я на очереди. И та девушка тоже.

– Сейчас опознают остальных, – Звягинцев нервно поглядывает на часы. – Кто бы мог подумать. Все эти люди даже не знакомы были. Вроде бы. Никто даже не связал эти смерти между собой.

– Там… девушка была. Я сегодня её видел, но протормозил. Можно её найти???

– Не знаю, посмотрим. Если её фото есть в базе. Должно быть, паспорт же она получала, надеюсь. А что за девушка? Хорошенькая?

– У тебя одно на уме. Хорошенькая, я что, за нехорошенькую беспокоился бы? Слушай, а что там с этим делом в ночном клубе?

– Всё в порядке, не волнуйся. Убитый и ещё один – бойцы из свиты Бормана, так, ничего существенного, шестёрки. Третий – вообще никто, старый их знакомый. Борману сейчас не до своих людей. Его душат все кому не лень. Попал под каток. Он же метил в мэры, а многим такая идея не по душе, вот и прессуют его. Не сильно, но дают понять. Он злой сейчас, нервный. Если серьёзно копнут – засадят лет на сто. Тебя провели, как жертву. Никто тебя дёргать не будет.

– Как-то всё слишком просто и легко прошло.

– Не твои заботы. Ты что, не доволен? Так мы сейчас быстренько дельце состряпаем.

– Не надо.

– Смотри, а то и так ему не так и так – слишком просто. Ну что, может, звонить пора? – он достаёт мобильник и уходит в комнату.