Ночной фотограф

Посредине комнаты круглый стол, накрытый скатертью. Облезлые стулья с высокими спинками. Перекошенный комод, на котором стоит несколько фарфоровых статуэток. Побитые молью бордовые шторы на окнах. И плетеное кресло-качалка. Телевизор на столике с тонкими высокими ножками.

Это самый настоящий интерьерный соцреализм. Даже не восьмидесятых, а более древний, который я помню скорее подсознанием. Интересно, где Звягинцев нашёл такую антикварную свалку, чтобы обставить эти руины?

Я нахожу на подоконнике тяжёлую стеклянную пепельницу, ставлю её на пол возле дивана, а сам заваливаюсь прямо на ничего не подозревающую одалиску. Закуриваю, пуская дым в потрескавшийся потолок. Завтра нужно раздобыть сигарет – в пачке осталось три штуки.

Мысли беспорядочно роятся, я так устал, что не в силах сосредоточиться на чём-то одном. Поддаюсь течению – вспоминаю Свету, в слезах, с чужим организмом в мозгу. В области сердца собираются беспомощность, жалость и страх. Упоминание о раке всегда вызывало у меня подобное чувство, но сейчас оно стократ сильнее, потому, что это не гипотетический рак, которым болеет незнакомый мне человек, значащий для меня не более, чем имя, сочетание звуков и букв. Рак пожирает мою странную любовь. Я знаю, что это любовь, но совсем не такая, какая случалась со мной раньше – жаркая, страстная, бурлящая, но недолговечная лихорадка. Я, уже влюбившись, знал, что это не навсегда.

Света – совсем другое. Я мог не думать о ней, не вспоминать, меня не беспокоило то, что она не сейчас и не здесь. У меня такое впечатление, что она минуту назад вышла за хлебом и через минуту вернётся. Странная любовь. Наверное, моё очерствевшее, закалённое цинизмом сердце способно только тлеть. Но меня это вполне устраивало.

Позвони, мне тебя не хватает.

Я попытался представить её вампиром. Чушь какая-то. Вампиры. Бред. Это всё просто наваждение, чья-то больная фантазия. Игры взрослых людей в подростковые игры. Только игры зашли далеко. И я попал на передовую. И даже выбился в люди. Я теперь уже не пешка. Бери выше – ладья, мать её. А то и выше. Я даже не знаю, кто с кем играет, не знаю правил игры, не знаю ставок.

Звягинцев – сволочь. Не верю ему, зачем меня спасать? Да он первый засадил бы меня за убийство Бормана и его компании. И получил бы премию и грамоту от начальства. И конверт от несчастного, безутешного отца погибшего, жаждущего возмездия. Зачем я ему нужен? Опять вопросы. Вопросов тьма. Нужно составить список. Только где брать ответы?

По порядку – Михаил – большой знак вопроса. Хотя, возможно, просто стечение обстоятельств втянуло и его в эти игрища.

Вопрос два – закатываю рукав и смотрю на укус. Ранки затянулись, остались небольшие шрамики, ещё свежие. А что, если я укушен? И во мне живёт, дремлет вирус, который после моей смерти возродит меня вампиром. Кто вообще проделал во мне эти дырки?

Дальше – Матеуш-Тадеуш – Кибальчиш, или как его там? Почему он не получился на фото? Куда он исчез из клуба? Кто расправился с быками в Камильфо? Кто убил Бормана? Что означают эти грёбанные китайские палочки? Кто убивает девушек? Кто такой этот «пингвин»? Кто, зачем, при чём тут я?

Очень уютный диван. И пружины почти не давят. Я даже не понял, когда я уснул, на каком вопросе.