Ночной фотограф

Пружины всё-таки давили. Просыпаюсь от ноющей боли в спине. Вспоминаю рекламу ортопедических матрасов. Лежать дальше невозможно. За окном ещё темно, смотрю на часы – пять утра. В прошлой жизни я только спать ложился в пять часов.

Ползу на кухню, вытаскиваю из холодильника пакет, принесённый Пашей. Провиант подобран грамотно, по-армейски – никаких излишеств, всё сытно, недорого и вкусно. Три банки тушенки, макароны, рис, картошка, консервы, сыр, масло, хлеб, кетчуп, апельсины. Пачка молотого кофе, сахар, соль. И замёрзший блок сигарет. Включаю газовую колонку – она ревёт, как сопло реактивного двигателя, но через минуту из крана бежит кипяток. Отлично, за отсутствием зубной пасты натираю зубы пальцем с солью. Приглаживаю ладонями шевелюру. Готово. Водные процедуры закончены. Побриться бы не мешало, но пока терпит.

А может, отрастить бороду, побрить голову и пусть ищут меня. Я бы себя сам не узнал.

С трудом нахожу посуду. Чайник, кастрюля и сковорода спрятаны в духовке. Чашки и тарелки в комнате в серванте, ложки – вилки в ящике кухонного стола.

Кофе, бутерброд и сигарета приводят меня в чувство. Высидеть неделю в этой заплесневевшей коморке я вряд ли смогу. Я задохнусь, меня задушит ночью одалиска, без всяких сомнений. Включаю телевизор. На удивление, он ещё сносно показывает. Пульта нет, кабельного нет. Только три канала, по которым идёт утренняя побудка для пролетариев. Сами смотрите такую пургу.

Одеваюсь и выхожу на улицу. Светает. Недовольный народ, подняв воротники, бредёт на работу. За углом слышу грохот проезжающего трамвая. Этот район знаю плохо, но в принципе, ориентируюсь. Профессиональным взглядом замечаю несколько интересных ракурсов. Где моя «Лейка»? Я оставил её дома на столе. Наверное, её уже нет. Или украли, или разбили. Но почему-то мне всё равно. «Лейка» – это из прошлой жизни. Прошло всего какие-то две-три недели с тех пор, как я побывал на вампирском шоу. А мне кажется, что всё это было очень давно, тысячу лет назад. Столько всего произошло, мне бы хватило этих событий лет на пять жизни.

Выкурив три сигареты, чувствую, что замерзаю и возвращаюсь в свою обитель. Есть не хочется, спать на таком диване опасно для здоровья, читать нечего, я уже молчу об интернете. Пепельница уже набита окурками, от кофе немеет язык. На улице уже совсем светло и я решаю прогуляться в округе, купить книгу или журнал, да и просто осмотреться.

Как только выхожу из дома, звонит телефон. Незнакомый номер, сначала колеблюсь, но затем отвечаю на вызов.

– Привет, милый, – от голоса Светланы у меня перехватывает дыхание. Только сейчас осознаю, как мне её не хватает.

– Привет, – отвечаю, – если ты сейчас бросишь трубку…

– Извини, я потом всё объясню. Мы сможем встретиться?

Звягинцев говорил что-то о прослушке. Если мой номер прослушивают, им ничего не стоит меня вычислить и вся конспирация накроется тазиком. Перезвонить ей с другого телефона? А если и её прослушивают? А её зачем? Чёртов параноик. А если?

– Не отключай телефон. Я сам тебя найду. Я люблю тебя.

Отключаю телефон. Вот головоломка. Как же мне связаться со Светой, чтобы нас не вычислили? Мысли роятся в голове, но ничего не могу придумать. Головоломка с двумя прослушиваемыми телефонами не решается.

Шпион-аналитик из меня никудышный. И когда я уже совсем отчаиваюсь, нахожу единственно верный вариант – позвонить на номер, с которого позвонила Светлана. Это не её номер, возможно, она тоже что-то подозревает. Звоню с телефона Звягинцева.

– Алло! – хриплый мужской голос раздаётся в трубке.

– Можно Светлану? Она только что звонила с этого номера.

– Через час на станции метро «Спортивная». Не опаздывайте.

– Свету позовите.

– До свиданья.

Еле сдерживаюсь, чтоб не швырнуть мобильник в стену. Ну и ладно. На «Спортивной», так на «Спортивной», всё равно я абсолютно свободен. Только бы не попасться на глаза доброжелателям. За час я и пешком дойду. Выбираю маршрут, стараясь избегать людных улиц.