Ночной фотограф

– Пусти, – шипит упырь. Приоткрытые губы обнажают ряд острых как иглы зубов, ноздри увеличиваются и занимают уже половину носа. Но это не метаморфозы лица, это я начинаю видеть истинный облик, который проявляется, стирая маску.

Пальцы её, с синими острыми ногтями, скрючиваются, готовясь схватить меня.

– Зачем я тебе? – спрашиваю я.

– Ты мне мешаешь, прошлая жизнь держит меня. Это не я придумала. Я даже не могу сделать тебя псом. И не могу иметь пса, пока все, кого я любила, держат меня. Прости.

Она снова похожа на себя прежнюю, и тот ужас, который я видел, наверное, просто наваждение. Мне её жаль, я хочу ей помочь, я даже мог бы ради этого пожертвовать жизнью. Никчемной пустой жизнью ради счастья любимой. Пусть хоть кто-то будет счастлив. Чёрт!!! Это не я думаю. Я не могу так думать!!! Я подонок и жертвовать жизнью – не в моих правилах.

Я делаю шаг к ней, она слегка улыбается и смотрит жалобно и тоскливо, словно ей самой неудобно от того, что она должна сделать. Она тоже двигается навстречу, но упирается в невидимую преграду. Я подхожу почти вплотную к ней. Слышу душок разложения, вижу складочки в уголках губ и морщинки возле глаз. Чёрные волосы, водопадом спадающие на плечи.

В её взгляде проскакивает искра торжества и нетерпения.

– Я любил тебя, – говорю я. – Прости.

Резким движением загоняю ей в грудь кол и отскакиваю вглубь домика. Светлана недоумённо смотрит на меня, затем судорожно пытается избавиться от деревяшки, торчащей из её тела, но отдёргивает руки, как от раскалённого металла. Маска человеческого лица сползает с неё, и я виду морщинистую морду монстра с раскрытой пастью, набитой под завязку зубами. Из последних сил она бросается в последнюю атаку, но снова ударяется в невидимую мембрану дверного проёма. Из пасти течёт чёрная жидкость, даже отдалённо не напоминающая кровь.

И вот взгляд мутнеет, и вампир падает на спину, раскинув руки.

Нельзя терять ни минуты. Я хватаю нож, выскакиваю из сторожки, падаю на колени над распростёртым телом и одним движением отсекаю голову. Тело вампира забилось в конвульсиях. Я в ужасе отскакиваю, и, не отрываясь, наблюдаю за агонией. Наконец всё заканчивается. Пытаюсь не смотреть на отрезанную голову, но всё равно бросаю взгляд и вижу лицо Светланы. Той, наверное, любимой мною, девушки. Милое, красивое, человеческое лицо, изувеченное смертью.

Не могу удержаться на ногах, в глазах пульсируют разноцветные круги, и я падаю в обморок рядом с только что убитым вурдалаком.

* * *

В сознание я пришёл от холода. Тело Светланы исчезло, остался только вытоптанный снег. Больше никаких следов борьбы и убийства. Дверь в будку открыта, освещая небольшой лоскут земли. Я захожу внутрь и пытаюсь развести огонь, дрожа от холода и пережитого стресса. Жутко хочется выпить, но бутылка пуста. Сижу на нарах и грызу палку колбасы. В душе пустота: ни сожаления, ни радости от победы, ни страха перед будущим. Выбор сделан, и теперь остаётся только ждать посвящения в упыри. Я знаю, во что я превращусь, но меня это не смущает. Наконец-то мой внутренний мир получит соответствующую оболочку. Ведь я последние годы был вампиром, я питался жизнями всяких отбросов общества, фотографируя их души. И мне совсем не было до них дела. Я считал себя выше этой мрази – наркоманов, алкашей, бомжей, да и сейчас считаю. По сравнению с ними я кажусь себе небожителем, не меньше. А сейчас у меня есть возможность повысить свой рейтинг, заплатив несколькими мелочами – внешностью, кулинарными пристрастиями и прежним существованием. Этим можно пожертвовать ради лишних нескольких сот жизни. А может и нескольких тысяч лет.

Интересно, вампиры любят музыку? Возможно, я стану первым вампиром – меломаном.

Открывшаяся дверь отвлекает меня от релаксации и пожирания колбасы. Слабо соображая, понимаю, что за мной пришли, и сейчас будут делать из меня вампира. Не понимая головы, уставившись в пол, жду, когда меня будут кусать. Шаги вошедшего приближаются, и я вижу остроносые ботинки, остановившиеся передо мной. Знакомые ботинки. Поднимаю голову и вижу Звягинцева.

– Надоел, – говорю я. – Ты ещё не во Франции? Коньяк есть?

Он протягивает мне начатую бутылку и садится рядом.

– Ты без коньяка бываешь?

– Очень редко. Ты как?

– Жив, как видишь. Надолго ли, вот в чем вопрос.

– Аналогично.

Молча курим, передавая друг другу бутылку.

– Приходила?

Киваю в ответ.

– И что?

– Ты зачем припёрся? Что тебе от меня нужно? – срываюсь я.

– Меня убить хотели.

– Меня тоже. А тебя-то кто?

– Я жопой чуял, что этим закончится. У них лицензия на отстрел свидетелей, не иначе. Народу повалили тьму, и с них как с гуся вода.

– Ты о ком?

– Пошли, нужно отсюда уезжать. Там тачка за забором. Мы теперь в одной упряжке, может, что-то придумаем.

Идём через пустырь, подойдя к лазу в заборе, я оглядываюсь. Интересно, куда делось тело? Улетело на небеса или провалилось в ад? И было ли оно вообще?

– Мы забыли свет выключить, – говорю я.

– Забудь, надо было вообще поджечь этот сарай.

– Ты машину новую купил? – спрашиваю, кивая на чёрный «Паджеро», ждущий нас по ту сторону забора.