Новый год в стиле хюгге

Выходим на одиннадцатом этаже и будто попадаем в улей. Переговорная занята, там кипит работа. Почти все девчонки на местах – разговаривают по телефону или друг с другом. Мимо меня на роликах проносится Агата – помощница Зарины. «Ну ты даешь!» – говорит она вместо приветствия. Понятия не имею, что это значит, но предпочла бы просто «Доброе утро!».

– Это твое рабочее место? – спрашивает Кир, когда я подвожу его к своему столу.

У меня лоб, наверное, раскален от волнения.

– Ну и? Что тебя удивляет? – Я стараюсь встать так, чтобы заслонить его от коллег как можно больше.

– Оно прям как в кино. – Кир обходит его по кругу. Я, мельком оглядываясь, делаю вид, что поправляю волосы. Бухгалтерша уже посматривает на нас из своего стеклянного дупла.

Кир не унимается:

– Вид на город… окна на полстены… компьютер с широким экраном… Но вот что отличается от кино: тут вообще ничего твоего нет, только стопка журналов, ручки и вот эти разноцветные клейкие полоски. – Он взъерошивает их пальцем. Затем открывает полку под столешницей – я едва не бросаюсь ее закрывать, но вспоминаю, что там тоже ничего личного. – Ни дурацких подарков от коллег, ни фото мамы в рамке, даже кружки нет – знаешь, такие, с коричневой полосой от чая. Вот у меня их две.

Молчу, не ведусь на провокацию. Меньше слов – быстрее уйдет.

– Ты говорила, если накосячишь, начальница отправит тебя складывать вещи в коробку. Так вот, твой стол выглядит так, будто тебя уже уволили.

– Все? Теперь иди.

– Чего ты так напряглась? – Кир разваливается в моем кресле, всем своим видом показывая, что он здесь надолго.

– Потому что… романы между сотрудниками и клиентами запрещены, – говорю я первое, что приходит в голову, но в целом это правда. – А ты так нагло себя ведешь, будто мы уже пять лет женаты. Давай, выматывайся! Мне работать надо. Тебе, кстати, тоже.

– У меня справка из больницы.

– Кир…

Мелодично пиликает телефон на столе. Я прочищаю горло, отвечаю на звонок. Агата сообщает, что мне нужно зайти к Зарине.

– Кир, все, уходи! – шиплю я. – Мне на ковер пора.

– Я здесь тебя подожду. Может, помогу донести до машины коробку. – И он поворачивается на кресле вокруг своей оси.

У меня нет времени на препирательства. Я с негодованием разворачиваюсь и иду в кабинет начальницы.

По пути меня останавливает Милана.

– Я слышала, ты тоже претендуешь на должность консультанта? – спрашивает она куда более прохладным тоном, чем обычно со мной общается.

И меня это отчего-то задевает. Вообще-то это Милана «тоже претендует», а я эту должность заслужила. Я талантливее и работала намного, намного усерднее… Но привычка сглаживать углы на работе берет верх, я прочищаю горло и как можно дружелюбнее отвечаю:

– Да, хочу попробовать свои силы.

Захожу в кабинет Зарины – и снова ощущаю на себе взгляды всех этих шикарных мужчин, глядящих с фото. На стене пополнение – Алекс Горный в новом брутальном имидже. Раз его добавили на стену, значит, тогда, в парикмахерской, я все правильно сделала. Выпрямляю спину и улыбаюсь.

Зарина стоит у стола, опираясь о него бедром, и листает глянцевый журнал. На ней шикарный костюм из матового шелка бирюзово-голубого оттенка: блузка и длинная юбка с вырезом до середины бедра.

– Стелла, что у тебя с волосами? – спрашивает она, и улыбка слетает с моих губ. – Появилась мода на бабушкины прически?

– Простите…

– Что с рукой? – Зарина не отрывает взгляда от журнала.

– Да так… производственная травма.

– А с макияжем что?

– Это… тоже, можно сказать, производственное…

– И у тебя воротник на платье подвернут. Ты когда в последний раз смотрела на себя в зеркало? – Зарина поднимает на меня взгляд, и в груди проскальзывает холодок. – Вчера ты не отвечала на звонки.

– Я…

– Стелла! – она повышает голос. – Не заблуждайся, мне не нужны твои ответы.

Зарина откладывает журнал в сторону, сканирует меня взглядом, и я словно физически чувствую, как он скользит по мне рентгеновской полосой.

– Когда будет результат?

«Через десять дней», – подсказывает разум.

– Через неделю, – выпаливаю я.

– Хорошо. Свободна.

«Могло быть и хуже», – думаю я, выбегая из кабинета. Могло быть намного хуже!

Поворачиваю к своему столу – а там Кир беседует с Миланой. Она стоит перед ним в короткой юбке, на ладонь выше колена, а он развалился в моем кресле, расставив ноги, как мужик в метро.

Да какого черта?!

– Тут какой-то парень в твоем кресле, говорит, ничейный, – воркует Милана, едва ли не облизывая Кира взглядом.

– Да, совершенно бесхозный. Хочешь – забирай.

Хватаю со стола сумочку, срываю с вешалки пальто и иду к лифту. Меня нагоняет Кир.

– Какая муха тебя укусила?

– У меня воротник загнулся. Не мог сказать? – Я распускаю волосы и, как могу, расправляю их руками. Даже расческу дома забыла!

– Да мне пофиг на воротник. Ты шикарно выглядишь!

– Не пофиг, Кир! Не пофиг! В моем мире это важно! Мой внешний вид – демонстрация профессионализма!

– А может, ты просто ревнуешь? – спрашивает он таким тоном, будто оснований у меня никаких.

Приподнимаю бровь. А надо было сказать: «Мне все равно».

– Я видела твое довольное лицо.