Новый год в стиле хюгге

Дальше я просто бреду. Не думая об ориентирах, о конечной цели. Нет больше цели.

Парк, церковь, дорога, пятиэтажки, девятиэтажки, снова дорога.

Я по-прежнему не знаю, где нахожусь и куда иду. Точно не домой. Кир наверняка будет ждать меня там. Лучше замерзнуть в подворотне, чем снова слушать его извинения и дурацкие, совершенно неправдоподобные оправдания. Но еще хуже – прийти домой и понять, что он не ждет: добился своего и празднует с Миланой ее новую должность. Поднимает бокал шампанского в ее честь рукой, на которой – купленные мной браслеты. Браслеты, которые так ему идут…

У-у-у!

Почему у меня не получается его ненавидеть? Почему при мысли о нем мне просто больно – и все?

Подземный переход с буквой «М». Спускаюсь туда. Здесь теплее. Слышу, как девичий голос красиво поет под гитару, и иду на этот звук. Останавливаюсь чуть поодаль от исполнительницы.

Девушке лет шестнадцать, тоненькая – дутая черная куртка сидит на ней, как бочка, в белой шапочке, заношенных джинсах, их низ потемнел от влаги, скукожился. Она отстукивает ритм ботинком с нерабочей застежкой – бегунок застрял посередине молнии. На ее руках митенки, тоже старые, в катышках. Но какое у нее одухотворенное лицо! Будто она живет именно этим моментом, и ей все равно, что происходит вокруг, все равно, что я стою и глазею на нее. Я тоже так хочу – не зависеть от мнения и прихоти других, не волноваться о том, что еще не произошло. Просто заниматься тем, что люблю.

И песня, которую она поет, будто для меня: «Звезды не ездят в метро», тоже Макаревич. Мне нравится такое совпадение: словно маршрут, нарисованный левой рукой, и привел меня к этой девушке, словно он верный.

А еще мне смешно, что я «звезда» – так же переводится имя Стелла – и действительно не езжу в метро. Но сегодня, прямо как в этой песне, все встало с ног на голову.

Рядом с девушкой сидит, привалившись к стене, парень. Он подхватывает с пола жестяную банку, в которой позвякивают монеты, и направляется ко мне. На нем черная шапка, из-под нее змейками выглядывают пряди черных волос, взгляд прямой, улыбка до ушей. Он очень напоминает Кира… Как мне теперь без него жить, как построить себя заново? Сейчас мне в сотню раз сложнее, чем было шесть лет назад. Тогда у меня была мечта о большом городе и престижной работе. Теперь у меня не осталось ничего: ни мечты, ни Кира, ни работы. Копаюсь в кошельке, кладу в банку купюру. И вдруг мне приходит в голову мысль…

– Слушай, а хочешь мою шубу? – говорю я девушке, она только что закончила песню, звук последнего аккорда еще висит в воздухе. – Меняемся? У меня хорошая шуба, стоит как десять твоих курток. Но она… слишком для меня тяжелая, не по плечу. И туфли тоже меняю. Кажется, размер твой. Ну так что?

Девочка не сразу, но кивает.

Стягиваю шубу и чувствую, как в сумочке вибрирует телефон. Замираю. Надо было его выключить. Только бы Кир… Даже от мысли о нем скребет на душе. Не хочу его слышать, не хочу его видеть. Достаю телефон. Не Кир. И от этого становится еще тоскливее. Ну почему?!

– Привет, Саня.

– Привет, Стелла! – звучит в телефоне радостный голос. – Так ты приедешь на Новый год? – Я молчу, и Саня начинает говорить быстрее, запинается: – Я уже и родителям своим рассказал, они очень обрадовались. А как мама твоя будет рада! Я могу забрать тебя на машине, тебе не нужно будет болтаться в поезде лишние пару часов. Хочешь?

– А как скоро ты сможешь меня забрать? – Я смотрю на девушку, будто этот вопрос задаю ей. Она уже сняла куртку, прижимает к себе – холодно, под курткой только тоненькая трикотажная водолазка. Спохватываюсь и, зажав телефон под ухом, снимаю шубу.

Все это время Саня молчит, будто не уверен, что правильно меня понял.

– Если я выеду прямо сейчас, – наконец отвечает он, – и меня не остановят за превышение скорости, то часа через два буду у твоего дома.

– Не надо у дома. – Я отдаю шубу девушке и, перехватив телефон, натягиваю куртку. Где-то должна быть схема метро… Не вижу. Спрашиваю у девушки, которая уже стоит в моей шубе, какая конечная станция ближе к окраине, и называю ее Сане. – Давай там. Буду ждать тебя в переходе.

Выключаю телефон. Смотрю на него, смотрю… и кладу в чехол от гитары, в котором валяются монеты. Еще подумав, оставляю там свою сумочку. Забираю из чехла только мелочь на один жетон метро.

Парень уже смотрит на меня, не улыбаясь.

– Да все в порядке! – отвечаю я на его незаданный вопрос. По крайней мере, все точно будет в порядке, просто я пока не понимаю как.

Не знаю, сколько времени проходит, прежде чем меня находит Саня. Его куртка расстегнута, дыхание сбито – похоже, обежал все переходы, прежде чем меня нашел. А я вот, в чужой подростковой куртке, в старых ботинках сижу в переходе, прислонясь спиной к стене.

Саня протягивает мне ладонь, ведет к машине. Думаю, ему очень непросто держать себя в руках и не выспрашивать, что же со мной произошло. За это молчание я ему тоже очень благодарна.

Мы долго едем по ночной трассе, Саня с опаской на меня поглядывает, его рука ложится на мое колено.