Очаг страха

Фрикадельки начали подниматься со дна кастрюли на поверхность воды. Пора было приниматься за овощи. Если все получится, то порадую Зою Константиновну вкусным супчиком. Если, конечно, она вообще способна чему-то радоваться.

Мысли продолжали крутиться в голове с дикой скоростью. Как себя чувствует человек, который с рождения жил в достатке, а потом остался без всего? На этот вопрос мне смог бы ответить сам Олег, но я даже издалека его не видела. Связан ли визит Сергея в Очажки с тем самым старым уголовным делом о пропаже человека? Где сейчас находится серая «Волга»? Одним из ее пассажиров был именно Олег. А вот второй? Точно ли Сергей? Похоже, что он. А вдруг Михаил обознался? Куда эти двое поехали на «Волге», зачем? И почему Клава, которая ревностно оберегала семью Степновых, явно не все мне рассказала? Что там за люди? Почему после смерти Георгия Юрьевича Ирина, мама Олега, почти перестала выходить из дома? Что там скрывают такого, что даже бывшая домработница меня бы на порог их дома не пустила? Вопросы накручивались друг на друга, создавая запутанный клубок из версий и предположений.

Обжарив лук и морковку, я подселила к ним крупно натертый соленый огурец и свежий помидор. Через пять минут заправка для картофельного супа с фрикадельками была готова. По времени на суп ушло минут сорок. Теперь нужно включить духовку.

Миксера на полках не обнаружилось, но нашелся старенький венчик. Им-то я и превратила яйца с сахаром в плотную белую массу. От долгого взбивания устала рука. Потрясла кистями, потерла запястья. Неудачно шагнула — снова заныло ушибленное колено. Мука, ванилин, щепотка соли. Пакетик разрыхлителя. Удивительно, но я и его нашла в «лавке Рашида». Там же обнаружился кулечек с маком, который я промыла и высыпала в тесто. Смазав дно и стенки найденной мной миски кусочком сливочного масла, я вылила в нее тесто и отправила в духовку. Пирог должен был получиться вкусным. Иной исход меня сильно расстроит.

Наградить себя за «кухонный» подвиг было решено чашкой кофе и сигаретой, но до этого я хотела быстро провернуть одно дельце — осмотреть комнату Зои Константиновны, в которую случайно зашла вчера. Уж слишком неоднозначной оказалась ее реакция на то, что я ошиблась дверью. Далеко не все люди переведут неловкость в шутку — Зоя Константиновна была из их числа. В принципе, я могла бы осмотреть помещение и до того, как принялась за готовку, но суп и пирог были в легком приоритете, потому что хотелось успеть управиться на кухне до прихода хозяйки. В комнату же я могла попасть в любое время.

Проверив духовку и удостоверившись в том, что мое постоянное дежурство возле нее не потребуется в течение какого-то времени, я подошла к заветной двери и попыталась ее открыть, надеясь на то, что в этот раз ни с кем там не встречусь.

Дверь не поддалась. Если комната закрыта, то это не проблема — сейчас поднимусь в свой номер, достану отмычку, вскрою замок.

Странный звук, который я услышала, заставил меня замереть на месте. То ли стон, то ли что-то еще, прозвучавшее, возможно, с улицы. Все бы ничего, но источник звука был совсем рядом. Я подождала, послушала тишину. Сильнее надавила на дверь, и она приоткрылась на пару сантиметров, не более. Теперь стало ясно, что комната была не заперта, а дверь явно во что-то упиралась. В этот момент я перестала осторожничать и ударила ее плечом, а когда просвет оказался достаточно широким, то я увидела руку человека, лежащего на полу. Уже наплевав на вежливость, я с трудом протиснулась внутрь и ахнула — голова лежавшей ничком Зои Константиновны была в крови, а сама она не подавала признаков жизни.

Во времена своей прекрасной юности я очень боялась очутиться в следующей ситуации: ты захочешь оказать помощь, но что-то пойдет не так. Страх не справиться и все испортить зачем-то прочно засел в голове, чуть было не превратился в фобию. Сейчас, в Очажках, когда я стояла на коленях возле лежащей на полу женщины с разбитой головой, «не так» заключалось в том, что я абсолютно не знала, как и кому сообщить о том, что Зоя Константиновна тяжело ранена в своем же собственном доме.

Давным-давно, когда мне было лет шестнадцать, в подъезде собственного дома я обнаружила стопку старых книг. Их явно не хотели выбрасывать и оставили на подоконнике рядом с почтовыми ящиками. Мимо пройти не получилось, и я бегло просмотрела «библиотеку». Это были издания фантастики, к которой я была равнодушна, но в самом низу вдруг нашлась субтильная брошюрка, в которой коротко описывались процессы оказания скорой медицинской помощи в условиях, мало приближенных к амбулаторным. Вот эту книженцию я и прихватила тогда с собой.