Одиночный полёт

«Как там штурман? Точно ли выведет на цель?» «Я хотел бы иметь на борту груза не девятьсот килограммов, а девятьсот тонн. Я хотел бы превратить этот город в то, во что они превратили Минск. Во что они превратили Смоленск. И сотни других городов…»

«Глупости, — обрывает он себя. — Город здесь ни при чём. Тебе приказано сбросить бомбы на военный объект, это ты и сделаешь. Вот и всё». «Как там штурман?» «Сколько высоты у меня в запасе?..»

«Они примут нас за своих, — думает стрелок. — Они поверят, что это мы. Мы так высоко, что…»

Штурман склоняется над бомбоприцелом. В его поле медленно вползают тёмные пятна домов, квадраты заводских корпусов. Штурману нужен один-единственный квадрат, который оп узнает из тысячи. Он изучил его по схемам и снимкам до последней чёрточки.

— Стрелок, следите за воздухом. — Голос пилота звучит жёстко, как приговор. — Стреляйте по любому подозрительному объекту, чем бы он ни был.

Штурман слышит ответ стрелка:

— Есть, командир. Готов, командир.

— Штурман…

Пилот не успевает закончить фразу. Хозяином самолёта, хозяином, превращающим грозную машину на несколько секунд, а иногда и минут в беззащитную мишень, становится штурман:

— Командир, цель вижу!.

— Понял.

— Командир, влево три. Курс девяносто.

— Есть. Взял девяносто.

— Ещё градус влево…

Пилот действует так, будто штурман дёргает его за невидимые ниточки, привязанные к рукам и ногам. Сейчас он только марионетка в руках штурмана. Он напрягается до предела, чтобы безукоризненно выполнить его требования.

— Взял.

— Боевой!

И пилот видит, как исчезает небо. Гаснут звёзды. Проваливается земля.

Будто команда штурмана нарушила равновесие. Десятки белых столбов ударяют в небо, мечутся вокруг, сталкиваясь друг с другом, разбегаясь в стороны. Прожекторные лучи.

Они впереди, по сторонам, сзади. Они вот-вот заденут самолёт, и тогда на машину обрушится железный смерч, Бежать от них! Спрятаться!

Но пилот словно закаменел. Он держит курс «89». Он будет держать его до тех пор, пока штурман не даст команду изменить или пока взрыв зенитного снаряда не бросит их вниз.

Штурман не видит прожекторных лучей, но по бликам в прицеле понимает, что произошло.

Он ещё плотнее прижимается к окуляру прицела.

— Командир, ещё чуть влево…

И пилот доворачивает машину прямо на огненный столб, вставший перед носом самолёта. По его телу течёт холодный липкий пот.

Столб падает влево. Пилот смачивает кончиком языка губы. Он бросает взгляд на хронометр. Ему казалось, что они висят на боевом курсе не меньше пяти минут. Хронометр говорит: десять секунд. Слишком много лучей!

Кто-то размахивает ими, как палками. Большими белыми палками. Они налетают друг на друга и с треском отскакивают в стороны… С треском…

Это справа вспухают два ослепительных шара. Это уже рвутся зенитные снаряды. А вот ещё — впереди, чуть левее, целая гирлянда, один за другим, оранжево-чёрные…

— Ух! — доносится голос стрелка.

— Сброс! — врывается в наушники голос штурмана. Самолёт подпрыгивает, освободившись от груза. — Командир, противозенитный манёвр!

Пилот сваливает самолёт на левое крыло и ускользает от удара несущейся навстречу кометы. Успел!

Они неуязвимы. Теперь они не мишень. Теперь они могут защищаться! Они неуязвимы…

13

Штурман отрывается от прицела и бросает взгляд на секундомер. Он держал машину на боевом курсе восемнадцать секунд. Если пилот хоть немного следил за хронометром, он должен быть доволен.

Вокруг самолёта — десятки прожекторных лучей. Штурман косится на них, от резкого света начинает нестерпимо чесаться в носу. Штурман закрывает глаза и оглушительно чихает.

— Будь здоров, — говорит он себе тихонько и прикладывает к губам платок. Потом чихает снова и ещё раз желает ласково: — Будь здоров, дружок… Он не суеверен. Просто он уважает хороших людей. Он закрывает бомболюки, выключает освещение сетки прицела и берётся за ручки пулемёта. Мало вероятно, чтобы какой-нибудь немец сунулся в эту кашу, но всё может быть. И штурман настороженно оглядывает небо.

Пилот бросает машину вправо. Он знает, где взорвётся очередной снаряд. Знает так, будто немецкий наводчик только что шепнул ему об этом на ухо.

И снаряд взрываемся. Не один, а целая гирлянда огненных клубков.

Но пилот уже ушёл от них. Влево! Вправо! Влево! Вниз!

— Командир, продержитесь ещё минуту. Это немного…

Немного! Да это целая вечности, штурман. Это…

— Ух ты-ы… — крик стрелка. — Вниз… внизу… оля-ля-ля!

Но пилот со штурманом уже и сами увидели. Внизу — море огня. Оно как-то лениво, словно в раздумье, приподнялось над землёй и потом плеснуло в стороны с такой стремительностью, что, казалось, залило всю землю до горизонта.

Прожекторные столбы, до того метавшиеся по небу, на мгновение застывают, словно парализованные. Потом начинают качаться с ещё большой яростью и настойчивостью.

Во что же это угодил штурман, что разъярил такую стихию? Неужели в бензохранилище? Или в склад боеприпасов?

Пилот уходит от прожекторных лучей. Нет, он не позволит угробить такой экипаж…

— Штурман…

Могут они ещё терять высоту или нет? Не врежутся в аэростаты?