Одиночный полёт

…Когда они после тщетного ожидания группы из соседнего полка подходили к линии фронта, стрелок, пытавшийся ещё раз связаться с аэродромом, доложил:

— Командир, земля не отвечает.

— Стрелок, у вас включена рация? — резко спросил пилот.

— Да.

— Немедленно выключите её!

— А как же связь?

— Выключите!

Стрелок щёлкнул выключателем.

— Есть. Выключил.

— И теперь до конца полёта забудьте о ней. Вы что же, хотите, чтобы нас засекли?..

Но сейчас — другое дело. Стрелок щёлкает выключателем и берётся за ключ.

«МОСКВА, КРЕМЛЬ, ТОВАРИЩУ СТАЛИНУ. ДОКЛАДЫВАЕТ ЭКИПАЖ КОРАБЛЯ НОМЕР 33. ЗАДАНИЕ ВЫПОЛНЕНО. БОМБЫ СБРОШЕНЫ НА КЁНИГСБЕРГ».

Дрожащими руками он выключает рацию и вытирает пот. Затем оглядывается с недоумением и растеряниостью. Что-то изменилось. Случилось что-то такое, чего он не ожидал. Он замирает.

Самолёт больше не падает. Неуверенно рыская из стороны в сторону, он тем не менее всё больше выравнивается и разворачивается на восток. Стрелок протирает глаза, моргает, протирает ещё раз.

— Командир! Штурман! — кричит он. Никакого ответа.

— Товарищи капитаны! Отзовитесь! Молчание. И тогда стрелку становится страшно. Он израсходовал почти весь боекомплект! А справа, на юге, в полнеба поднялась ослепительно — яркая громадная луна. Она серебрит фюзеляж и плоскости самолёта. Она превращает его в видимую всему миру мишень. Беззащитную мишень, только что прокричавшую на весь мир своей радиограммой, что она здесь, рядом с Кёнигсбергом, что её необходимо сбить.

«Я расстрелял боекомплект. Мне нечем больше воевать, Я угробил экипаж», с ужасом думает стрелок. Он стонет от злости и бессилия.

— Командир! Штурман!.. Да отзовитесь же вы! Командир!

18

— Командир, возьмите штурвал ещё чуть на себя! — говорит штурман. — На себя!

Пилот тянет штурвал. Приподнимает правое крыло самолёта.

— Так! — говорит штурман. — Теперь нормально. Командир, что с вами?

Пилот медленно облизывает губы. Потом выпускает штурвал из правой руки и трогает голову.

Шлемофон изорван осколками стекла и железа. Пальцы натыкаются на большой кусок стекла. Пилот рывком выдёргивает его. В мозгу вспыхивает шаровая молния. Несколько секунд пилот сидит неподвижно, приходя в себя. Он чувствует, как под шлемофоном растекается кровь.

Он переносит руку на лоб. И здесь осколки. Десятки мелких стеклышек, застрявших в коже и черепе. Дотрагивается до век. И сразу же отдёргивает руку. Глаза…

Он знал это. Но боялся поверить. Он сжимает зубы и опускает руку на штурвал.

— Штурман… — говорит он, — штурман, вы не ранены?

— Нет! Командир, что с вами?

— Стрелок… вы… живы?

Он задыхается, но не даёт боли усыпить себя снова.

— Стрелок!

Никакого ответа. А может, он и был, только пилот не услышал. Потому что в голове у него работает паровой молот: бух-бух-бух…

— Командир, что с вами? — настойчиво спрашивает штурман. — Почему вы не отвечаете? Командир!

— Экипажу приготовиться оставить машину, — приказывает пилот.

Он совершенно спокоен. Он знает, что произошло и что нужно делать. Он отдаёт чёткие, разумные распоряжения. Единственно возможные в их положении. И он знает, что успеет сделать всё необходимое до того, как тело откажется ему повиноваться.

— Командир, что с вами? Вы ранены? Или попали в прожекторный луч?

— Послушайте, штурман… — медленно выговаривает слова пилот разбитыми губами. — Это не луч. Они вышибли мне глаза. Я… больше ничего не могу. Приготовьтесь…

— Нет! — с яростью кричит штурман. — Нет! Командир… нас не так просто угробить! Чуть накрените машину влево и дайте левой ноги… чуть-чуть… Так! Командир, держитесь! Мы выберемся!

Чернота снова надвигается на пилота, а стенки кабины сжимают голову.

— Штурман… — шепчет пилот, — штурман… попробуйте связаться со стрелком… Он слышит голос штурмана как сквозь вату:

— Стрелок! Сержант Кузнецов!

Отвечает тот или нет? Нужно во что бы то ни стало связаться со стрелком. Обязательно. Сказать ему что-то важное, без чего он не может… не может… Ах, да. Вспомнил.

— Штурман, прикажите стрелку прыгать. И прыгайте сами. Вы слышите?

— Нет! — кричит штурман. — Командир, уберите левый крен!.. Так, хорошо! Достаточно! Командир, мы идём домой! Вы слышите? Мы взяли курс домой. Всё будет хорошо! Держитесь, командир!

Этот неприятный, назойливый голос! Зачем? Он всё рассчитал правильно. Тело уже не слушается его. Он не чувствует рук, не знает, чем они заняты. Он рассчитал… Да, правильно, он должен сделать единственное, что ещё может, спасти экипаж. Всё остальное он сделал. Так зачем же этот голос?

— Командир, мы ушли от Кёнигсберга! — бубнит и бубнит у него над ухом, не давая отдохнуть, не давая уйти от боли. — Вы слышите? Мы идём домой! Командир, продержитесь немного. Продержитесь до Белоруссии. До Белоруссии, вы слышите? Там мы что-нибудь придумаем… «Белоруссии… Белоруссии… Белоруссии…» Хоть бы всё это быстрее кончилось! «Белоруссии…»

Что это такое? Что-то очень знакомое, но пилот не может вспомнить — что. «Беларусь…»

— Продержитесь, командир! Слышите? Нам нужно обязательно продержаться! Слышите, командир?

— Да… слышу. Штурман… в каком положении машина?