Одинокий пишущий человек

Несколько раз она мне снилась. Не обстоятельства происшествия, а сама персона. И это всегда – звонок в дверь. Странно, как я ещё не стала бояться открывать дверь на звонки. Во сне она очень лживая, кажет незаинтересованное лицо, но, сука, имеет намерения; а выдаёт её какое-то несоответствие в одежде и фигуре.

Итак, звонок в дверь, я почему-то спрашиваю: «Кто там?» (Никогда не спрашиваю в реальности, на любой звонок распахиваю дверь настежь.) Оттуда обычный тусклый голос – спрашивают свёкра. Я смотрю в глазок: на площадке тощая длинная фигура в клетчатом костюме – лица не видно, не попадает в поле обзора. Что-то не нравится мне в этом костюме. А, понятно: он бесконечен. Я приседаю, чтобы увидеть лицо в глазке, костюм вытягивается, лица так и не удаётся разглядеть. Я мгновенно понимаю – кто это.

«Подождите минутку, – говорю я, не открывая двери. – Я его позову». И на цыпочках иду в комнату свёкра, где тот отдыхает после обеда. Он лежит на диване лицом к стене, я – легчайшая от ужаса – подхожу и трогаю его плечо. «Григорий Наумыч, – тихим шелестом произношу я, – к вам… посетительница». И учуяв за спиной движение, резко оборачиваюсь. Она стоит в двух шагах – среднего роста, унылая до тошноты, неразборчивое скучающее лицо; костюм – мерзейшего коричневого цвета. «Не стоит его будить, – говорит. – Я ведь не к нему, а к тебе пришла…»

Словом, с возрастом некое развитие темы наблюдается.

Сначала ты стоишь перед запредельной тайной – маленькая, обмирающая от страха, потом, как бегун на дистанции, бежишь вдоль этой неизвестности, обегая кочки и канавы, а под конец ходишь с ней, как с обезьянкой на плече. Я имею в виду не изменение интонации, не фамильярность какую-нибудь, боже упаси, а приближение к сути, коррекцию масштабов ви́дения. Смерть, как я себе представляю, – единственное явление, которое с сокращением расстояния уменьшается, а не увеличивается. В неё постепенно начинаешь верить, приглядываться к ней, мысленно прикидывать на себя…

Да и как отвернуться? Тот – умер, у этого – неизлечимая болезнь, третий схлопотал тяжёлый инфаркт и стоит на самом краю… Снаряды ложатся всё ближе, и сама мысль о смерти одомашнивается.

Однако то, что следует за нею, то, что за гранью нашего понимания, – уж никак не одомашнивается. Эта великая тишина и великая тайна, хочется думать, никогда не подпустит человека слишком близко.

Человеку, конечно, свойственна эта жажда – заглянуть за грань. Отсюда все книжки, статьи, интервью с людьми, пережившими клиническую смерть… Мне кажется, в этом есть изрядная доля суетливой наглости. У нас во дворе в Ташкенте таким ушлым говорили: «Скоромне́е надо быть, мамаша!»

Но мне нравятся странные истории – не дурацкие публикации о загробной жизни, а просто необъяснимые и лёгкие, как дуновение ужаса, истории из жизни моих знакомых.

У моего друга Игоря долго и трудно умирала в Боткинской мама. Дело было в начале девяностых. Он сутками сидел возле неё в палате. Наконец наступила развязка: мать глубоко вздохнула, вытянулась – похоже было, это конец. Вдруг она открыла глаза и, глядя в изножье кровати, проговорила: «Серафима Петровна… и вы? и вы – тоже?.. Так пойдём вместе!»

Минут через десять явился палатный врач, диагностировал смерть.

Игорь не один сидел, а с младшей сестрой. Тогда оба они были измучены многодневным дежурством у постели больной, им и в голову не пришло спросить себя – о какой Серафиме Петровне речь? Да и мало ли что могло привидеться умирающей.

Через три дня маму хоронили на Востряковском. В том же ряду неподалёку хоронили ещё кого-то, тихо и тесно стояла небольшая компания, человек восемь. Ну что ж, вздохнул про себя Игорь, смерть косит себе свои поля…