Огненный азимут

Нет, не Маша. Кто же это? Он страдал, что не может догадаться, кто эта женщина. Мальчик принес тоненькую пилку.

Обжигающая боль пронзила тело. Тышкевич кусал пере­сохшие окровавленные губы, догадываясь, что пилят на ру­ках проволоку, которой связал его полицай. Закричать бы изо всей силы — заглушить боль. Нельзя!.. Сознание опасно­сти превозмогло непреодолимое желание закричать.

Рука, словно плеть, вдруг выскользнула из-за спины, и уже иная боль, не обжигающая, а острая, пронзила пальцы и локоть. Не хватало сил поднять руку. Он видел, как сами шевелятся его пальцы.

Теплые, мягкие женские руки помогли ему сесть. При тусклом свете коптилки на него смотрела седая, измученная женщина с удивительно молодым лицом.

— Не узнаете, Иван Анисимович? Никольского помните?

Тышкевич узнал ее, но все то, что было связано в его воспоминаниях с фамилией Никольских, не позволяло ему сразу сознаться.

Много на земле тропинок, а разминуться на них с чело­веком невозможно. И случается так, что совсем неожиданно встретишь того, кого меньше всего хотел бы теперь видеть.

Степан Петрович Никольский! И то выступление, давно оцененное как непродуманное, из которого были сделаны та­кие крутые выводы. Здесь нельзя оставаться ни минуты...

Он попытался подняться. Его шатало из стороны в сторо­ну, и он снова сел. Хотел вспомнить, как звали жену Николь­ского. Не мог. В голове гудело, мысли прыгали, путались. "Гражданка Никольская, мы не можем доверить вам воспи­тание детей". Доверить. Проверить. Поверить. Не верить. Гудело в висках.

— Вам переодеться надо,— сказала женщина и, вероятно думая, что он стесняется снять при ней гимнастерку, раз­драженно крикнула: — Перестаньте церемониться!

Иван Анисимович протянул опухшие, синие руки. Жен­щина отшатнулась.

— Боже мой, что ж я делаю! Витя, помоги дяде раз­деться.

Худощавый, круглолицый, как отец, Витя стянул с него гимнастерку, брюки, белье, помог надеть теплую, сухую, вероятно отцовскую, одежду.

Как во сне Тышкевич пил горячий чай и глотал какие-то большие горькие пилюли. А может, ему только казалось, что они горькие, потому что все было горьким.

Его положили на печи. Чем-то долго натирали, потом накрыли ватным одеялом, и все потонуло, растворилось в забытьи.

Утром он проснулся с пустой головой и нестерпимым шу­мом в ушах. Женщина стояла у печи, глядя на него поблек­шими за ночь глазами.

— А я так и не уснула, Иван Анисимович.

Теперь он вспомнил, как ее зовут. Вера Павловна. Как у Чернышевского — Вера Павловна. Имя казалось ему удиви­тельно мелодичным и красивым. И он с удовольствием про­изнес вслух:

— Я уйду, Вера Павловна. Я все понимаю.

— У вас высокая температура. Вы всю ночь бредили. Я вам молока с медом принесу.

Она вышла. Тышкевич попытался сесть. Закружилась го­лова, и он снова упал на подушку. Через несколько минут вернулась Вера Павловна.

— Я очень боюсь, Иван Анисимович, не приведи бог, найдут вас. За Витю боюсь.

Она подала кружку горячего молока. Несмело взяв кружку из рук женщины, Тышкевич сказал:

— Я сейчас уйду. Я все понимаю, Вера Павловна.

— Куда же вы пойдете больной? Пейте, пожалуйста. Я вас за печку спрячу... Тут ведь на дороге немцы, пост у них поблизости. Иногда заходят.

Обжигая рот, Тышкевич пил молоко, а она стояла перед ним, сложив на груди руки.

— Слезете ли сами?

Он подвинулся к самому краю печи, дрожащими ногами искал скамейку и никак не мог найти. Пальцы скользили по гладкому кирпичу, не в силах удержать тяжелое тело.

Вера Павловна подхватила под руки, повела в кухню.

— Лезьте вот сюда,— показала она темный узкий лаз между стеной и печкой.— Только постарайтесь не спать, а то снова начнете бредить. Мы постережем вас, не бойтесь, Иван Анисимович.

Горькое чувство какой-то вины, огромной благодарности к невысказанной нежности возникло у Ивана Анисимовича. Не зная, как высказать то, что чувствовал, что вдруг нахлы­нуло на сердце, он взял ее руку, поцеловал дрожащими губами.

— Иван Анисимович, что вы!..

— Век не забуду вашей доброты,— не скрывая слез, про­говорил он.

Лежа в тесном закутке, Тышкевич прислушивался, как топает по хате хозяйка, и думал, словно во сне:

"Как мы порой жестоки! Жестоки! И трусливы. Она вот не боится. А чего мы боялись?.. Чего? А боялись ли? Нет. Мы ненавидели. Но она ведь не враг. Она — наш человек. В таком случае, что произошло? Враг — Никольский. Шпион и враг! А она — наша. Она любила врага. Как она могла любить врага? Не знала. Нет, говорила, что знала. А если Никольский не враг? Кто Никольский? Полицай. У него большие усы. Важная птица! Я — птица. Подняться бы до двух звезд. Какие они горячие! А руки шершавы. Почему шершавы руки?.. Кровь. Фанина кровь на них. Мы убежим, Фаня..."

Он снова бредил, а перепуганная Вера Павловна в отчая­нии вышагивала по комнате.

— Сынок,— сказала она Вите,— сбегай в Хотямлю к Кацуре. Скажи, чтобы пришел под вечер. Больше ничего не говори.