Океан пурги

и делаюсь опаснее вепря.

Я не люблю, когда меня жалеют,

в особенности если это фарс.

От этого я просто сатанею,

кидаясь в драку без команды: фас!

Я не люблю, когда пройдоха жалкий

сует мне в нос вонючий чебурек.

Я не люблю, когда дубастят палкой

за то, всего лишь, что ты человек.

.............

Говорили, что в этом спасение –

шоком вылечим, мол, поколение,

бедность, мол, уберем, как явление…

Но зачем же – с самим населением?

..........

Всё больше и больше растерянных лиц.

смех с плачем – и те истеричны…

Мы стая голодных, встревоженных птиц.

и даже права у нас – птичьи.

Всё больше и больше испуганных лиц,

и есть от чего опасаться:

в мелькании спиц на нас сто колесниц –

развал, нищета, инфляция…

Всё больше и больше упитанных лиц.

Заплывшие жиром глазки

моргают с экранов, газетных страниц,

а жирные губы нам шепчут сказки…

Всё больше и больше потерянных лиц…

..........

Те, кто рисуют – рисуют нас черным на черном:

очень удобно: никто и не будет искать.

мир разлетелся в амбициях вздорных,

каждый мечтает лишь камни бросать.

Время упущено и оттого на планете

кровь и вражда и безумия ветер.

..........

Одно из первых послеантарктических впечатлений.

УМИРАЮЩАЯ СОБАКА

Она смотрела умными глазами,

она ждала: хоть кто-то подберет…

Но равнодушен мир под небесами,

и мы прошли, а смерть всё не идет.

Бездомная красивая калека,

на рельсах перед шумною толпой –

за что же тебе верить человеку –

какие мы все гады, пред тобой!

Умчалась вдаль стальная дрянь и мерзость.

Никто не смог ни взять и ни добить…

И этот взгляд мне будет душу резать,

и вечно будет раны теребить…

...........

НИЩЕНКА

Знакома, не правда ли, эта картина:

напротив сверкающей глянцем витрины

старуха убогая с древней клюкою,

с протянутой к миру пустою рукою?

Снуют господа, белоснежные дамы,

наморщивши носик: сейчас, мол, подам вам.

Ухмылка презренья к лохмотьям –

ну как же, мол, так вы живете?

А старость не радость, горький удел,

особенно тех, чей карман похудел.

Холодные ночи, голодные дни…

И бабка все шепчет: «господь вас храни…»

Господь вас храни.

Господь!

Вас!

Храни…

........

Как получилось – не понимаю:

общество наше разбилось на стаи.

Бывшие грады, деревни, поселки

вдруг превратились в джунглей потемки.

Там, где звучал раньше радостный смех,

постные маски на лицах у всех…

Что с моей Родиной вдруг сотворилось –

я хочу знать: как всё это случилось?..

............

Нашу землю накрыло туманом,

там царит запустенье и мрак.

На бескрайних полях по бурьянам

бродят стаи голодных собак.

Злость и зависть и страх в этом мире,

нищета, униженье везде

разбегаются волнами шире,

как от камня круги на воде.

И удел моей бедной страны

как всегда уповать на везение,

на пророков со стороны,

и надеждою жить на спасение.

..........

ПОЛОСА НЕВЕЗЕНИЯ

Жизнь, как зебра – в полоску,

но удач чудеса

к нам приходят не просто

в основном полоса

руки черные тянет,

словно летом загар,

и уже не отстанет:

за ударом удар

наглый и методичный

в кумаче палача,

не абстрактный, а личный

нанося сгоряча …

И забыты благодарения

и ты сам – словно зверь.

Полоса невезения,

Полоса невезения

правит нами теперь.

И куда б мы не ринулись,

всюду та же задача:

как быстрее нам вырваться

с полосы неудачи…

.........

Клин ли клином-

чем хуже, тем лучше?

Мало на спину

ударов получено?

Долго мужик запрягает коня,

мается рядом его вся родня:

ну же, быстрее, мать-перемать!

кто-то суется ему помогать,

кто-то вступает с помощником в пренья…

Не безгранично медведя терпенье.

Миг твой, удача, всей жизнью ловишь,

если поймаешь – не остановишь!

Если уж все-таки запряжёт –

русский мужик пол вселенной снесет.

Лишь бы уйти от полоски тлетворной.

Ну почему нам струится во вред

свет неудачи позорный и черный,

душу сжигающий дьявольский цвет?

Есть ли хоть маленький в тучах просвет?

Пусть не полоска, а нитка везения…

Господи, грешникам дай нам ответ:

есть ли для Родины нашей спасение?

..........

ПОЧТИ ПО ВЫСОЦКОМУ

Подумаешь – державу развалили!

Подумаешь –о стенку головой…

Утешься тем, что мы на свете жили,

скажи еще спасибо, что живой.

Подумаешь – пол-литра – пол зарплаты,

а на запой – не хватит годовой,

пори мешки и шей себе заплаты,

и говори спасибо, что живой.

А если утром встанешь чуть помятый –

не торопись пропеть за упокой,

сотри лапшу, и оба уха – ватой,

сказав еще спасибо, что живой.

Ну что ж такого, что ремень затянут,

буржуй от жира вовсе сам не свой…

Ну, экология – цветы от пыли вянут,

но сам-то ты пока еще живой.

Наверно мы не этих выбирали,

наверно зря не вымели метлой,

и толку то, что под конец узнали

кому сказать спасибо, что живой…

.........

Это уже послеантарктические впечатления, основанные на неимоверном контрасте: было-стало. Мог ли я тогда подумать, что это лишь цветочки? Впрочем, все они растут в болоте политики. Срывая их сам погружаешься в это вонючее месиво и оно засасывает всё глубже…Я ведь уже, кажется, зарекался…Всё! На последних страницах – только лирика.

О счастье мечтаем: каким оно будет?

Или вопим как о чуде пропащем,

но почем-то не думают люди

искать его здесь и сейчас – в настоящем.

Придумав мгновенья, секунды, года.

пытаемся время постичь.

А время – сквозь пальцы – как в речке вода,