Океан пурги

и мы у природы – крайние.

Но сами мы вырвем, покрытые мраком,

твои леденящие тайны…

…………

Самое время объяснить, что такое СТОК. Поначалу одно это слово кидало в дрожь. Это холодный ветер, скатывающийся (стекающий) с вершины ледника и к его подножию разгоняющийся до огромной силы и скорости (я, например, испытывал силу ветра превосходящую 55 м/с) Если в этот момент выпадает снег, разыгрывается такая страшная метель, что на вытянутую руку не различаешь пальцев и можно заблудиться в 5 метрах от дома. Более безопасная, но не менее интересная картина, когда снега нет. Всё, что было плохо закреплено уже давно полощется в океане, видимость отличная, но такое впечатление, будто прозрачная живая стена пошла в атаку. Прямо идти невозможно – только сильно наклонившись вперед, закрывая лицо специальным как правило самодельным щитом из оргстекла, именуемым в народе «телевизором», по которому лупцуют мелкие камешки. Когда ветер на мгновенье стихает – по инерции падаешь вперед. В сочетании с циклонами такая погода может продержаться неделю и больше. Наши свайные дома трясутся, с полок «выстреливают» плотно поставленные книги, из розеток выскакивают вилки. Все металлические предметы в доме электризуются и если не снять напряжение специальной, постоянно вспыхивающей лампочкой, при прикосновении между ладонью и предметом немедленно проскакивает искра и довольно существенно бьет током. За одну ночь пейзаж может измениться до неузнаваемости, например, наметает почти правильной формы пирамиду, или сугроб по плотности не уступающий бетону, высотой с пятиэтажный дом…

Усы, борода – под коркою льда –

Схватились с пургой врукопашную!

Ты все еще светишь, моя звезда?

С тобою мне здесь не страшно.

Хотя признаюсь: в этом аде снегов,

узнав его не понаслышке,

порою кандальные звоны оков,

я слышу отчетливо слишком.

И всё же, надежда последним лучом,

пробившись сквозь тучи преграду,

для нас предстает, словно друга плечо,

что всюду в опасности рядом…

.........

Если говорить о небе Антарктиды, то оно непохоже на наше. Я уже не говорю о таких глобальных различиях, как сияния или полярная ночь или день, когда долгие месяцы солнца либо совсем нет, либо оно не заходит вовсе. Да и «движется» оно там наоборот – против часовой стрелки. Непривычны созвездия, а звезды в них более яркие. И самым загадочным является Южный Крест.

Южный Крест

И сверкает на небе синем,

как меча дорогой эфес,

Непривычный сынам России

этот южный полярный Крест.

Завела нас судьба лихая

в царство мрака и снежных бурь.

Где же ты, сторона родная,

зелень трав и воды лазурь?

И клубится в просторах гнева

айсберг-облако вдали.

Мы в гостях у королевы

этой снежной злой земли.

Королева, королева!

Ты прекрасна – спора нет!

Под метельные напевы

исчезает старый след…

Королева, королева,

всюду первая, как Ева;

Королева, королева –

ты холодная как лёд…

Под метельные напевы,

мы в гостях у королевы,

мы в объятьях королевы

с царским перстнем: «Всё пройдёт»…

Вообще эта тема – относительности земных ценностей – долгое время довлела надо мной…

ВСЁ ПРОХОДИТ

Пройдет всё и уйдёт в небытиё –

Над временем не властвуют законы.

Ах, это время-времечко моё,

Оно, увы, на перстне Соломона…

«Проходит всё…».

Проходит.

Верно.

Всё.

Но, что-то ведь должно и в нас остаться,

И после нас, иначе бытиё,

Как самоцель, не может оправдаться.

Остаток, сгусток – может в этом суть

Великих дел, побед и… поражений.

И ради этого мы трогаемся в путь,

И мечемся по жизни, как по сцене.

Проходит всё. Исчезнет яркость слов,

Друзья, враги – уйдут своей дорогой…

Проходит всё. Но как-то не готов

Я принять истину, дарованную Богом.

.............

А еще бывает.

что людей убивают

ни за понюшку табаку…

и тогда выходит,

что костлявая ходит,

и без правил правит,

обопрясь на клюку.

А еще бывает,

что собравшись в стаю,

с большинством голосов,

по собачьему лают -

люди низменных правил,

и прохожих кусают,

словно бешеных псов.

А еще бывает -

справедливость хромает.

А еще бывает –

Свет не виден в окне…

и доверие тает,

и меня угнетает,

что так просто сжигают

наши жизни в огне!

А еще бывает…

.........

В чем смысл жизни – вот вопрос?

не в том ли, чтобы паровоз

с разгона, да в тупик воткнуть…

Запить, забыться и…уснуть?

А может быть: совсем в другом –

рубить леса и строить дом?

А может быть – леса растить?

А может быть – дома сносить?

А может быть – в «не может быть»?

А может статься ведь и так:

чтоб умным сделался дурак?

А может в том и соль пока:

из умного, да дурака

Слепить. Как это было. Было…

Эпохе нашей всё под силу.

Так извините, если в чем

вопросом снова отвлечем:

да всё о том же я, о том –

кому-то выпало кротом

рыть незаметные могилы,

кому-то вспоминать, что было.

Кому-то – прорицать, что будет,

играть шутов, пророков, судей…

И в бесконечной череде,

друг с другом, словно в чехарде

меняться, плыть то верх, то вниз,

то битым быть, то петь на «бис».

Так в чем же смысл и соли суть?

В глупейшей перестройке?

В том, что у нас единый путь

(найти бы его только)…

Найти б ответ на мой вопрос

(и на другие, кстати).

Мы разогнали паровоз

Не зная: пара хватит?

.........