Океан времени

Поэтами рождаются, но дельным
Хозяевам, фортуны господам,
Труд неоплатный кажется бесцельным,
Они стихи прощают чудакам.

А те уже поют: когда б не наша мука,

Чего бы стоила вся ваша суета,
Ведь о живых сердцах не говорит наука
Того, чем музыка одна лишь занята.

Но острый карандаш приносит счетоводу

Уверенный доход, а мы для наших жен
Не вымолили бы у целого народа
Кусочек сахару, чтоб меньше был урон,

Который мы, служа невыгодным богиням,

Приносим день за днем и самым дорогим,
И самым трепетным на свете героиням.
И разве вы обязаны не им

Всей Славой чистоты и вещего смятенья

Когорты звучных строф,
Когда не вынесший пренебреженья
Слагатель их не быть готов?

Тогда над цифрами прихода и расхода,

Над всем, что пишется для пользы там и тут,
Слова, чья цель насквозь иного рода,
Останутся: их вознесут.

Мы, как избранники библейские, могучи

В ничтожестве и нищенстве порой,
А ваши истины житейские колючи,
Как проволока в зоне боевой.

Вольны и мы вас презирать: вы сыты

Не только хлебом — властью, но какой?
Нас любят, вас должны терпеть, мы квиты,
Вы деньги копите, мы — опыт вековой.

Священники, чей храм — земля со всем, что живо,

Громоотводами от мировой тоски
Мы быть должны, и мы не учим жить красиво,
Как говорят о музах ваши пошляки.

От обращения с тончайшими из ядов,

Мы сами едкие и временных подруг
Не очень радуем, но клад из кладов —
Единую любовь находим вдруг.

И воплощенное она противоречье

Всему, за чем практический расчет:
Ей наше дорого увечье,
Наш в муках бедности над временным полет.

И как, отомщены мы, парии, царицей,

Пренебрегающей для одного из нас
Надменных баловней всей вереницей,
Но горек наш победы час.

Особенный венок: лавровый, но с шипами,

Ей на чело надев трагической рукой,
Мы поменялись бы впервые с вами
Избранничеством и судьбой.

И вот когда вы нам должны бы, торжествуя,

Такую отповедь произнести:
«Ну что ж, попробуйте из слов и поцелуя
Дворец своей любви священной вознести.

Она горит в лишениях, в чахотке,

И сам ее певец сто раз изменит ей…»
Нет спора, господа, вы правы, и красотки,
Вас обстающие, конечно же, хитрей

Суровой красоты, надменно-неподкупной,

Которая наш крест, не дрогнув, понесла,
Чтоб о своей любви, воистину преступной,
Тем слаще пел фанатик ремесла.

«От случая до случая…»

От случая до случая
Медленно поспешай.
Измучат, как падучая,
Стихи, но сочиняй,
Чтоб сердце за припадками
Стучало: всем, всем, всем.
Но мир с его порядками —
Не Пушкин с опечатками.

И никогда никем

Не будут изменения
Такие внесены,
Чтоб снова дни творения
Очистить от вины,
И мы, живя, сверхгения
Читать обречены
Сквозь наши искажения.