Жизнь ты моя цыганская,всё ж в тебе что-то есть…Улица Абаканская,дом 66.Там гостевала девочкалет двадцати двух.Взглянешь на эту девочку,и забирает дух.Вспомнишь про эту девочку,и полетит душабабочкой-однодневочкой,кувыркаясь, спеша.Вспомнишь глаза ее синие,и поди-назовидевочку не княгинею,не богиней любви!Волосы вспомнишь русые,сыплющиеся на лоб,кисти, до боли узкие,и колотит озноб,словно опять в обнимочкуна неметеный пол,словно разлучной немочичас опять подошел…Прямо вина шампанскоговыпить — слова прочесть:Улица Абаканская,дом 66.
11.
Я тоже вяжу тебе вещь:она из рифмованных строчек.Пусть где-то рукав покороче,неровная линия плеч,но ты бесконечно добра,простишь мне иной недостаток:ведь лет эдак целый десятокя спиц этих в руки не брал.Мне некому было вязать,я думал: уже и не будет,но спицы то ночью разбудят:кольнут, и попробуй-ка спать,то — днем: в магазине, в метро…И вяжется, вяжется свитер.Слова улетают на ветер,а вещь остаётся. Хитро!..И мне ее не распустить,поскольку я слишком поспешно,возможно, — но искренне, нежноспешу по частям опуститьтвою неготовую вещьв почтовый огербленный ящик…Такие дела в настоящем. А в будущем?..Ах, не предречь!
12.
У тебя неполадки на линии.Я билет покупаю, лечу,потому что глаза твои синиея до боли увидеть хочу,потому что хочу догадаться я,получить безусловный ответ(телефонная врет интонация!)как ты — любишь меня или нет?Ну, положим, что да. Что же далее?На ответ возникает вопрос.Мы ж с тобою, мой друг, не в Италии,не в краю апельсинов и роз.Всё кругом задубело от холода,каждый жест до смешного нелеп,и молчанье давно уж не золото,а насущный — с половою — хлеб.Ну, положим что да. И куда же нам?Звякнет, с пальца спадая, кольцо.Нарумянено, ах, напомаженостерегущее смерти лицо.Вероятно, нести нам положеноэтот крест до скончания лет…Я уныло, понуро, стреноженнопокупаю обратный билет,и опять неполадки на линии,и опять не пробиться к тебе,и глаза твои синие-синиеблизоруким укором судьбе.