Опасная тропа

На машине мы поднялись на кладбище Замка. Это своеобразный пантеон города, где захоронены знаменитости разных стран. Ницца — город эмигрантов, город богатых и очень состоятельных людей, дорогой город… На земле Франции встречаются и могилы дагестанцев, бежавших от Советской власти в те далекие годы. Среди них немало и обманутых, которые умирали в нужде и нищете, вот предсмертные строки одного из поэтов нашей земли — Абдуллы:

«Саиду Шамилю — внуку имама Шамиля по случаю моего выхода из его партии.

Послушай, друг, ты песню горя
И весь правдивый мой рассказ,
Куда бежал по волнам моря,
Зачем покинул я Кавказ?
Теперь ты знаешь, как страдаю
Я день и ночь за отчий дом,
И на чужбине дальней таю,
Как тает свечка над огнем.
Как будто все решили дружно
Отчизне милой послужить…
Но вижу я, совсем не нужно
Мне больше голову кружить.
Меня не радует, а бесит
Вся эта брань и кутерьма:
Узнал в Европе, сколько весит
Комок их праздного ума.
Нет больше правды между нами,
Не верю ясным берегам:
Прибьет ли мой челнок волнами
К заветным милым очагам?

Сколько тоски, и горечи, сколько боли в этих строчках! Умер поэт на чужбине, и такая же судьба у аварского поэта Магомеда Чуркиевского и лакского поэта Ахмеда Цаликатты, а сколько неизвестных растеряли себя по дорогам Европы, Ближнего Востока…

Родина — земля родная, сколько в ней притяжения. Всегда, когда я возвращаюсь домой, когда схожу с трапа самолета в Московском аэропорту, меня охватывает радостный трепет волнения, хочется воскликнуть: «Здравствуй, родина!» И Москва мне кажется такой же близкой и родной, как и мой родной аул, и люди — такими же близкими, как в горах. Душа поет, поет о родине, о родной земле.

Девочка ты моя шилагинская, чем больше наблюдаю заграничную жизнь, тем больше убеждаюсь в том, что она здесь, как лотерея: один выиграл, а сотни проиграли. Есть деньги — тебе поклон, уважение, любовь на одну ночь в фешенебельном отеле, словом, ты бог и царь; а вот нет их — тебе родной брат не брат и отец не отец… Страшно и непонятно…