Остановившиеся часы

Впервые он смог более четко рассмотреть ее лицо. Оно изменилось, но трудно было понять, стало ли оно красивей, или… Возраст ощущался не сильно, здесь было что-то другое, человек менялся как после пластической операции. Легкий штрих, морщинка, изгиб бровей, и все выглядит иначе. Конечно, он узнал бы ее, вот так близко, оказавшись где-то рядом. Но проходя в толпе, из сотен лиц, вполне возможно, его глаза не уловили бы прежнего сходства, знакомых черт, и он прошел бы мимо…

— Что-нибудь слышал о наших? — спросила Таня, кивком предлагая ему налить еще.

— Давно уже ничего, — признался Асташев.

— Витя Сафронов — большой мэн, у него фирма. Ходит с личкой. Один из приятелей мужа говорил как-то о предполагаемых прибылях Сафронова… Я просто не поверила… Костя, муж, пояснил, что это правда…

Асташев вежливо кивал. Эти разговоры о бизнесе действовали на него усыпляюще. Все проходило мимо, мозг почти не цеплял деталей, подробностей, все шло сплошным мутным потоком. Таня, похоже, быстро это поняла. Вообще, она преуспела в психологии. Асташев чувствовал, что она высвечивает его как рентгеновским лучом. И это обстоятельство, несмотря на водку, мешало ему.

— Верка Епифанцева окончила медицинский и уехала с мужем-арабом в Сирию… — продолжала Таня, поднимая наполненную стопку. Выпив водку быстро, по-мужски, закусила сардиной, разглядывая руки Асташева. — Володька Мудрин — в тюрьме… уже лет пять…

— За что его?

— Связался с кем-то, — пожала плечами Таня.

В этом движении и в том, как она произнесла фразу, Асташев почувствовал некий принцип. Вот точно так же она относилась к тому, что произошло с ее мужем. С кем-то связался… Асташеву уже было знакомо это по Москве. Бизнес настолько опутан криминалом, что порой трудно уловить эту грань, где заканчивается одно и начинается совсем другое… Было ли это оправданием? Для Тани — безусловно. Для нее и десятков других, того же Мудрина. Но судить об этом Асташев не брался.

— А еще этот… спортсмен, мастер спорта по гребле, помнишь, жил тут на первом этаже… — Таня показала пальцем на пол. — Рогозин… Тоже вот вернулся недавно оттуда… лет десять отсидел…

— Подожди, Рогозин… — Асташев поморщился, вспоминая. — Он же старше нас был года на четыре?..

— Ну да.

— Смотри-ка?

Асташев вспоминал прежнего Рогозина, крепкого мускулистого парня, веселого, уверенного в себе, и как-то образ этот, хоть и изрядно потускневший, не вязался с мужичком этим, которого он возле подъезда встретил. Ему ведь и сорока нет, а кажется, что под пятьдесят, и вообще, что-то не то и не так, человек напрочь изменился. Его-то уж точно Асташев ни за что бы не угадал. И сразу волной накатило…

В то лето на Алтынской случаи грабежей участились. Грабили уже в темноте, внезапно, и потому как почерк один был — становилось ясно: работает одна бригада. Били чем-то тяжелым сзади по голове и шарили по карманам. Что-то похожее и раньше бывало, но здесь было видно — кто-то крепко увяз в этом деле, менты ничего поделать не могли, судя по всему, работали двое или трое, осторожно, жестко, не оставляя следов.

Асташев в тот вечер сидел на дачке с Тонго, пили портвейн, бренчали на гитаре. Асташев стал замечать, что в последнее время Тонго смурной какой-то стал, молчаливый. Если выпьет, начинает чушь несусветную нести и деньги ищет, чтобы напиться в дым.

— Слушай… Серый… — бормотал Тонго, наклоняясь к нему и пьяно коверкая слова. — Ты моего брата знал?

— Откуда?

— Он умер три года назад… Понимаешь?

— От чего? — спросил Асташев, откладывая гитару в сторону.

— У него что-то было в мозгу, что-то там нашли… И все… Нет его…

— Для чего ты мне это рассказываешь?

— Как тебе объяснить?.. — Тонго опускал голову, как птица, клюющая зерно. — Я вот думаю… мне тоже хана…… Что-то не то…

— С головой, что ли? — серьезно спрашивал Асташев.

— Да не-е… — Тонго провел ладонью по подбородку и сплюнул на землю. — Чувствую просто… Что-то не то…

— Да брось ты, Тонго, — успокоил его Асташев. — Все это — бодяга. Поживешь еще, молодой…

В сумерках комары сбивались в стаи, в августе, на исходе лета они становились злее. Никто из них не заметил, как появился Стрекот. Вроде, калитку никто не открывал. Стрекот, бесшумно возник у них за спинами, молчал, наблюдая за ними и прислушиваясь к разговору. Потом Асташев вздрогнул и оглянулся. Стрекот стоял как статуя: неподвижно и одиноко.

— Ну что, спокойно тут? — спросил Стрекот глуховато.

— Да ничего…

Асташев вдруг понял, что Тонго его боится. Что-то промеж ними было и они оба не хотели, чтобы Асташев это знал.

— Слушай, Тонго… Сгоняй за водкой… Вот держи… — Стрекот сунул Тонго смятую пачку и повернулся к Асташеву. — Сигареты есть?

Взяв сигарету и прикурив, Стрекот некоторое время молчал, потом глянул на Асташева, будто вспомнил о чем-то:

— Ты мне понадобишься скоро… Про собак помнишь? Отработаешь должок…

Стрекот пошел в дом, а они остались на улице. Тонго повернулся к нему и пробормотал:

— Слышь, Серега, пойдем вдвоем, меня что-то развезло… Держи деньги, не потеряй.

Асташев взял у него деньги и почувствовал, что пальцы стали липкие. Кровь, что ли?