Остров Пинель

Я неспешно бреду в Пунду, к пловучему рынку. Выгляжу я так же, как и обычный бэкпакер-рюкзачник; теоретически, полицейский может тормознуть меня для проверки документов, но бэкпакеров в Виллемстаде – пруд пруди, и если у всех проверять бумаги… На это я и надеялся. Центр города встретил меня запахами гиацинтов и помойки. Я подавил искушение купить аппетитно выглядевший сэндвич с треской у личного торговца – деньги нужны для Мировой Паутины… Интернет-кафе на Ханчи-ди-Сноа должно быть где-то неподалеку.

Войдя в кафе, я почувствовал, что обливаюсь потом – то ли от жары, то ли от напряжения, то ли от концентрации в предчувствии того, что мне предстояло сделать.

Я поставил себе целью разыскать Крекера.

* * *

Бармен в Интернет-кафе меня не признал, хотя я помнил его хорошо; гад, а ведь я тогда ему так помог, вытащил комп из комы… Это усложняло мою задачу, поскольку я не хотел торчать в общем Инет-зале, где все, кому не лень, могли видеть, чем я занимаюсь. Мне помнилось, что в тихом месте у них был уголок «для своих», в котором за дополнительную мзду можно было безбоязненно браузерить порн, качать музыку, покуривая при этом травку…

Подлец сдался только на последней моей десятке. За полтинник зеленых он, поколебавшись для виду, отвел меня в укрытую от посторонних глаз каморку, где светился широкоформатным дисплеем новый «Sony Vaio» – ого! – со всеми причиндалами: камера, майк, принтер, колонки с сабвуфером… Легкий сладковатый запах дыма в спертом помещении не оставлял сомнений в том, по какому назначению оно использовалось до меня. Бармен сказал: «У тебя есть три часа… Три!» – повторил он в ответ на мой протестующий звук. – «Меня не интересует, чего ты там собираешься рыть, но предупреждаю: малейший прокол – и я сдаю тебя копам… И еще: смотри, не забрызгай мне матрас…» – и посмеиваясь, ушел.

Я брезгливо отодвигаю «постель» в сторону. Последнее, что я бы здесь хотел, так это пользоваться этим лежбищем…

На удивление, связь здесь была наверняка быстрее стандартных 28 или 56… ДСЛ? На Кюрасао? Мне пока везет. Быстро набираю свой Хотмэйл-адрес. Вот оно, то самое письмо Крекера. К моему разочарованию, та его часть, которая, как я надеялся, мне поможет, была просто пиаром-накачкой.

Надо же так…

Вот если… Покопаться разве что в его предыдущих и-мэйлах…

Картина, которая складывается из кусочков писем Крекера, живо заставляет меня забыть об усиливающейся жаре. Я лихорадочно выхватываю строчки:

«…собирал по крупицам всю доступную информацию о текущем тестировании…»

«…разгрохал сайт Центра – не спрашивай, как, все равно не отвечу – и вынул все данные о тестировании, вплоть до анализов мочи…»

«…подтасовка результатов… даже ребенок поймет…»

«…заложниками в большой игре корпораций…»

«…из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании… поворотный пункт в исследовании… бедняга Барнс…»

Я вчитываюсь в последнюю строку еще и еще раз.

«…из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании…»

Ноги становятся ватными. Капли пота горохом катятся на клавиатуру. Черт, ведь мы все принимали эту дрянь…

Токсин Халиас, галлюцинации, мои злоключения – все разом отходит на второй план.

Фразы, на которые я не обратил внимания тогда, теперь поднимали волосы дыбом.

Я отправляю Крекеру и-мэйл с коротким описанием случившегося со мной и просьбой откликнуться – впрочем, не надеясь на успех. Если бы я знал его телефон…

Стоп, он, кажется, был из Бостона… Или где-то из пригородов…

Ворчестер! Точно, он говорил как-то, что местные произносят это название по-британски – Вустер… Ну, и что? Ведь ни имени, ни фамилии я не знаю…

А может, Крекер – это фамилия?

Примерно через полчаса настырного копания в «Желтых страницах» Интернета у меня в руках оказывается список из девяти Крекеров, живущих в Вустере. Регистрируюсь под липовым именем на новом сайте, предлагающем десять бесплатных минут для звонков за рубеж по Интернету.

Девять за десять. Не жирно, но выхода нет.

…Еще через десять минут я опустошенно гляжу на подозрительное пятно на матрасе. Мимо. Никто из Крекеров в Вустере меня не знал. Правда, оставалась еще маленькая зацепка. На пятом звонке женский голос ответил мне с заминкой – еле ощутимой, но в моем положении все становится подозрительным – что Крекер здесь уже не живет: он, сволочь, съехал, оставив неоплаченной его законную половину рента за пол-года. Фон из детского плача, лая собаки, громыхания кастрюль… Вкрадчивый вопрос: можно ли узнать его новый адрес или, что лучше, телефон? – вызвал такую тираду с той стороны, что в целях экономии времени я оборвал разговор.

Круг замкнулся.

Непредвиденный побочный эффект…

Дверь в каморку открывается. Бармен с деревянной харей пытается меня выставить, пользуясь тем, что часов у меня нет… Я злорадно указываю ему на таймер в углу Windows – у меня есть еще пять минут. Бранясь, он отваливает.

Просто для очистки совести я снова иду в свой мэйл-бокс.

В графе «новые письма» мигает цифра «1».

Крекер объявился по почте.

* * *