Остров Пинель

Его письма были занудными; он был явно фиксирован на затасканной идее глобального монополизма, до которой мне, признаться, было мало дела. Я готовился к поездке в Африку и длинные его письма читал просто из жалости, отделываясь короткими, в два-три предложения, вежливыми ответами. Он не производил впечатления «малого с приветом», но был где-то неподалеку от этого. Англичане говорят про таких – «He's just… Going places» – «Он просто… Где-то витает».

Самое длинное письмо, пришедшее где-то через пару недель после прикрытия испытаний (впрочем, я могу ошибаться), содержало недвусмысленные угрозы в адрес «Каликсы». Я списал это на его стрессовое состояние и написал успокоительный ответ, который сразу же после отправки расценил совершенно глупым, но было поздно. Он взорвался в ответном письме, проклиная корыстные интересы фармацевтических компаний вообще и «Каликсы» в частности. Он писал… Что же там было… Нечто заумно-вздорное, иначе бы я это запомнил…

Я вздрагиваю от прикосновения чего-то холодного и автоматически поднимаю глаза кверху.

Так и есть. Квагги. Подружка Питера – так, по крайней мере, я определил. Двое других, Стивен и Лиза, периодически выказывают свои права на нее, и она не сильно артачится… Наклонившись, Квагги прижимает холодную банку с пивом к моей спине, непринужденно улыбаясь. В этой невинной сцене кажется, нет ничего особенного – но на Квагги, кроме козырька-кепки, придерживающей волосы, больше нет ни клочка одежды. Она стоит прямо надо мной, поставив ноги по обе стороны моего тела. М-м-да-а-а…

Все четверо были записными нудистами и чувствовали себя в моем присутствии совершенно раскованно. Не знаю, в другое время и при других обстоятельствах… Не знаю. Но сейчас для меня важнее Крекер, Каммингс, Радклифф и проклятый 32108.

«Спасибо», – я открываю пиво.

Она разочарованно исчезает.

Ниточка берега прорезается на горизонте. Я бывал на Кюрасао раньше; знаю, где мне можно воспользоваться Интернетом без любопытных глаз за спиной.

Зуд нетерпения.

Питер выходит наверх, потягиваясь. Глядя в сторону берега, он бросает мне: «Еще с пол-часа – и будем идти на ручном…». Он снова скрывается в кубрике. Слышен шлепок ладони по голому телу. Квагги взвизгивает.

Я прикрываю глаза. Мне нет дела до эскапад хозяев.

Стараюсь задремать, но сна нет. Мерещится всякая ерунда; спасибо, хоть галлюцинации прекратились…

* * *

Если проплыть днем три сотни метров, разделяющих залив-марину с яхтами от залива, где паркуются корабельные тендеры, то это не покажется чем-то трудным.

Другое дело ночью.

Ты не чувствуешь расстояния. Тонкая цепочка огней на берегу – обманчивый ориентир. Беспрестанные мысли о том, что хищники моря вышли на ночную охоту, не способствуют размеренному дыханию. И хотя я знаю, что акулы в районе Виллемстада появляются редко из-за оживленного движения катеров и яхт, разыгравшееся воображение рисует картины всякой морской нечисти, подбирающейся снизу к моим ногам…

Я плыву, буксируя за собой импровизированный плотик с одеждой. Питер отдал мне футболку и легкую куртку, а сердобольная Квагги – спальник, который при необходимости может служить и как дождевик. Мои видавшие виды «Ливайс» хранили бережно сложенные две двадцатки и десятку, ссуду Питера. «Тихое Прости» будет стоять на Кюрасао еще три дня. Помявшись, Питер сказал на прощание, что по поводу возврата вещей беспокоиться не следует, в них он не особенно нуждается (ха-ха…), но если у меня появится возможность вернуть деньги, он будет благодарен. Я пообещал, хотя пока смутно представлял себе, появится ли у меня эта возможность.

Пляж, на который я выбрался, находится за «Мореквариумом», в паре километров от понтонного моста, разделяющего Отрабанду и Пунду, два главных района Виллемстада. Мышцы, отдохнувшие за время перехода «Тихого Прости» от Панамы до Кюрасао, после заплыва снова напоминают о бурной неделе. Я был отравлен подводной гадостью, меня пичкали химикатами сомнительного происхождения, лупили по голове…

Здесь, на тихом пляже, в ночной темени, происшедшее со мной выглядит еще более гротескно и нереально. Я подавляю искус сразу же податься в полицейское управление и забиваюсь под стеллаж с катерами в углу пляжа. Судя по сбивчивому хриплому дыханию, доносящемуся из-под соседнего ряда катеров, я коротаю ночь на свежем воздухе не в одиночестве.

Сон приходит незаметно, в попытках вспомнить фразу Крекера в его последнем письме – что-то в ней мне запомнилось, что-то очень важное…

«Мужик, вставай, сейчас копперы припрутся… Надо отваливать!» – Я продираю глаза.

Рассвело. Рядом со мной стоит бомж, по всей видимости, обладатель ночных хрипов. От него несет сложным коктейлем запахов, ни один из которых не способствует пробуждению аппетита. Он набивается ко мне в компанию, чуя, что у меня есть дееньги. Стащить их в то время, пока я спал, он не рискнул, и, наверное, правильно. Увидев недобрый блеск в моих глазах, он подался назад и отвял.