Остров Пинель

Ночь. Я лежу на уже ставшим моим законным месте под катером и, ворочаясь с боку на бок, перевариваю события дня. Кроме событий, переваривать особо нечего – все деньги ушли на Интернет; за весь день я только и съел, что плошку подозрительного варева, которым меня угостил мой сожитель по пляжу, вонючий бомж. Он развел небольшой костер после захода солнца, достал из-под своего катера пару банок с консервами, гордо объявив: «Педигри» – и велел мне прикрывать огонь, чтобы его не было заметно с дороги. Собачья похлебка была странной на вкус, но я был в полуобморочном состоянии от голода и проголотил ее в один прием.

Я стараюсь не думать об Эжени. Получается плохо. Возвратилась ли она в Ванкувер? Звонить ей я не мог – не хотел подвергать напрасному риску, ведь ее телефон наверняка прослушивают. Так получалось, что я никогда не связывался с ней по и-мэйлу; сотовый телефон всегда был у нее под рукой, я легко дозванивался к ней в любое время. Маленькая игрушка со встроенной камерой, «моя самая любимая штучка… после твоей,» – добавляла она, смеясь. Я истосковался по ней… Воскрешаю в памяти наш последний раз, да и все предыдущие тоже – голова сладко кружится, я вспоминаю запах ее волос, упругость кожи, пластику тела… Небольшой незагорелый треугольник от бикини на том месте, где…

Нет, расслабляться нельзя.

…Не знаю, что сработало – и-мэйл или звонок, да и какая теперь разница… Он отозвался. Из его письма было очевидно: он предельно напуган.

«…Меня активно пасли в течение полугода; насадили «жуков» – и дома, и на работе, следили за машиной, настырно ходили по пятам, если я шел пешком… Скрылся. Уехал далеко от дома, перестал пользоваться сотовым телефоном, сменил внешность…

Не сомневаюсь, что это связано с материалами по тестированию, которые я собрал… Кому-то это очень не нравится. Значит ли это, что они не остановятся перед физическим насилием – не знаю…

Я сварганил мини-диск со всеми материалами – всем, что имею – и спрятал его в надежном месте. Хоть и малая, но гарантия на случай… Сам понимаешь.

Сегодня попытался дозвониться в Центр Геронтологии – телефоны сменены или отключены…

Постараюсь выяснить как можно быстрее, что с нашими, у меня есть концы ко всем. До сих пор был уверен, что следят только за мной. Очень боюсь, что они придут за всеми – если уже не пришли.

Связь – завтра.

Крепись…»

Мысли испуганными воробьями перепархивают с одной логической веточки на другую. Если это правда, и за мной и Крекером по-настоящему охотятся, то почему все шишки достаются именно мне, ведь «горячая» информация находится у него?

Неужели Крекер прав, и нас всех (я только сейчас осознал, что нас было не так много, чуть больше дюжины; совсем нетипично для одноцентрового теста…) пытаются вытравить, как тараканов или крыс?

Подопытных крыс…

Если эксперимент неудачен, использованных в нем крыс уничтожают.

Хотя…

Если бы меня действительно хотели бы убрать, то шансов для этого было предостаточно; вместо этого, меня подставляют полиции, используя какую-то вычурную схему с трупами…

Почему?

…Я провожу остаток ночи без сна.

Утро начинается с проблем. Денег на Интернет у меня больше нет. О вселенского масштаба голоде, неистово гложущем мои внутренности,лучше не думать.

Бомж-сосед участливо подносит дымящийся напиток в треснутом бокале для маргариты; горячая бурда оказывается чем-то вроде кофе… Сам он наворачивает кусок сыра «брие» и огрызок белой булки – «Отель по-соседству выбрасывает кухонные помои рано утром, надо успеть захватить деликатесы, потому что наших,» – при этом он по-свойски подмигивает, – «к разбору товара набирается около десятка…»

Меня передергивает.

Где раздобыть деньги?

Сволочной бармен наверняка сменился. Но даже если я и найду деньги, где гарантия, что его сменщик будет менее скаредным? Да и пустит ли он меня вообще в конуру с «Sony»?

Интересно, есть ли какие-либо сбережения у бомжа?

«Мужик, тебя как зовут?» – как можно проникновеннее спрашиваю я. Наверное, этого не следовало делать… Заподозрив неладное, он ретируется на свою сторону.

Придется идти попрошайничать. Денег у бомжа нет, но может, он даст хоть пару уроков выпрашивания денег?

Осторожно, словно краб-отшельник, он выглядывает из своей раковины.

«Тебе нужна монета? Я знаю, что ты сильнее, и все равно отнимешь… Поклянись, что не на лотерею… А если на выпивку, то поклянись, что поделишься…» – не вылезая из-под лодки, он протягивает мне руку с ворохом грязных бумажек.

Пересчитываю. Девяносто восемь долларов.

«Вернешь?» – в его голосе слышна обреченность.

«Обещаю,» – отвечаю я, все еще не веря своим глазам.

Воистину, только бедные знают цену деньгам.

* * *

Я не могу сосредоточиться.

Буквы на экране компа пляшут, стараясь выскочить за его рамки.

Письмо, пришедшее сегодня от Крекера, разом переносит все происходящее в другую плоскость.

Крыс – то есть, нас – начали уничтожать. В этом нет сомнения.

«…Иан МакИннес – скоротечный инфаркт, умер в больнице Сент-Майклс Кардиган, Солт-Лейк-Сити, Юта…

Анжела Буркенхайм – нет данных, телефон не отвечает…