Остров сокровищ

Едва глайдер лег на брюхо, Сильвер тут же прильнул к окну. Думаю, он вовсе не спал. А космолетчики с трудом пробудились. Хэндс застонал, заворчал и не поднялся, пока «бывший навигатор» не принес им обоим по стакану коффи из термоса и горсть печенюх.

Сильвер угнездился на крышке саркофага и держал тарелку с едой, пока мистер Смоллет и Хэндс не спеша прихлебывали коффи и угощались печенюхами, от восхитительного аромата которых на меня тоже напал едун. Я двинулся в конец салона подыскать что-нибудь на завтрак нам с Томом. И Мэя надо покормить. Где он, собственно говоря?

Навигатор не выходил из кабины.

— Мэй, завтракать, — позвал я по интеркому, набрав упаковок с едой и прихватив десерт для Юны-Вэл; ей наверняка кусок в горло не пойдет, но подкрепиться надо обязательно.

Навигатор не отозвался и не вышел. Мистер Смоллет отдал Сильверу пустой стакан и открыл дверь кабины.

— Мэй?

Навигатор сидел с раскрытым компом на коленях.

— С «Испаньолой» говорил, — пояснил он. — Алекс, плохи наши дела. Глянь, что Крис прислал. С зонда получено.

Мистер Смоллет пригнулся, рассматривая картинку на экране. Мимо него в кабину протиснулся Хэндс.

Космолетчики с минуту молчали. Затем капитан забрал у Мэя комп и поставил его на «камеру жизни». На экране был виден ствол дерева с лохмотьями отслаивающейся коры, хилый кусточек, сухие метелки травы, а за ними — две скульптуры на постаментах.

Мэй вышел из кабины и сел на корточки перед компом. Навигатор ткнул клавишу, и картинка сменилась: мы увидели скульптуры вблизи. Двое молодых обнаженных парней. Один едва стоял — ноги подгибались, руки безвольно повисли, голова падала к плечу; другой рвался бежать и кричал. Новая картинка: лица. Джойс и Хантер. Как живые, только из белого камня с дымчатыми прожилками. Джойс, видно, был ранен и терял сознание, а Хантер дико кричал от боли и ужаса, и его неслышный, но физически осязаемый крик наполнил салон нашего глайдера, мурашками пробежал по спине, холодом дохнул на затылок.

— Что в городе? — спросил мистер Смоллет.

— Ничего, — ответил навигатор. — Жителей на улицах мало, все тихо. Зонды прибыли недавно, поэтому если что было ночью, мы этот праздник упустили.

— Что говорит Крис? — Хэндс рассматривал лица охранников на экране.

— Полагает, что охраны уже нет в живых. И едва зонды обнаружат статуи сквайра и доктора, мы можем с легкой душой повернуть назад.

Старший пилот задумчиво потер подбородок.

— За полночи сваять скульптуру невозможно. Превратить людей в камень… м-м… затруднительно. Так как, черт возьми, это сделано? — рыкнул он. — Мэй! Что думает Крис?

— Он понятия не имеет.

— Джим, — Хэндс обернулся ко мне. — Что твой приятель?

— Молчит, собака.

— Мистер Смоллет, это похоже на то, что делают Чис?.. Черт!

— Нет, — быстро ответил за капитана Сильвер. — Совершенно не то.

— Слепки, — сказал побледневший при упоминании Чистильщиков капитан. — С живых людей делают слепки. Затем форму заполняют раствором, и он застывает. Форму убирают, остается скульптура.

— Ты веришь в это? — настороженно уточнил Мэй.

— Не очень, — признался мистер Смоллет. — Что еще Крис нашел?

— Дом правителя. Вот он, — навигатор коснулся клавиатуры.

Деревянная хибара. Два окна затянуты мятой пленкой, на крыше лежат груды сухого тростника — или чего-то похожего на тростник; дверь завешена палаткой. Рядом с окном прорезана бойница, и из нее овальным черным глазом глядит ствол какого-то оружия.

— Бортовой станнер, — сказал Мэй. — Лучемет поставили в Риме, а станнер приперли сюда.

— Почем ты знаешь, что здесь живет правитель? — спросил Хэндс.

— Народ ходит мимо и кланяется дому.

— А «Бен Ган» поют?

— Пока нет.

— Дальше, — велел мистер Смоллет. — Где может быть сквайр?

— В любом из жилых домов.

Мэй снова ткнул клавишу, и экран показал нам дома: белесо тлеющие коробки в семь этажей, с ничем не закрытыми окнами. Ни одного растения не цеплялось за стены, не росло на крышах. Ничуть не похоже на заполоненный джунглями заброшенный Рим.

— В доме правителя — ни души, — добавил навигатор. — Проверено.

— Где может происходить нечто важное?

— На перекрестках. Специальных площадей нет, парка — тоже. Один маленький садик, где статуи нашей охраны.

— Только две? Других нет?

— Нет. Зато… — Мэй пролистнул на экране картинки — деревья, трава, жалкие кустики. — Вот. Полюбуйтесь.

На истоптанной траве лежало алое перо с желтым пятном. Измятое, потрепанное — и очень похожее на перо энглеландской Птицы. Мы с Сильвером одновременно подались ближе к экрану.

— Оно? — спросил «бывший навигатор» у меня.

Я кивнул.

— Вот вам и Птицы для сквайра. — Сильвера передернуло. — А самих Птиц зонды показали?

Мэй отрицательно качнул головой.

— Видимо, их прячут.

— Еще что-нибудь? — спросил мистер Смоллет.

— Было, — сказал Мэй, снова листая картинки. — Не то, не то… Ага.