Отец, или Цена родительской любви

– Да-а-а, случай клинический… Срочно на курорт… – встал, вплотную подошёл к Сергееву, внимательно посмотрел ему в глаза, как врач смотрит на больного. – Ну ты же только что орал тут "где ваш сын!", "отвечайте на вопросы следствия!", а вопрос-то у тебя, то есть у следствия, был ко мне один-единственный: где ваш сын?.. Ну и что же? Много ли ума надо, чтобы догадаться, что мой сын сбежал?.. Ну я же не идиот, в конце концов, Кубосерж…

Сергеев обиженно вздохнул:

– Ох… правда, на курорт надо…

– Да, без отдыха работать нельзя, – согласился Пётр Иванович.

Сергеев снова завёлся в возмущении:

– Ну а как тут отдохнёшь? Ну как? Я вот, между прочим, как раз в отпуск собирался, а тут совершенно неожиданно новая вводная – Игорь Свирин сбежал, срочно проверить отца! Может, у него прячется…

Пётр Иванович сел на стул, с удивлением развёл в стороны руки:

– У меня? Ну это же примитивно, Кубосерж! Куда в первую очередь побегут искать беглеца? Конечно, к его ближайшим родственникам! И надо быть ну просто идиотом, чтобы прятать сына у себя: нате вам, дескать, моего сыночка, тёпленьким и готовеньким к новому этапу… Ну какой же нормальный отец так сделает?

– Нормальный отец сдаст беглеца органам… – назидательно поднял указательный палец вверх Сергеев.

– Ну ты тут что-то путаешь, дружочек. Путаешь нормального отца с ненормальным…

Сергеев резко встал:

– Ну тогда я вам вот что скажу, Пётр Иванович… – немного поколебался и после небольшой паузы неуверенно продолжил. – Не хотел расстраивать… Ну да ладно, всё равно ведь из сообщений газет узнаете… или по телевизору…

– Телевизора у меня нет, – спокойно перебил Пётр Иванович, – а газеты не читаю принципиально: брешут все…

– И всё-таки я скажу… Ваш сын, Пётр Иванович, при попытке его задержания…

Пётр Иванович схватился за сердце, сдавленным голосом перебил:

– Убит?!..

Сергеев усмехнулся:

– Ну как убит, если мы ищем его?.. Оказывается, и вам надо на курортик, Пётр Иванович… Подлечиться маленько…

Пётр Иванович приложил к своей голове ладонь внешней стороной, растерянно пробормотал:

– Вроде ничего… Лоб холодный… Ох, как же я испугался… как испугался… – настороженно оживился. – Так что с сыном-то?.. Что?..

Сергеев задумался, отвернулся, отошёл в сторону, снова повернулся к Петру Ивановичу, подошёл к нему вплотную, напряжённо посмотрел ему в глаза, медленно, с многозначительными паузами и очевидным трудом выдавил:

– Да если бы с сыном, Пётр Иванович… Если бы… Но дело-то в том… – вдруг заговорил неожиданно жёстко, решительно и быстро – В общем, он убил сотрудника зоны. Офицера. Из его же пистолета! – угрожающе наклонился над головой растерянного Петра Ивановича. – И пистолет захватил с собой!.. Вы понимаете, Пётр Иванович, что он натворил?.. – после небольшой паузы укоризненно добавил, – кстати, у убитого офицера осталось двое маленьких детей…

Пётр Иванович, держась за сердце, вяло прислонился к высокой спинке стула:

– Ох сынок-сынок… сынок-сынок… лучше б ты убил меня…

Сергеев повернулся и пошёл к двери, обернулся на ходу и смущённо посмотрел на Петра Ивановича:

– Ну ладно, Пётр Иванович, я пошёл… Извините… Я вам тут нагрубил маленько… и расстроил… – остановился и с небольшими колебаниями добавил, – но если ваш сын появится всё-таки здесь, я вас очень прошу, сообщите мне об этом… пожалуйста… Я очень надеюсь на ваше благоразумие…

Пётр Иванович встал, медленно пошёл вслед за Сергеевым к двери, открыл её, выпустил Сергеева из квартиры, закрыл за ним дверь, сбивчиво, потерянно и саркастически пробормотал:

– Да-да, надейся… надейся… Надежда… это чувство… которое, говорят… покидает человека… последним… – с удивлением оживился, – гм… а ведь и правда, последним…

Глава 3

Поздняя ночь была удивительно тёплой. В конце августа в южном городе ещё самый что ни на есть разгар лета. Нет ещё даже и маленького намёка на уже всё настойчивее выглядывающую из всех календарей осень. Календари южному городу не указ: у него свой, природный календарь, по которому он, видимо, насмешливо поглядывая на уже кутающиеся в свитера и осенние пальто северные города, живёт себе безмятежно-размягчённой и неспешной жизнью, кажется, вечно продолжающегося лета.

Пётр Иванович сидел в одиночестве уже, наверное, больше часа на своей любимой лавочке в своём обожаемом сквере у дома. Вокруг было темно, и только над его скамейкой неярко горел фонарь на столбе.

– Что же ты натворил, сынок, что же ты натворил… – тихо и грустно вздохнул он.

За спиной Петра Ивановича неожиданно появился Игорь, он тихо подошёл сзади к Петру Ивановичу и положил руку ему на плечо:

– А что я такого натворил? Сбежал всего-навсего из зоны…

Пётр Иванович вздрогнул, повернулся к Игорю, встревожено и тихо зашептал:

– Сынок?.. Да что ж ты так… Тебя же ищут!.. Вдруг следят за мной?..

Игорь обошёл вокруг скамейки, сел рядом с Петром Ивановичем, уверенно и спокойно вытянул вперёд ноги:

– Да нет! Это я слежу за ними! А они следят только за твоим подъездом… Я же не зря две недели выжидал… Разведал всё… А сейчас глубокая ночь, спят все как сурки…