Читаем Открытые дворы. Стихотворения, эссе полностью

Открытые дворы. Стихотворения, эссе

Город?Жизнь?Где обрывы домов отступилиОпоры последние пали.Кто же гору воздвиг,Кто отвел толпуНа предел, достижимый биноклем?Кто же летнюю цифру в пыльной листве зажег,Зеленей, чем листва?Я думал: мне хватит увидеть ещедва-три фантастических ливняИ смогу я начать от царапин, кипящихна коже стены,От рубашечек этих глядящих детей и отцов их.Чтоб курчавилась мгла и книга вращаласьво тьме световой.Если даже разрыв – я готов!Время… во мгле я его повторяю.и стороны книги глубокойвплавь уходят, руки свои разводя.Неминуема жизнь…Я запомнил только это одноу обрыва последнего раскрытого дома.Неминуема ночь с мягким чирканьемспички и чарующим шуршаньем перкали.Я бы хоть слово одно сказал…Но длинные зажимы рекипрозрачнойДолго в горле дрожат.И после ночи такой – я готов.И после кварца выбитого застывшего моря?После всего,После…Ко мне приходите вы после…После серпа… на лунной и пыльной повязке…верней всего после.Если, как снег, распахнулись стеныРаспахнулись дома в замершейслюне шоколадной.Кварц непрозрачных домов последних,Жизнь проскользившая – манна скользнувшаяв указательный снег,Все указатели – снежные звезды – сгорелиИ между домов проливныхИная вселенная – мята.

7

Зимний город раскрытый…Разъятые чаши домовИ единственный в нем – запах-борец,Может быть чебреца, что в ладонях растертна душистые веретенца…И льдистая лунка одна над землейИллюминаторного окна,Пролившего свет свой вослед тебе.Здесь из пространства далекогоЛюди, опять появляетесь выВ цветущих огнях…Но если тебя я не встретил,По улице темнойБегущего, обгоревшего, как пепельный ангел…Нет, я не встретил тебя.Верю, времени река в тумане завьется еще…И ты неверный сын века,В глухом переулке в снегу потерявший нож,И ты держишь путь к добру.И сквозь решетку садаУвидишь и месяц, и праздник на площадирядом с широкою вишнейИ сядешь на землю, к ели спиной привалясьИ шляпу свою до бровей опустив.И летние тени пройдут по лицу твоему,И нежная пища твояВойдет в твои жилы,В кисею морщинистую кожи погасшей,Едва шевеля ее, словно огненным ветром с полей.И даже забытый тобой человек,Прижатый полуденным ливнем к земле,Не сгинет, вернется опять к тебе.Что ж, тот человек не вернется?По глинам, по запахам, по слогам,По насмешливым стеклышкам крыльев очков?Придет он, вернется к тебе.Столь малые дали даны нам,Что в эту ночь я и сам такойИ тоже из этой дáли.Склера окна закрылась.