Отравленный памятью

От этого простого жеста снова хочется плакать, но я упираюсь взглядом в одну точку, и это помогает справиться со слезами.

— Поехали отсюда? Надо проветриться. Ничто так не прочищает мозги, как скорость.

Киваю и иду за ним на парковку. Истерика почти прошла, и я могу нормально соображать. Ну, или хотя бы попытаться.

— Мне нужно домой.

Арчи смотрит на меня несколько долгих секунд, изучает, потом кивает, и первым садится на мотоцикл. Я следую за ним, и вот мы мчимся к моему дому. Ветер запутался в волосах, приятно холодит разгорячённую кожу, и голова действительно проясняется.

Мне бы хотелось, чтобы наша поездка никогда не заканчивалась, но вот он — мой двор, в котором почти всегда пусто, словно жители этой каменной коробки никогда не выходят на улицу дольше, чем на пять минут.

— Приехали, — говорит Арчи, когда я слезаю с мотоцикла.

— Приехали, — подтверждаю зачем-то. — Спасибо, что довёз.

— А как иначе? — удивляется, глядя на меня в упор. Мне неловко под его взглядом, стыдно немного, словно стою голая в центре города. — У тебя точно всё хорошо?

— Нет, у меня не всё хорошо, но я справлюсь. Всегда справлялась.

— Ты сильная, я это сразу понял. Точно не нужна моя помощь?

— Всё в порядке, правда.

Арчи смотрит недоверчиво, но не спорит и это, наверное, хорошо. Паника снова накатывает прибрежными волнами, руки начинают трястись, и я ни о чём не могу думать, кроме как о безопасности Жени. Но зачем Арчи всё это?

— Я поехал? — спрашивает, будто ждёт, что остановлю его, но я лишь судорожно киваю, сжав руки в кулаки, чтобы снова не разрыдаться.

Мотор мотоцикла урчит, а Арчи всё смотрит на меня, а солнечный лучи падают ему на лицо, делая его особенно красивым, смягчая грубые черты.

Ещё секунда и он отъедет и, возможно, мы больше никогда не увидимся.

— Арчи, постой! — вскрикиваю. — Хочешь кофе?

— Безумно, — улыбка расплывается на его лице.

Может быть, если расскажу ему всё, то он сможет помочь? Хотя бы просто советом. Я так устала прятаться, скрываться, бояться даже собственной тени. Мне нужен кто-то, кто просто выслушает — большего, кажется, и не нужно. А ещё просто-напросто не хочу его отпускать.

Уже завтра меня не будет в этом городе, а значит, мы больше никогда с ним не увидимся. Просто украду у судьбы несколько часов и, будь что будет.

32. Никита

Я припарковался недалеко от дома Кристины, выбрав довольно удачный ракурс для наблюдения за подъездом. У меня нет цели, встретиться с ней именно сегодня — для начала только присмотрюсь.

Вот она выходит из подъезда и, несмотря на прошедшие с нашей последней встречи годы, узнаю её сразу. Она ведёт за руку мальчика — невооружённым глазом, даже не присматриваясь, понятно, на кого именно он похож. Это мой сын — тут двух вариантов быть не может. Те же глаза, золотистые волосы, фигура. Даже походка в точности копирует мою. Наверное, этот мелкий засранец уже сейчас будоражит умы сверстниц.

Интересно, характер у него тоже мой или своей бесхребетной мамаши? На самом деле мне начхать, просто мысли в голове скачут, ничего с этим сделать не могу.

И ещё, каково Кристине видеть каждый день перед собой моё лицо, пусть и в уменьшенном варианте? Сходит с ума, вынужденная наблюдать, как меняется её сын, становясь с каждым днём всё больше похожим на меня? Мне нравится такая ирония: Крис — мерзкая предательница и заслужила каждый неприятный момент в своей жизни.

Пока размышляю, чуть было не пропускаю момент её возвращения домой. Борюсь с желанием выскочить из машины и подбежать к ней, чтобы увидеть страх, который, я уверен, будет плескаться в серых глазах. Сжимаю руль до темноты в глазах, потому что ещё не время. Всё будет, но позже.

Смотрю на Крис, которая, остановившись у подъезда, что-то сосредоточено ищет на дне большой, похожей на мешок, чёрной сумки. Тёмные брови нахмурены, на лбу залегла глубокая складка, а я понимаю, что за прошедшие годы она сильно изменилась: плечи гордо расправлены, фигура утратила подростковую угловатость, и теперь её можно назвать почти красивой. Почти, потому что она настолько отвратительна мне, что ни о каком восхищении её появившимися прелестями даже думать не хочется.

Ненависть к ней застилает глаза мутной пеленой. Я никогда не испытывал столь сильных чувств, но её предательство стало последней каплей. На моём счету за жизнь накопилось чуть больше десятка трупов, но ни к кому не ощущал такой всепоглощающей злобы.

Чувствую, как головная боль врывается в сознание, и я откидываюсь на сидение, закрываю глаза и пытаюсь успокоиться. Не знаю, сколько на это уходит времени, но приступ замедляет своё нашествие.