Оцепеневшие

Открываю дверь, предлагаю пройти первой, она идет, покачивает бедрами. Это искусство – так ходить на высоких каблуках. Она идет, поправляет волосы, а я рассматриваю глубокий вырез на спине.

Я знаю, что она не любит все эти платья, каблуки. Знаю, что надела их, просто чтоб позлить знакомых из прошлой жизни. Знаю, это все не для меня.

Она на мгновенье останавливается, оборачивается ко мне.

– На, – протягивает на раскрытой ладони кольцо, – будешь моим мужем сегодня.

– Но…

– Так надо, – перебивает и кладет кольцо мне в руку. – И не переживай, у нас типа «свободные отношения», делай что вздумается. Просто покажу тебя, скажу, мой муж, спонсор и все такое.

Я натягиваю кольцо. Наверное, для полноты образа успешной красотки желательно иметь при себе паренька с кубиками на животе в три ряда. И я не лучшая кандидатура на эту роль.

– На другую руку!

Я переодеваю на другую.

– Я не лучшая кандидатура на роль мужа для такой, как ты. Посмотри. – Я стараюсь втянуть живот, но стройнее от этого не становлюсь. – Я ходячий Человек-желе, – говорю и улыбаюсь, – Желемен со сверхспособностью превращаться в холодец. – Я смеюсь, стучу себя по животу, и складки жира трясутся в такт моему смеху.

– Не переживай. Я все устрою.

А. Естественно. Маскировка. Что-то я сразу не подумал. Все, кто на меня посмотрят, будут думать, что я просто бог, сошедший с Олимпа, секс-символ во плоти. Загорелый, высокий, накачанный. Или лысый пузатый коротышка с золотой цепью толщиной в три пальца на шее. Тут не угадаешь. Кто ее знает, каким Соня представляет мужа своей мечты.

Что ж. Поехали.

– Поехали, – словно прочитав мои мысли, говорит Соня и выходит из номера.

Мы идем рядом, с кольцами на пальцах, как настоящая семейная пара. Никогда не думал, что женюсь, тем более на стриптизерше, тем более не я, а она мне будет делать предложение.

– Что скажем Кире?

– С каких пор тебя это волнует? Сколько раз мы его прикрывали?

Я с ней соглашаюсь. Нечего возразить. Даже если Соня сильно начудит, Киря нам задолжал. Тем более «зачисткой» все равно она занимается. И что Киря нам сделает? Ну попсихует в очередной раз…

– Ты его боишься?

– Пф. Нет, конечно. Банально забота, – подмигиваю и улыбаюсь уголком рта. – Я должен заботиться о жене. Пусть на вечер, но я теперь семейный, мать его, человек.

Соня смеется, бросает на меня кокетливый взгляд и идет к лифту.

– Пошли-пошли, муженек.

Заходим в лифт. Держимся под руку. Словно это не игра, словно мы настоящая пара и у нас взаправдашнее свидание.

Настроение прекрасное. Кажется, что может его испортить?

Но…

– Не бери машину. Сегодня едем на такси.

– Но.

– Давай без твоих «но». Мой вечер, мои правила. Я не хочу, чтобы ты выглядел моим шофером.

Спорить бесполезно.

Такси премиум-класса уже подано.

Что ж.

Я не против таксистов как таковых. Просто не нравится, когда меня возят, будь то профессиональный водитель, или друг, или родственник. Вот не нравится, и все тут. Всю жизнь попадаются ездуны… Такие… Как их мягко назвать? Корявые, что ли.

Куда позвонить? Кому пожаловаться? Где объявить, что все шоферы, кроме меня, никудышные дилетанты?

Проезжаем перекресток.

Водитель то и дело пялится в зеркало на Соню. Премиум, блин… Рулит и пялится. За дорогой следи, упырь. Я начинаю считать про себя, чтоб отвлечься. От ста, в обратном порядке. Досчитаю, думаю, и приедем.

Девяносто девять, девяносто восемь.

– Сделай приемник громче!

Я ему кричу, а он словно не слышит.

– Алло! Любезный! Оглох?

– Ты чего? – Соня берет мою руку, в ее взгляде читаю просьбу успокоиться.

Как тут успокоиться? Премиум-таксист… Я к нему обращаюсь, а он…

Девяносто семь, девяносто шесть. Смотрю в окно, считаю.

Проезжаем квартал, еще один.

Соня сидит молча. Наверное, представляет, как поведет себя в баре, что скажет бывшим коллегам. Как на нее будут смотреть. Как она свершит свою месть.

Мимо проезжает автобус с нарисованным улыбающимся лицом какой-то знаменитости и надписями с рекламными призывами.

Смотрю в окно, считаю. Семьдесят один, семьдесят.

Сворачиваем направо. Очередной квартал остается позади. Музыка еле слышно просачивается через черную сеточку динамика. Ну как так-то? Где уважение к клиенту?

– Ну ты! – не выдерживаю, стучу таксиста в спинку сиденья. – Музыку, говорю, сделай громче!

Он притормаживает, оборачивается. Виновато смотрит на меня, словно ничего не понимает, и машет руками. Протягивает картонную табличку.

«Вас обслуживает глухой водитель.

Если вы хотите что-то сообщить водителю, покажите пальцем на эту картинку».

Под надписью картинка с нарисованными блокнотом и карандашом. Вот вам и премиум-класс такси. Я считаю про себя, шестьдесят три, шестьдесят два.

– Давай блокнот! – говорю громко и тычу пальцем в картинку на карточке.

Он останавливается у обочины, передает блокнот и ручку. В блокноте еще ни одной записи. Моя будет первой.

Я пишу: сделай громче приемник, мудила, и ставлю в конце четыре восклицательных знака.