Папа, мама, я и Сталин

Мама. Я помню это письмо. Марик мне его вручил с криком: «Мама, мама, папа приезжает!» Я ахнула. Прочитала письмо, спрашиваю тебя: «Почему, сыник, ты решил, что папа приезжает?»

Я. А что, нет?

Отец. Нет.

Мама. Он в слезы, я за ним. Почему он решил, что… я так и не узнала. Одно было ясно: он тебя тоже ждал. Как и я!

Отец. Ты сходила к адвокатам?

Мама. Нет.

Отец. Почему?

Мама. А не к кому было ходить. И Брауде, и Коммодов были арестованы, расстреляны, я же говорила, Сема этого не знал, а я не хотела его расстраивать лишний раз.

Я. Кто они такие, Брауде и Коммодов, что их тоже надо было убрать?

Мама. Они были защитниками на процессе правотроцкистского блока — Семе мерещилось, что они сумеют и его защитить. Никто не понимал тогда, что всё наоборот: суд в Москве порождал сотни тысяч обвиняемых по всей стране, и уже этим, «последователям», суд не требовался. А нет суда — нет и приговора. Достаточно доноса и решения по нему «тройки» Особого Совещания. Этим методом уничтожали где угодно, кого угодно, сколько угодно… В Центре аукнулось — на периферии откликнулось.

Я. А ваш патефон, между прочим, сохранился до сих пор. Можно завести?

Мама. Заведи.

Я покрутил ручку, поставил толстую черную пластинку, из небытия послышалась музыка детства: фокстрот «Экспресс Роберт Ли» — джазяра американская, классная, такую и сейчас не услышишь.

Отец и Мать, может быть, танцуют… А может, и нет, просто слушают…

Они не знают, что до начала войны — всего ничего.

Да ведь и Сталин не знал. Впрочем, он-то знал, но не верил…