ПАРМА. Проклятая колода

Возражений не последовало. Всем четверым хотелось побыстрее добраться до места, до нормальной еды и удобной кровати под крышей. Всё же походная жизнь — штука утомительная.

Шьед поравнялся с Тимуром и принялся подробно рассказывать, как прекрасна Зеленая обитель, где он был один-единственный раз ещё мальчишкой, и какое неизгладимое впечатление произвела на него Благостная Мирра. В его рассказ время от времени вклинивался Морши, вставляя ехидные комментарии. Керра смеялся, Шьед горячился, а Тим про себя удивлялся, какими же родными и понятными стали для него эти люди за какую-то неделю с хвостиком.

До поселка оставалось метров двадцать, когда из-за забора полетели стрелы. Первая вонзилась в горло Керре — тот ухватился за древко, да так и повалился назад. Нога застряла в стремени, перепуганная лошадь рванула прочь, волоча по земле умирающего всадника.

Шьед ещё что-то крикнул про засаду, но тут же был выбит из седла выпущенным из пращи камнем.

Тимур выхватил рогатку, но выстрелить не успел: в его лошадь угодило сразу три стрелы, животное пошатнулось, начало заваливаться.

Рискуя свернуть шею, Цой спрыгнул на землю, прокатился по жесткой, колючей траве, врезался во что-то теплое. Поднял голову — Морши. Мудрейшему прострелили бедро, а вторая нога оказалась придавлена лошадью, из тела которой торчало не меньше десятка стрел.

Морши отчаянно ругался (Тимов «болтун» жалобно пищал от обилия непереводимой лексики) и безуспешно пытался освободить конечность.

Тим хотел было помочь, но тут заметил, что из раскрытых ворот деревни к ним мчится вооруженная толпа.

— Цимгры?! — выдохнул Морши.

Цой спрятался за лошадью, прицелился из рогатки. Р-раз!!! Земля взорвалась под вражьими ногами, трое упали. Ещё выстрел — тот же эффект. Цымгры попятились.

— Не нравится, уроды? — зло бросил стрелок, снова прицелился.

Свист, удар… Выпущенный из пращи камень достиг цели. Мир взорвался болью и исчез.

Цой был без сознания, когда набежали цимгры. Он не слышал, как обшарили его карманы и, не обнаружив искомого, долго ругались между собой и пытались добиться какого-нибудь ответа от Морши, но тот лишь презрительно усмехался, стоически снося все удары. И уж тем более землянин не почувствовал, что его, ухватив под руки, волоком потащили в поселок. Морши хотели добить, но тут появился предводитель цимгровской банды, признал в нем Мудрейшего, и старика тоже забрали с собой.

На голову обрушился поток ледяной воды, резко приводя в сознание. Тимур застонал — голова просто трещала. Тут же прилетело по рёбрам.

— Ага! Живой, отродье шестилапого!

Грубые лапы подхватили под руки, поставили вертикально. Ещё удар — теперь под дых.

— Ну, чего ты стоишь сейчас, без своей волшебной пращи?!

Тимур проморгался. Цимгры, сплошные цимгры… Тип напротив — покрытая шрамами лысая черепушка, хищный оскал, на голой груди болтается вязка амулетов. На запястье поблескивает унер, который бандит, видимо, принял за дорогое украшение. Вокруг — такие же немытые, наряженные лишь в штаны да побрякушки разбойники. Чуть дальше видны аккуратные домишки, так что можно предположить, что это деревня. Впрочем, сейчас это совсем не важно.

— Где Локари? — вопрос подтверждается очередным ударом по рёбрам.

— Тебе виднее, — отвечает Тим, с трудом отдышавшись.

Снова удар. Хочется упасть и не шевелится, но держат крепко. Только и остается — гнуть маты и стараться не орать от боли. Да, мальчики Кромбуша, оказывается, не били, а гладили. Ещё удар — ч-черт, как больно…

— Мы знаем, что ты — Говорящий, — шипит в лицо цимгр, — мы знаем, Локари был у тебя. Куда дел, говори?!

Тим говорит — старая как мир тирада из одних непечатных, за что снова получает по ребрам, в живот, по лицу…

— Где Локари?!

— Тебе на хрена? — Тим сплевывает кровь, — ты ж его даже в руки взять не сможешь.

— Картежник сможет, — отвечает цимгр. — Говори! И умрешь быстро.

Тимур молчит. Не потому, что герой на всю голову. Просто он понятия не имеет, куда могли деться Локари. Последний раз обе карты были в заднем кармане штанов. И если их там не оказалось… Интересная петрушка получается.

Лысый Цимгр — по ходу, предводитель — отходит, кивнув кому-то в толпе.

— Ловкач, займись. Только аккуратно, он мне пока нужен.

Ловкач — лохматый и вонючий, приближается к пленнику. В руке — нож. Не надо обладать богатой фантазией, чтобы предсказать дальнейшее. Тимур прикрывает глаза. В появляющихся в последний момент спасателей он не верит, зато отлично знает, что можно сделать с человеком, имея только нож.

Смрадное дыхание вызывает тошноту, ткань рубашки с треском рвется… Первый — поверхностный, обжигающий надрез пересекает грудь.

— Где Локари, Говорящий? — хрипло шепчет цимгр.

«Тамерлан! Ответь Блейкому» — раздается на канале закрытой связи.

Галлюцинации, наверное, думает Тимур, но всё же отвечает:

«Твою дивизию, Блейком! А раньше ты раскачаться никак не мог?!»

В этот момент Ловкач с силой вгоняет лезвие в левое предплечье Тима.

— Локари?

— Да пошёл ты…

Ловкач скалится и медленно проворачивает нож в ране.

От нестерпимой боли перед глазами всё плывет, и сознание милостиво покидает Цоя.

***