ПАРМА. Проклятая колода

— Как всё прошло? — поинтересовался Блейком, едва Грег появился в приёмной Каримова.

— Как-как… Дурак — он везде дурак, — отмахнулся Грег, падая на стул рядом с товарищем. — В общем, ничего умного я ей так и не сказал.

— Это нормально, — успокоил тот. — Глобус сейчас у разработчиков, придется подождать.

— На фоне того, сколько времени мы уже потеряли, какие-то полчаса погоды не сделают, — Грег поерзал на стуле, потянулся. — Еле сбежал, на самом деле. Мать вцепилась мертвой хваткой, магистра подключила… Хорошо, Фандрил на моей стороне.

— У Фандрила руки чешутся до карт добраться, — хмыкнул Блейком, — так что хошь — не хошь, а сотрудничать придётся.

— Все ученые немного сумасшедшие, — пожал плечами Грег. — Не понимаю их. Но уважаю.

Блейком хотел что-то ответить, но тут на канале закрытой связи прорезался Каримов.

«Кузнецов! Твой напарник явился?»

«Только что».

«Так чего вы там прохлаждаетесь? Дуйте в склад!»

На этот раз обошлось без массовки. Кроме Грега с Блейкомом, присутствовали лишь сам Каримов да безопасник Сергеев, без которого, по мнению атеиста Кузнецова, в ПАРМЕ и вода не освятится.

Каримов поинтересовался самочувствием гардкхастца, услышал в ответ ожидаемое «всё хорошо» и вопросительно взглянул на Блейкома:

— Готовы?

— Готовы.

На этот раз Грегмар сразу же почувствовал путь, но не торопился, внимательно отслеживая возможные варианты. Основная дорожка вела строго на тот самый замок, но было что-то ещё. Даже не ответвление, больше похоже на пробой… В другой раз Грег бы поостерегся, но сейчас этот путь казался единственным вариантом. Ну, так значит так.

Они вышли в жаркий полдень посреди бесконечной, выжженной степи. В лица ударил горячий ветер.

— Это здесь, — уверенно заявил Грег, скользя взглядом по девственному пейзажу. Он знал: сейчас — на месте.

— Посмотрим, — проворчал Блейком, запуская вызов-маяк.

«Тамерлан, ответь Блейкому! Блейком вызывает Тамерлана!»

Отзыв пришёл мгновенно.

«Твою дивизию, Блейком! — Прозвучало, как сквозь сжатые зубы. — А раньше ты раскачаться никак не мог?!»

«Тим, ты где? Ты в порядке?»

Ответа не последовало. Лишь маяк, указывающий на то, что Цой где-то в этом мире и весь предшествующий разговор Кузнецову не приснился.

— Ну что? — обеспокоился Грег, видя, как мгновенно помрачнело лицо напарника.

— Он где-то здесь. Координаты есть, но…

— Но ваша техника так не работает, — кивнул Грег. — Ладно, сделаем. Сам он как?

— Хреново, по ходу. Сколько тебе нужно времени?

Грегмар вынул из кармана зеленый «прыгун» — личную вещь Цоя, который ему выдали ещё при первой попытке.

— Да, в общем, нисколько. В пределах одного мира всё гораздо проще.

Он нисколько не рисовался, порталы всегда давались ему без малейших усилий, а сейчас он почти физически ощущал нить, связывающую вещь и её владельца.

Блейком положил руку на плечо гардкхастцу, тот шагнул вперёд. Туман, просвет — они материализовались посреди заполненной вооруженными людьми деревенской площади.

Тимура увидели сразу: он лежал прямо на земле, неловко подогнув ноги, из раны в предплечье текла кровь. Над раненым склонились двое, явно не медбратья. Один всё ещё сжимал в руке окровавленный нож.

— Хирасс тхам! — ругнулся Грег и тут же прожег фаерболом дыру в груди этого типа. — Гребаные ублюдки!

Блейком вырубил грапом парочку ближайших бандитов (на крестьян эти рылы совсем не походили), и направился по прямой к Цою, раздавая тумаки направо и налево. Грегмар швырялся огненными заклинаниями, расходуя и без того не до конца восстановившийся резерв.

Цимгры, хоть и считали себя храбрецами, при виде парочки свалившихся невесть откуда терминаторов, торопливо разбегались: видать, совсем не прост этот Говорящий, если ему на выручку божественные воины явились!

Блейком, первым добравшийся до товарища, подхватил Тима на руки — тот застонал, но в себя так и не пришёл — повернулся к Грегу:

— Давай! Уходим!

Тот на прощанье запустил огненным шаром в крышу ближайшего дома, где укрылась большая часть цимгров, и открыл портал.

Глава 18

Тимура привел в чувство характерный запах нашатыря. Он резко выдохнул, открыл глаза: в лицо ударил яркий свет больничных ламп. Что ж, значит, голос Блейкома ему не почудился и спасатели объявились вовремя. Хотя, конечно, лучше бы на полчаса раньше.

— Живой? — в поле зрения появилась круглая мордаха Саныча, пармовского хирурга.

— Вроде как… — Тим попытался подняться.

Как ни странно, Саныч не возражал, а даже помог сесть.

Они находились в палате интенсивной терапии, забитой кучей мудреных приборов — сейчас отключенных. В не зашторенное окно падал теплый свет послеполуденного солнца.

— Ты помнишь, что с тобой было? — поинтересовался доктор, привычно оглаживая объемное брюшко.

Тимур кивнул.

— Уже хорошо. Меньше объяснять. В общем, руку твою заштопали, ребра перемотали — там пара трещин. Внутренних повреждений нет, а синяки сами сойдут.

Тимур снова кивнул, скосил глаза на повязки: да уж, бинтов не пожалели. Боли он не чувствовал, но отлично понимал: действие лекарства когда-нибудь закончится.

— Сколько ты меня держать собираешься?

Саныч усмехнулся: