Петля

 - Да ну? – не в первый раз за день изобразил я удивление. – И откуда же?

 - Откуда… - пророк в джинсах будто задумался на секунду. – Как тебе сказать… Это, друг мой, из разряда знаний о самом себе. Знаешь, и все тут.

 - Круто, - прокомментировал я.

 - Не понимаешь, - отозвался Капитан Бесконечность. – А так, наверное, даже лучше. Просто эти твои знания, если я правильно рассуждаю, заблокированы, и ты не видишь того, что видят все остальные. Вы должны были дойти сюда. А излишняя осведомленность тебе бы только помешала. Признаюсь, мне и самому не слишком ясен механизм блокировки части твоего сознания. Вероятно, мы как раз наблюдали процесс корректировки… Тебя это интересует?

 - Ты болтай, болтай, - хмыкнул я.

 - Представь, что судьба все же есть. Существует дорога, прямая, как шлагбаум. Каждому жителю Земли – и не только Земли – отведен на ней некоторый участок. А если один из движущихся по ней объектов начинает сходить в сторону от своего пути, этот участок дороги искажается, корректируя ход событий. Улавливаешь?

 - Вселенная подстраивается, - фраза была знакомая, но я не помнил, где ее слышал. Да и неважно, главное, что к месту пришлась.

 - Правильно. И я не собираюсь ей мешать. Следовательно, ты без лишних разговоров топаешь к выходу. И так уже слишком долго толкуем. Да не туда!.. – с досадой воскликнул Хозяин Зоны. Или один из. Я-то дернулся в сторону той двери, через которую вошел в подвал.

  Болтливый не-Бог в свитере отодвинул шкаф от стены – одним взглядом, ага. И указал мне на потайной коридор. Запасной выход? Все-то Стрелок продумал…

 - А снаряжение мне не выдадут? – полюбопытствовал я. – Ну, скафандр, баллоны с воздухом…

 - Обойдешься. Там есть, чем дышать. И вот еще что, Феникс… Никто не виноват, кроме тебя.

 - Пошел ты.

  Я побежал к неведомому второму выходу. Действительно ли я собирался выполнять указания этого ублюдка? Разумеется, нет! Он сам отпустил меня на волю, а я решил воспользоваться ситуацией и удрать – что в моем положении было самым, смею надеяться, разумным вариантом. Но попытку побега оперативно пресекли. Не рассчитал. Вернее, не предусмотрел и не учел.

  Коридор был темным. На середине пути я не смог увидеть хоть что-нибудь, кроме манящего света в конце тоннеля. Дверного проема, ведущего наружу. Он то и дело призывно вспыхивал вдалеке, а через полминуты вновь исчезал из поля зрения – путь к выходу оказался весьма неровным, каждые несколько десятков метров изгибался в вертикальной плоскости. Сложившийся стереотип «в подземных ходах всегда сыро» всплыл в моем мозгу, и я поначалу опасливо всматривался в окружающую обстановку. Наступить в лужу мне категорически не хотелось. Но из-за темноты, вплотную приблизившейся к идеальной черноте, я бросил эту затею, а позже с удивлением обнаружил: в коридору абсолютно сухо.

  Ботинки громко ухали о пол. Эхо пробовало эти звуки на вкус, повторяя их, и ни разу не ошиблось в тональности. Уверен, на основе моего размеренного бега Армин при желании выстроил бы энергичный трек, используя стук шагов в качестве ударной линии. А основную мелодию написал бы сам… Впрочем, в электронной музыке я разбираюсь плохо, сам предпочитаю альтернативную. Мои знания о жанре, который предпочитает долговец-меломан, ограничиваются услышанными от приятеля-диджея, работающего под псевдонимом Балу, словами «бочка, «луп», «бит» и тому подобными, а также воспоминаниями об игравших когда-то по радио несколькими треками. Вроде бы даже исполнителя запоминал – А-тэ-бэ, кажется. И, главное, сразу навязчивое «парарарам-пам» всплывает. Так и тянет напевать на ходу…

  Серьезно. Если уж пишут музыку, в которой звучат напоминающие посиделки в комнате, кхм, релаксации темы – хаус, он самый, - почему бы не сварганить что-нибудь на основе моего топота? Вроде эксперимента. А вдруг чего дельное получится?

  Новатор, блин. Новое слово в музыке. Мм-да.

  Мои глаза еще не успели адаптироваться под новое освещение – выскочил из коридора, - а я уже во всю глотку орал единственное слово. Имя, а если совсем уж точно, кличку. Но Армин не отзывался. А подошедший коренастый мужичок молча приставил к моему подбородку пистолет – «Пустынный орел», твою налево!.. – и взглядом указал на грузовик, стоявший на дороге неподалеку.

  А я и не сразу заметил, что вышел из подземелья рядом с автомобильной трассой, где меня поджидал потрепанный «газик». Такие изредка находили на окраинах Зоны, разбитые, раскуроченные, внутри – гора трупов. Поэтому их и называли труповозками. Или еще грузовиками смерти. Говорят, в подобных перевозили агентов Хозяев, да вот только доезжали не все. Наскочат на аномалию – прости-прощай, белый свет. И не очень белый. Зона, чтоб ее, нестабильна.

  И к этому сведутся мои поиски? К поездке на развалюхе, которая почти наверняка ознаменует мученическую смерть сталкера Феникса? Достойный финал. Стивен Кинг был бы в творческом экстазе. Впрочем, если я ничего не путаю, он уже писал о какой-то своей Зоне. Воображение, судя по всему, многих писателей уводит в одну сторону. Стереотипность мышления.