Петля

  Я постоял в сотне метров от рыбацкой хижины. Окна заколочены, доски полусгнившие, двери нет… Судя по виду, этот домишко давным-давно заброшен. Я, в общем-то, грешным делом так и подумал, но тут мне в глаз засветил луч красного лазера. Я резво отпрыгнул в сторону и ушел в перекат, одновременно с этим крикнув Фотографу:

 - Ложись!

  Он-то моментально послушался, да вот толку от этого было чуть. Красная точка поползла по влажной земле к моему спутнику. А отбиваться он не мог, не из фотоаппарата же стрелять. Что ж, буду вызывать огонь на себя.

  Пробежавшись взглядом по заколоченным окнам, я заметил в одном из них щель, из которой высовывалось дуло винтовки. Я двумя короткими очередями ударил туда. Вряд ли попал, но враг пригнулся – это уж точно. Я подскочил к Фотографу и потянул его за собой. Стоит нам пробежать к левой стороне хижины, и снайпер нас потеряет. А переход к другому окну и поиск цели занимают время. Мы же успеем подняться по небольшой лестнице и вломиться внутрь.

  Действительно, сработало. Когда мы оказались с другой стороны хижины, лазер заметался там, где мы были несколько секунд назад. Стараясь как можно тише топать – моему примеру, кстати, последовал и Фотограф, - я поднялся наверх и вошел в дверной проем. Горе-снайпер искал нас с другой стороны и, соответсвенно, повернулся к нам спиной. Тщательно прицелившись и стиснув зубы, я выстрелил ему в плечо. Он коротко вскрикнул от боли и завалился на бок.

 - Ты Яндекс? – я подбежал к нему и поднял «Винторез» с лазерным целеуказателем.

 - Я-а-а…

 - Я говорю: ты Яндекс?! – громко рявкнул я. Даже слишком громко. Не дай Бог, мутанты еще сбегутся.

 - Да… это я…

 - Сталкера Клинка помнишь?

 - Ч…что…

 - Помнишь, скотина?!

 - Да, да, помню. Сидорович интересовался…а-а…совсем недавно, - поморщившись, проговорил Яндекс.

 - Так какого черта ты сливаешь инфу посторонним, а?!

 - О чем ты?.. Я не…

 - Хорош передо мной тут комедию ломать, зараза! Слушай. Меня зовут Феникс, и это я грохнул Клинка, несмотря на засаду! Так что я повторю вопрос: какого черта?

 - Я… мне большие деньги предложили. Ты даже не представляешь…

 - Кто?

 - А?

 - Кто деньги предложил?

 - Нельзя…

 - Я сейчас с тобой, как с Сидоровичем, нянчиться не буду! Кто?

 - Нет, понятно, просто…

  Я съездил ему по зубам прикладом. Яндекс замычал от боли и схватился за челюсть двумя руками. Во мне всколыхнулась жалость, все-таки не зверь какой-нибудь, но сейчас не до того было.

 - Кто?! – я замахнулся.

 - Стой! Подожди! Я скажу!.. – со свистом крикнул Яндекс.

 - Ну и?

 - Тиесто!

 - Какой еще, блин… Тиесто? – подивился я странной кличке.

 - Тиесто! Одиночка с Милитари!

 - На кой черт я ему сдался?

 - Да я понятия не имею!.. Я даже не спрашивал! Он такую сумму назвал…

 - Где он сейчас?

 - Не знаю… должно быть, на Милитари…

 - Спасибо, - кивнул я и нажатием курка вышиб ему всю дурь из головы.

  Я обернулся. Фотограф смотрел то на меня, то на мертвого Яндекса. Я протянул ему «Винторез» и сказал:

 - Будешь таскать. Идет?

  Он на автомате взял пушку и медленно кивнул.

 - Успокойся ты, - я пощелкал пальцами перед его лицом. – Все нормально. Меня убить хотели. Я всегда так обижаюсь.

  Фотограф сглотнул и коротко кивнул. И повесил пушку на плечо. Ну, положим, со «всегда» я перебрал…

 - Вот так. Теперь на Милитари! – объявил я.

6. Залог хорошего разговора

  Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль, позаимствованный у Доктора, в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, однако пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.

 - Что там? – негромко спросил Фотограф.

 - Ничего нового. Ломятся.

 - Не проскочим?

 - Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.

 - А в обход?

 - Куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтов видимо-невидимо.

 - Чего? – глаза Фотографа округлились.

 - Лифтов. Ну, это места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такое – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…

 - Тогда может… договориться?

 - Попробуй, - хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…

 - А, - разочарованно сказал мой спутник.

 - То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, - я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.

 - Так что делать-то?

 - Ждать.

  Фотограф заёрзал:

 - Мы эдак до завтра можем прождать.

 - Можем и до послезавтра. Безопаснее.

  Фотограф промолчал. Я оторвался от бинокля – наблюдать, как зомби сбивают кулаки в кровь и автоматы в труху об ограждение лагеря, было неимоверно скучно.

 - Эй-эй-эй, ты что творишь!.. – заорал я, но слишком поздно.