Петля

 - Ну… да, вроде… - он смотрел на меня так, словно мне срочно требовалось обратиться в психиатрическую больницу.

 - Вот и пробуй,  - и я для наглядности показал ему, как плавают в воздухе.

 - А… мы летим? – глупо спросил он.

 - Лифт это! Давай быстрее, или пулесборщиком станешь!

  Фотограф вроде бы осознал, куда влетел, и начал неуверенно дергать конечностями. Да ни черта он не умеет плавать, блин!

 - Ну, ты поторопиться можешь, а? – взмолился я.

 - Ага, сейчас… - напряженно проговорил он.

  Ишь как старается.

  Человеку, знакомому с лифтом лишь понаслышке, может показаться: чего проще – выбраться из него? Развернулся, приплыл обратно, обошел аномалию. Так? Так, да не совсем. В жизни ничего настолько просто не бывает. Во-первых, границы лифта (а они, к слову, бывают ну просто гигантскими) определить невозможно. В принципе. Потому что действует он только на живых существ, то есть болт не взлетит. Вот и рюкзак мой не падал из-за того, что был одет на меня, а в автомат я крепко вцепился. И во-вторых: когда вбегаешь в лифт, по инерции сносит метров на десять. Если ступишь в эту аномалию осторожным, неторопливым шагом, еще есть шансы. Но мы-то с Фотографом драпали от зомби.

  Мой спутник, вроде бы, освоился и довольно технично поплыл сквозь лифт. Хм… парень все же молодец. Зря ругаюсь. Но такой уж у меня характер. Не вспыльчивый, нет, я не слишком быстро начинаю злиться. А… неровный, если можно так выразиться.

  А вот и зомби пожаловали. Черт! Не успеем. Никак. Сдохнем мы в этой гребаной аномалии, черт возьми, потому что хрен отстреляешься от толпы живых мертвецов!

  Я поначалу действительно психанул. Направил ствол в сторону разъяренной «массовки» и приготовился спустить все патроны, чтобы унести с собой в могилу как можно больше трупов. Могилка мне, впрочем, никак не светила, максимум место в желудке какого-нибудь местного хищника, но не в этом дело…

  И когда я сделал первый выстрел, меня унесло куда-то спиной вперед. Не сообразив, что произошло, я пальнул еще раз. И снова полетел. Йо-хооо! Я вдавил курок и с ухмылкой на лице помахал Фотографу рукой. Тот, сперва разинув рот, тут же понял, что делать, и последовал моему примеру. А зомби, которые целились в нас, отлетали, разумеется, в другую сторону. В общем, от угрозы нашим жизням мы довольно быстро удалились.

  Вздохнув поглубже, мы с Фотографом дрейфовали в лифте, лениво постреливая из своих пушек. Я – из «Абакана», он – из «Винтореза». Славненько-то как…

  Я шлепнулся на задницу. Приплыли. Вскочив на ноги, попрыгал на месте, словно разминаясь, а на самом деле вновь привыкая к почве под ногами. Рядом упал Фотограф.

 - Ну вот, - картинно расстроившись, пробурчал он. – А я не успел полетать в позе Супермена…

 - Ты еще красный, блин, плащ повяжи на шею… Но больше так не делай.

 - Как?

 - Не щелкай без моего разрешения, ладно?

 - А… ну да. Зато какая фотография получилась!.. Вот, посмотри.

  Да-а, зум у Фотографа был неслабый. На изображении запечатлелось лицо зомби, причем настолько близко, что непосвященный человек решил бы, будто мой спутник тыкал объективом в мертвеца.

 - Ух ты, - выдал я.

  Фотограф широко улыбнулся – я знал это, даже не посмотрев на него. Еще бы, не каждый ведь день удостаиваешься похвалы своего, фактически, проводника, а в моем лексиконе фраза «ух ты» была по меньшей мере положительной оценкой. Не люблю я все эти восклицания в духе «шедеврально!», «замечательно!», «да ты талантище!» или, скажем, «браво, маэстро!»…

  Но мы находились в лесочке, и надо было из него выбираться. Идти обратно виделось нам не самым умным решением, и мы пошли в том же направлении, в котором летели в лифте.

  Полагаю, зомби в этот момент поочередно впирались в аномалию, взлетали и беспомощно повисали в воздухе. Кто-нибудь наверняка додумывался шмальнуть из пушки и вываливался из лифта. Но потом, поднявшись на ноги, опять пробовал левитировать.

  Как ни странно это понимать – хорошо, что на нашем пути оказался лифт. Вряд ли мы сумели бы убежать от толпы озверевших зомби. Вот только я понятия не имел, где мы находились относительно Янтаря или там Мертвого города, через который я собирался пройти на Милитари. Неслись, не разбирая дороги, – и вот последствия. Ну, мы шли, конечно, дальше, но кто знает, куда мы могли прийти таким курсом?..

  А пока все было спокойно. Мы шагали по прямой (с компасом я периодически сверялся), и ни одна сволочь нас не потревожила. Но продолжалось это недолго.

  Мы с Фотографом вышли на небольшую полянку, и я почувствовал что-то нехорошее. Логично было первым делом бросить болт – я и бросил. Ничего. Проверил пространство перед собой детектором – опять же, пусто. Правее, правда, обосновалась жарка, а у другого конца поляны – комариная плешь, но что мне, в самом деле, до них? А ощущение опасности не пропадало. Фотограф тоже остановился и вопросительно посмотрел на меня. Я повел плечом: а черт его знает… А потом я бросил взгляд на край полянки и увидел.