Петля

 - Я сказал: заткнись! Плевал я на жену твою! И на тебя плевал! Ты хоть соображал, что делал?! Ну, спас бы ты жену. Ценой человеческой жизни! Моей жизни, черт возьми!..

  И я с ужасом осознал, что и сам на протяжении нескольких лет убивал простых людей…

  Мы с Тиесто сверлили друг друга взглядами. Но совсем незлобными. Мы оба словно пытались отыскать друг в друге адекватную причину того, почему мы пришли к такому состоянию. И не находили.

 - Скотина… - произнес я.

 - Но… я же…

 - Что – ты?!

  Тиесто промолчал.

 - Ты врешь, - припечатал я его. – Тебе страшно, и ты врешь. Обо всем. Нет у тебя никакой жены! И Хозяевам я безразличен!

 - Нет! Это правда! Со мной связались Хозяева… через ПДА. Дали цель, назвали сумму…

 - Так покажи сообщение.

 - Оно… самоуничтожилось.

 - Ну конечно. Доказательств никаких, а языком, знаешь ли, и я трепать умею.

 - Да сам посуди, зачем мне лгать перед смертью?! Ты ведь все равно меня убьешь…

 - А вот тут ты прав, - кивнул я. – Но скажи мне напоследок… посмотрев в глаза… есть у тебя жена?

 - Да, я еще… - с энтузиазмом начал Тиесто, но тут же умолк и отвел взгляд в сторону.

 - Понятно. Фотограф, не прострелишь ему башку?

  Фотограф вздохнул и прицелился:

 - По дружбе, - мрачно сказал он и нажал на курок.

 - По дружбе… - как загипнотизированный, повторил я. – Странная дружба…

 - Дружба – это, так или иначе, отсутствие логики, - изрек мой спутник.

 - Это… да, наверное, - я уселся на землю и провел ладонями по лицу.

 - Ты как, нормально? – Фотограф присел рядом.

 - Нормально. Справлюсь…

 - Хорошо. Ну так как, пойдем к ЧАЭС?

 - Это не так просто.

 - Да знаю я. Но не сдаваться же на полпути.

 - Смотря какой путь… Я ж не знал, что оно вот так… обернется.

 - И?

 - Наверное, стоит попытаться.

 - Я тоже так считаю, - согласился Фотограф.

 - Надо серьезно подготовиться. С оружием проблем нет… но нужна броня. Или комбезы, на худой случай. Но лучше броня.

 - Где достанем?

 - В Баре, где же еще. Бусы и еще парочку артефактов сдадим… ну, и на задание какое-нибудь сбегаем. Купим два долговских броника.

 - Ясно.

 - Ты со мной, что ли, пойдешь?

 - А куда ж я без тебя? – улыбнулся Фотограф.

  И я тоже улыбнулся.

10. Лабиринт

  Я знал одного писателя.

  Его звали Антоном, и он писал о людях. Место действия могло быть каким угодно – остров, космический корабль, научная лаборатория, тюрьма, неизвестная планета, пустыня… Но он всегда говорил мне, что писал о людях. Вернее, не так. Вот что он говорил:

 - Зачем люди читают книги? Говорят, чтобы почерпнуть умные мысли, понять, уяснить что-то для себя… Но ведь это неправда! Задумайся – что ты ищешь в книгах? Молчишь? «Ну»… Да ты не нукай, ты отвечай… Не знаешь? А я знаю. Или мне кажется, что знаю. Во всяком случае, я так думаю. И думаю я, что в глубине души читатель желает увидеть в книге… самого себя. Углядеть в одном из героев родственную душу. Тогда он начинает сопереживать… Существует четыре типа характера – так считали очень давно и считают до сих пор. А я не согласен. Оглянись вокруг и скажи мне, что это так. Нет… Обозначим меланхолика за, скажем, круг, сангвиника – за треугольник… и так далее. И что же, по улицам ходят одни лишь круги с треугольниками? Я не могу объяснить, почему именно я не разделяю этой точки зрения. Все эти ученые… они привыкли всё загонять в определенные рамки. И сами себе туда же загнали. Может, они-то и круги с треугольниками. А я, ты, вон те люди на улице… пяти-, шести-, многоугольники! Даже более того – кубы, пирамиды, призмы! Поверь, я знаю огромное множество людей. И не встречал одинаковых. На первый взгляд похожи каждый третий, но стоит копнуть поглубже… Сколько людей, столько мнений. И столько же характеров. Вот поэтому у меня много героев. Чтобы хоть кто-то обнаружил в моей книге себя. К тому же, между нами, о большом количестве людей проще писать. Ведь о каждом из них нужно что-то рассказать, обрисовать характер, чтобы было ясно, что это за человек. Вот и объем набегает…

  Хороший был человек Антон. Нескучный. Но вдохновение у него в один день иссякло. Хотя нет… он сказал, что идеи у него не закончились, а вот охоту писать – отшибло. И он, не зная, чем еще заняться, отправился в Зону.

  Признаюсь честно – это я убил его. Но я не хотел! Так получилось. А я даже не смог его похоронить… В тот злополучный день мы добрались до Свалки. Я оставил Антона у дороги, а сам полез в радиацию, увидев спираль. Небесполезный, кстати, артефакт. Добыл спираль, вколол себе «Антирад» и вернулся. Антона не было.

  Зря я его оставил одного. Кто знает, что с ним случилось? Может, мутанты утащили в свое логово, может, бандиты постреляли и спрятали тело – хотя я бы услышал… Но, кто бы ни был в этом виноват, смерть Антона также и на моей совести.

  И так со всеми. Я оставляю за своей спиной немыслимое количество трупов. За те несколько лет, что я провел в рейдах в Зону, я убил немыслимое количество человек. И это страшно.

  Я очень надеюсь, что Полина не станет еще одной жертвой. Однажды я спас ее от Зоны, но не уверен, что смогу сделать это снова. Вот разберусь, что от меня Хозяевам понадобилось, и уйду отсюда. Теперь – навсегда.