Петля

  Никакой реакции. Я пощелкал пальцами перед его лицом, но и это не возымело ровно никакого действия. Черт, черт, черт… Плоть ведь в любой момент могла передумать и вернуться!

 - Фотограф…

 - Что происходит? – поинтересовался сталкер-из-жарки.

 - Приятель мой… не может идти…

 - Почему?

 - Ну, долго объяснять. Похоже, пролетели мы…

  А приятель все вспоминал. Ну, блин, если опять окажется, что ерунда какая-нибудь…

  Я посмотрел в окно. Пока что плоть еще продвигалась подальше от нас, но уже медленнее, неохотно. Ай… как хреново-то… Я набрал в легкие побольше воздуха, чтобы как можно громче проорать прозвище своего спутника, но тот очухался.

  Наконец-то!

 - Чего? – непонимающе взглянул он на меня.

 - Бежим отсюда, елки!

  Мы подняли «погорельца» на ноги и поставили между нами, так, чтобы он обхватил наши шеи и обрел опору. Да, скорость при таком расположении была не самой высокой, но хоть что-то.

 - Потянешь? – уточнил я у Фотографа.

 - Да, - отозвался тот.

  Мы аккуратно прошли до того места, где пол провалился вниз, и я спрыгнул. Фотограф лег на живот и опустил еле живого сталкера настолько низко, насколько смог, держа его за руки. Собственно, этого хватило, и я поставил «погорельца» на пол. Следом спрыгнул и мой спутник.

 - Взялись, - скомандовал я, и мы двинулись к выходу.

  Когда мы вывалились из здания, плоть злобно воззрилась на нас.

 - Та-ак… - протянул я, почуяв неладное.

  И правильно. Плоть с визгом, достойным семилетней девчонки, бросилась на нас.

 - Твою!.. – воскликнул я. – Обратно, обратно его затаскивай! Быстрее!

  Мы снова вошли в разрушенное строение, и в этот же момент плоть крепко приложилась об стену. На той образовалась добротная, крупная трещина.

 - Ой, - произнес в секундной тишине Фотограф.

 - О да, - добавил я. – Слушай, а ты не мог бы устроить этой твари повторную фотосессию, а? Если не сложно.

 - Что ты, совсем нет! – ухмыльнулся мой спутник.

  Он выглянул наружу и прильнул к окошечку фотоаппарата. Сверкнула вспышка. Плоть завопила.

 - Вот, - растерянно произнес Фотограф, подойдя ко мне.

 - Чего? – не понял я.

 - Она только разозлилась, - невесело сказал он.

  И, словно в подтверждение его словам, стена опять содрогнулась от удара мутанта.

 - Почему мы… не уходим? – заговорил «погорелец».

 - Потому что нас плоть зажала.

 - Она еще не ушла?

 - Если бы.

 - Она ведь сюда пробьется,  - заметно нервничая, проронил Фотограф.

 - Сомневаюсь. Башку быстрее размозжит, - ответил я.

 - А если все-таки проломится?

 - А что ты предлагаешь? Все равно никуда не рыпнемся! Говорил же тебе – давай мимо пройдем…

 - Так мы хоть в укрытии. А могли с этой тварюгой на открытой местности пересечься. Что намного хуже.

 - Логично, - признал я. – Да все равно теперь назад-то не вернемся.

 - В смысле не исправим ничего? – уточнил Фотограф.

 - Ну да, и это тоже.

  Еще один удар в стену. Трещина увеличилась. Прилично так, раза в два.

 - Теперь уже я нервничать начинаю, - пробормотал я. – Сомнительное оказалось укрытие, - обратился я к своему спутнику.

 - Наверх надо лезть, - решил тот.

 - Мы-то залезем, а вот его обратно затаскивать… - я кивком головы указал на «погорельца».

 - Эй, сталкер, - обратился к нему Фотограф. – Ты стоять можешь?

 - Ч-что? – разлепил он ссохшиеся губы.

 - Стоять, говорю, можешь? Или совсем плохо?

 - Я… не знаю. Хреново мне.

 - Да оно понятно. Но попробуй. Хватайся, - Фотограф протянул ему руку.

   Сталкер ухватился за нее, и мой спутник поднял «погорельца» с пола.

 - Ну как? – участливо поинтересовался Фотограф.

 - Так себе.

 - Ты что задумал-то? – вмешался я.

 - Сможешь так на моих плечах стоять? – проигнорировал меня Фотограф.

 - Да, наверное, - сказал сталкер.

 - Тогда залезай. Феникс, помоги.

  Удар в стену. Теперь в ней появился крупный просвет. На пол легла бледно-желтая полоса, раздвинув полумрак в стороны.

  Я подсадил сталкера, и тот оказался на плечах у Фотографа. Вытянув руки вверх, он мог ухватиться за край пола второго этажа, но сил подтянуться у него не хватало. Я взобрался на груду обломков лестницы и запрыгнул наверх.

 - Тяни его! – донесся снизу голос моего спутника.

  Я без возражений послушался, и «погорелец» вскоре вновь оказался на втором этаже. В этот же момент раздался грохот.

 - Фотограф! – заорал я.

 - Она пробилась!.. – отозвался тот.

 - Блин! Залезай, я прикрою! – и я схватился за свой «Абакан».

  Фотограф в мгновение ока поднялся по обломкам. Как только под краем обвалившегося пола показалась плоть, я надавил на курок.

 В подвижный глаз с противным бульканьем вонзилась пуля, и из глазницы хлынула густая темная кровь вперемешку с какой-то другой желтоватой жидкостью. Глазной сок, что ли? Я, поморщившись, крикнул спутнику:

 - Прыгай давай!

  Он разбежался, насколько это было возможно на горе камней и арматуры, и оттолкнулся ногами. Но груда обломков внезапно просела, и прыжок не удался. Фотограф повис, схватившись за край пола. Пальцы заскользили по бетону.

  Я затянул его наверх. Истошно визжащая плоть с размаху впилилась в другую стену. И еще раз.

 - Замечательно, - прокомментировал я. – Теперь мы тут надолго. Если эта зараза не угомонится.

 - А это… вряд ли? – спросил Фотограф.

 - А это вряд ли, - подтвердил я.