Пирог с крапивой и золой. Настой из памяти и веры

Но он по-прежнему здесь, в моей жизни, в этом кабинете – корчит рожи из-за книжного шкафа, набитого томами в кожаных переплетах, оттягивает книзу веки, высовывает противный черный язык:

– Жидовка! Жидовка! Жри дерьмо, жидовка!

– Вы прибыли сюда на такси, Ольга Афанасьевна? – вдруг спрашивает у мамы поверенный, все так же косясь в занавешенное окно, выходящее на улицу. – То есть, прошу прощения, пани Бергман.

– Бе-бе-бергман!

Мама ничего не отвечает, только вопросительно вскидывает голову и брови.

– Боюсь, выбираться вы будете через черный ход. – Поверенный дергает блеклым усом и поправляет тюль. – Внизу вас ждет толпа поклонников с фотоаппаратами.

* * *

Вернуться домой мы так и не смогли. Кто бы мог подумать, что в нашем городе столько жадных до чужих страданий журналистов? Я не думала об этом, когда выискивала у газетных ларьков статьи, связанные с убийством Павелека, но теперь увидела все своими глазами. Помня о том противном газетчике, что приставал к нам с мамой, мы выбирались через кухню, а потом долго петляли по переулкам, чтобы им не попасться. Мама сказала, что теперь они будут поджидать нас и у дома тоже. Может быть, несколько дней или даже недель.

Стоя в узком проулке и выглядывая за угол, мама впервые спрашивает меня, как нам быть. Впервые спрашивает у меня совета. Я предлагаю отправиться в гостиницу и спрятаться там. Но мама только качает головой:

– Любой портье продаст нас за пару злотых. Мы как на ладони.

Я видела, что она почти готова разрыдаться. Раньше ей во всем помогал и подсказывал папа, а теперь рядом только я.

– Тогда поедем к бабушке? – робко предлагаю я, боясь ее обидеть. Она не любит туда ездить, но это единственный адрес, который я знаю. Единственное место, где нас еще могут ждать.

Есть еще, правда, «Пансионат для незамужних девиц и вдов», где квартируется лже-пани Новак. Я вполне незамужняя девица, а мама, хоть и не вдова, но… Я не успеваю о нем рассказать, потому что мама уже загорается моим предложением.

– Точно, бабушка! – кивает мама, но тут же кривит лицо. – Туда мы и отправимся, Пушистик. Нас не дадут в обиду.

Через пару часов окольными путями нам удается добраться до штетла, еврейского местечка. Бабушка открывает сразу, будто ждала нашего появления в темной прихожей. Она еще сильнее постарела с тех пор, как мы виделись в последний раз.

Бабушка окидывает нас с головы до ног таким тяжелым взглядом, что мне хочется провалиться прямо в подпол.

– Документы взяла? – не здороваясь, спрашивает она у моей матери.

– Не все. – Мама покорно склоняет голову.

– Плохо. А украшения, другие ценности?

– Нет, но мы можем послать за моей горничной…

– Таки не вздумай, – шипит бабушка. – Она же вмиг обчистит тебя, и ты больше не увидишь ни ее, ни своих побрякушек, ни денег. Деньги‑то хоть достала на адвоката?

– Мне их не дали… – бормочет мама, медленно сползая по стене. Сев на корточки, она оказывается гораздо ниже меня – маленькая, сгорбленная, несчастная. – Завещание не позволяет.

Бабушка скрещивает на груди сухие смуглые руки, потуже натянув на плечи лохматую шаль. От дверей зябко тянет мартовским сквозняком.

– Я отдам все, что скопила. Но этого мало. Придется что‑то продать.

Мама кивает, а бабушка разворачивается и идет в глубь дома. Уже из кухни она кричит:

– Снимайте пальто и проходите. У меня горничных нет.

Мама быстро отирает ресницы и встает. Треплет меня по щеке:

– Ничего, Пушистик. Делай, как сказала бабушка.

Нам выделили на двоих тесную комнатенку, от пола и до потолка забитую ненужными ватными и пуховыми одеялами. Дышать там было невозможно, но на следующий день я была им уже рада, так как они хоть ненамного, но приглушали стоны пациентов бабушки, которым она сверлила зубы в том светлом кабинете со зловещим креслом.

Мама куда‑то ушла, видимо, чтобы забрать те самые ценности на продажу, о которых упоминала бабушка.

В доме темно и тяжко. В воздухе висит запах скорой беды, а жужжание зубной машинки только множит тоску. К тому же от этого звука зубы начинают ныть у меня самой. Испугавшись оказаться следующей на бабушкином пыточном кресле, я быстро одеваюсь и выхожу на улицу.

Мне думается, что скоро все должно закончиться, потому что ну не может все быть так… безнадежно. Мои родители, наш дом – всегда были главным моим убежищем. Что бы ни происходило, как бы меня ни обижали, я всегда могла вернуться домой и почувствовать теплое счастье, растущее, как воздушный шар в груди. Мой папа, бедный мой папочка сейчас где‑то один, за решеткой, за которой держат только хищников или бандитов. Ему там нельзя, он может там заболеть.

Как можно выносить такую несправедливость? Тот, кто должен был умереть, уже умер. А живые и добрые должны жить дальше! Я стискиваю и разжимаю пальцы. В моих руках нет силы, мои слова ничего не значат.