Писательский биатлон

Смешные такие, в Гавайских рубахах, шортах и берцах на босу ногу. Все как один великаны, ростом под два метра, стриженные «под бобрик», рожи кирпичом, очки тёмные, а уши во многих местах ломаные.

Ходят «туристы», лыбятся, фотоаппаратами наши красоты местные снимают и так картинно-восхищённо ахают, что и мы сами офигеваем от восторга. Тут и старуха Плёткина перед ними выкатилась. В сарафане в пол и в платочке своём синеньком. Хлеб-соль на рушнике вышитом гостям дорогим вынесла да кланяется поясно.

Главный у приезжих, тот, что поперёк себя шире, булку взял, да и схомячил в одну харю, эгоист. И так палец вверх тычет, мол, хорошо ему. Остальные бугаи тоже за спиной его лопочут про «млеко-яйко-курка» и по животам своим ладошками водят. В рядочек супротив завалена нашего выстраиваются и ждут чего-то.

А Плёткина повернулась всем телом к Петровичу, а к гостям незваным задом, ручки сложила перед собой умоляюще. И даже слезу пустила. Дрогнул Петрович сердцем, да и кивнул ей типа: «Да, хрен с тобой, разрешаю».

– Тьфу-тьфу-тьфу! Да всем вам по шарам!

Заверещала Плёткина, выхватывая из-под подола боевой «винтарь».

«Пять по пять». Только и услышали мы хлопки стройные. Всех «туристов» за полминуты в рядочек уложила бабуленька. Даже штрафную пить ей не пришлось, как полагается сейчас за промах в новом русском биатлоне. А то! Плёткина у нас чемпион «Новой России» по этому виду спорта. Она ещё ни разу на соревнованиях не промахнулась.

– Чем ты их, Плёткина, усыпила? – Глава КНУ прошёлся вдоль павших, пиная их обездвиженные тела тяжёлыми ботинками. – Мне бы вот этого мордастенького допросить надо, что же они, ироды, супротив нас измыслили, и где их основные силы вражеские, и вообще.

– А это мне Петрович пулек подогнал, что он в своём Plumbum glans выращивает. – Плёткина вынула из кармана горсть свинцовых «семян». – Вы это у него спрашивайте.

– Через полчаса очухаются. – Петрович нагнулся над главным бандитом и оттянул ему веко. – Точно, как два пальца об асфальт. Цветочки мои пока ещё маленькие, нейропаралитик у них слабенький в семечка-пулечках. Эй, робяты, давайте пеленайте этих супостатов да в клуб волоките. Там с ними беседовать будем.

Тут и мне надо о себе вам обсказать. А то вы все расчевокались, мол, чё за ком с горы, всё видит, всё знает, а мы об нём не осведомлены, этот когнитивный диссонанс нас напрягает чутка.

Зовут меня Васька-МозгоВарщИк. И это не потому, что у меня мозги круче всех варят, то есть не только поэтому. Мозги мне на Уралмашзаводе сварили. Реально.

Я по молодости с завода нашего в армию пошёл. Нашу Землю-матушку в боях межгалактических защищать. И не повезло мне – вернули на родину, но не в полной комплектации. Кое-что после того, как подорвался я на мине-гадюке, так найти не смогли.

Так вот. Притараканили меня в виде разрозненных комплектующих в контейнер упакованных на Уралмашзавод, который на Земле первый по биотехнологиям. Факт!

Лежу я – в цеху я. Из анабиоза меня работяги вывели, чтобы мозг включился, ну то, что от него осталось. И давай меня заново собирать. Я зубами двумя последними скрежещу, но перед пацанами западло ныть. Парняги боль мою поняли и включили погромче музыку в трансляторе – наше уральское ретро. Крутая группа была в двадцать первом веке «Чайф».

Музыка орёт: «Какая боль! Какая боль! Аргентина – Ямайка: пять – ноль!»

И прям стыдно мне стало за сопли-слюни свои. Россияне наши древние песни какие хорошие писали про спорт. А олимпийцы героические наши?

Эх! Сто пятьдесят лет МОК России никак м*льдоний простить не мог. Всё под серым флагом сборную нашу гоняли. И ничего, привыкли. Спортсмены научились гимн России с закрытым ртом мычать, чтобы все слова было слышно и разобрать можно, что «Россия – великая наша держава». А биатлонисты, так те вообще, когда они на круге все пять мишеней выбивали, то зрители вокруг вместо выстрелов слышали: «Ро-сси-я!»

Ох и взъярились проверяющие тогда на наших. Сто раз на дню анализы спортсмены сдавали. А так в МОК и не смогли понять – каким местом мы песни поём и как из ружья буквами стреляем. Великая страна – Россия.

А я тут лежу-расстраиваюсь, что меня на 65% из деталей собирают. Из хороших же деталей. Нашими уральскими мастерами сделанных. Да я с этими деталями ещё тысячу лет проживу-прохожу и не сотрусь. Короче, собрали меня заново на заводе. Давно это было. Ещё до того, как я в нашей колонии «Новый Уралмаш» обосновался.

За жизнь свою долгую во многих я передрягах побывал с Петровичем, главой нашим и с Плёткиной, куда ж без неё. И всегда мы в победителях оказывались.

Как и в этот раз. Когда Петрович к главе прибежал с известием, что пираты наш транспортник захватили и на наш «Инновационный Хрен» нацелились, чтобы его из КНУ выкрасть, то он сразу меня, Плёткину и ещё пару ветеранов на совет вызвал. Посидели мы, покумекали. Ну, дальше вы знаете. Вообще-то, как самый мощный киборг в нашей колонии, это я должен был нейро-ударом мнимых «туристов» оглушить. Но Плёткина с Петровичем свой план Б отработали, который они вдвоём придумали, а я так, на подстраховке у них был.