Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2016

* * *

Как ночь огромна. Как земля
мала. Как далеко до Бога!
Как ты бессилен перед этим
листом бумаги: «ля-ля-ля» –
очередная запись блога
окажется лишь междометьем.

На трех китах ли, черепахах –
земля мала: два дня пути,
и ты у края ойкумены.
А предки? Что ты в черепах их
ещё пытаешься найти?
О чём кричишь ты – аж до пены

на синих треснувших губах?
Уйди отсюда, бесноватый!
Земля мала, и с каждым днём
ее всё меньше. О, мой страх!
о, ужас! Слух – надмирной ватой,
а зренье – солнечным огнём.

А Богтак близко, что рукой
достать. Но мы могилы роем
и не достанем, не узреем.
А над моей седой башкой
гудят, клубятся мысли роем.
И лебедою ли, пыреем,

быльём ли Время поросло.
Земля мала: лишь пара рек,
лесок, пригорок, деревенька.
Который месяц и число?
Который год? Который век?
И пережить мне этот день как?!

* * *

Я крепко спал – без сновидений.
На потолке роились тени
всех тех, кого любил и знал.
Я это видел – видел въяве,
а не во сне. И я не вправе
теней полночный карнавал

забыть, заснуть, засунуть в папку
(сними – дотла сгорела! – шапку), –
да, не получится, точь-в-точь
как мокрой тряпкой – стёкла, мебель,
мозг протереть. То явь ли? Небыль?
Зачем дана мне эта ночь?

Не знаю… Правды ли взыскую
сам о себе? И кто такую
затеял с памятью игру?
(Так я подумал мимоходом,
меж тем как тени хороводом
кружились.) Может, не к добру

всё это?.. Памяти радаром
я шарил по судьбе, и даром
пропавших чувств мне было жаль.
Скорбел душой – а толку, толку?
И тихо плакал втихомолку.
Ну что ж ты, память? Так ужаль,

как никакой змее не снилось.
И то сказать, развёл тут сырость,
но – был запал, да вышел весь.
Проснуться – на Шексне ли, Волге,
сказать: «…остави наши долги
и хлеб насущный даждь нам днесь».