Плохой нянька

— Что, черт возьми, здесь происходит?

Можно подумать парень еще не догадался. Выгибаю бровь, пока подхожу к двери и хватаюсь за нее, раскрывая ее шире, чтобы я мог встать рядом и окинуть взглядом низкого темноволосого чувака. Люди, кажется, думают, что раз я улыбаюсь и все время смеюсь, то не представляю собой большой угрозы. Но дело в том, что во мне реально шесть и три десятых фута роста, и я действительно работаю над своим телом, поэ-э-этому-у… Мне как не фиг делать дать кому-нибудь по морде.

— Ты менеджер? — спрашиваю я, когда мужик смотрит странным взглядом, оглядывая мой прикид, словно он не из округа Гумбольдт и никогда прежде такого не видел. — Это ты пытаешься заставить Брук исполнять приватные танцы?

— Зэйден, — шипит на меня Брук, сужая свои карие глаза, но ее дыхание все еще учащенное, как когда она удерживала мой член внутри нее. Смотрю на нее минуту, а затем поворачиваюсь обратно к менеджеру. — Не надо, — предупреждает она, но я не могу остановить себя. Я так… заведен сейчас.

— Брук не нужны эта дерьмовая гребаная работа или твое херовое отношение к ней, — делаю шаг вперед, но замечаю вышибалу, ожидающего в коридоре позади коротышки. Дерьмо. Этот парень немного… хм, огромный? В любом случае, я не планирую трогать менеджера. Подраться с тем отцом в торговом центре было уже достаточно хреново. Мне просто повезло, что он не получил каких-либо серьезных травм, иначе бы копы уже разыскивали меня.

— Вижу, — соглашается чувак, глядя на Брук. — В этом все дело? Вы здесь закончили? И это после того, как я дал тебе второй шанс?

— Я… — начинает Брук, но я протягиваю руку и обхватываю ее запястье, вытаскиваю в коридор, и вижу, что вышибала блокирует нас.

— Э-э, — поднимаю руку и почесываю фиолетовые звезды на голове. — Не мог бы ты, типа, подвинуться?

— Брук, — спрашивает мужчина, оглядывая меня. — Ты хочешь уйти с этим парнем?

— Я, эм… — начинает она, а затем решительно кивает головой. — Да, да, я хочу.

Вышибала бросает на нее долгий, изучающий взгляд, прежде чем отходит в сторону.

— Если ты сейчас уйдешь, то все. Ты будешь уволена, — говорит менеджер позади нас. Я останавливаюсь и оборачиваюсь, чтобы посмотреть на Брук. Мои руки дрожат от сдерживаемых эмоций. Поэтому засовываю их в карманы, чтобы успокоиться. Она долго смотрит на меня, ища что-то в выражении моего лица. Полагаю, что бы Брук там ни искала, она это видит, а потом поворачивается к менеджеру джентльменского клуба «Топ Хэт», сжав губы.

— Хорошо. Я поняла, — говорит девушка, потом поворачивается обратно, берет меня за руку, и на этот раз уже она тащит меня по коридору.

Выхожу на улицу и обхожу задние, чтобы подождать ее снаружи раздевалки, меряя шагами тротуар и хватаясь пальцами за волосы, пока эмоции борются в моей груди.

Это моя вина в том, что Брук осталась без работы. Потому что я эгоистичный мудак.

— А-а-а. — Провожу ладонями по лицу, а потом опускаю их по бокам. Что, если она… она неправильно поступила. И это всецело будет моей виной. Зачем я взорвался, словно слон в посудной лавке, испортив все, как всегда? — Это… это нехорошо.

Пинаю камушек своими фиолетовыми Доками и всасываю воздух, плечи поднимаются и опадают, сопровождая это движение.

— Готова, — оповещает Брук, когда я поворачиваюсь лицом к ней. На секунду она освещается золотистым светом изнутри здания. Ее силуэт — сексуальная соблазнительная тень на фоне яркого света. Когда тяжелая металлическая дверь захлопывается, и мои глаза приспосабливаются к темноте, я вижу ее лицо. На нем отражается тихая надежда, нежная улыбка и удушающее чувство облегчения. — Мы можем вместе поехать на вэне, а завтра утром ты высадишь меня здесь, чтобы я забрала свою машину.

— Возможно, нам стоит поехать раздельно? — предлагаю я и ненавижу себя за это. — С утра мне нужно заскочить в дуплекс и прибраться там для Роба и Мерседес. — Пожимаю плечами, но это не очень убедительное оправдание. Словно трата лишних двадцати минут как-то повлияет на мое утреннее расписание.

Я хочу тебя.

Вот, что мне следовало сказать.

Поехали со мной в Вегас.

Слишком эгоистично. Брук и так только сменила школу в середине года. Неужели мне хочется, чтобы она снова сделала это? Конечно, при условии, что в Лас-Вегасе есть школа с программой по биостатистике. Да уж. Как-то сомнительно.

— Ты… злишься на меня? — спрашивает Брук, подходя, чтобы встать около меня в своих мини-топе и короткой черной юбке. — Потому что… ты только что ворвался ко мне на работу, трахнул меня в задней комнате, а потом высказал все моему менеджеру.

— Это было необходимо. Какой ублюдок заставляет девушек исполнять приватные танцы?

— Я… ты… ты не хочешь остаться со мной? — спрашивает Брук, моргая своими длинными ресницами. Даже со сценическим макияжем она выглядит свежей и очаровательной, слишком юной для меня. Я зарываюсь пальцами в волосы. — Разве не поэтому ты пришел сегодня сюда?