Поэты все неизлечимо одиноки

Чем больше Храмов и крестов
На куполах —
Тем меньше Веры…
Ни покаяний, ни постов,
Одна любовь
И та без меры…
Но не к отеческим гробам
И не к родителям, ни к Богу…
Всё в прошлом. Всё осталось там,
Где было плохо и убого,
Где в Храмы шли мы
Как на суд.
И долго ждали мы с испугом,
Когда же всё же донесут
И пустят нас в расход
По кругу,
За то, что верили в Христа…
…Совсем не так, как нынче модно:
Совсем не так-пусть без креста,
Пусть тайно, а не принародно,
Без лицемерия и лжи
И без богатых подношений.
А нынче Богу услужить
Готовы все — лишь бы лишений
Им не познать…
Но видит Бог
Всю истинность таких мгновений

Я такой как я есть

Ни себе, ни тебе я не нужен.
Я такой как я есть — пофигист.
Даже к Богу и то равнодушен,
Потому что в душе атеист.

Потому что нас так научили:

Верить в Маркса — забыть про Христа.
Мы, как вы, жизнь свою не влачили:
Ели, пили всю жизнь без поста.

Не боялись ни Бога, ни чёрта

И ходили толпой в Мавзолей…
Только что-то из памяти стёрто —
Вспоминать стало всё тяжелей.

Может годы, а может быть совесть

Пробивается к свету из нас.
…Наша жизнь как запретная повесть
Без иллюзий была, без прикрас.

Интроверсия души

Пороки души похожи на раны тела:

как бы старательно их не лечили,

они всё равно в любую минуту

могут открыться снова

Франсуа Ларошфуко,

французский философ

Души

Я не буду ни грустить, ни плакать
И на жизнь не буду я пенять,
Говорить себе, что жил не так я
И что надо что-то в ней менять.
Но менять уже, похоже, поздно
И меняться поздно самому.
Может смерть, всего лишь только грёзы,
Но и их пока я на приму.
Дней своих последних не считаю
Да и где последние те дни
Я пойму, когда с другими в стаю
Соберусь, такой же, как они…
Полетят по небу души наши,
Посмотри, красиво как летят…
Так и есть, летать совсем не страшно,
Если нас здесь, на земле, простят…

Интроверсия души