Поэзия социалистических стран Европы

О весенней облаве крысиной
Объявляет плакат, грязен сток,
И лазури осколочек синий
Перебросил на запад восток.

Вдоль домов, как крысиная стая,

Пробегает тайком полумрак,
И нахмурились тучи, глотая
Лиловатый фабричный мышьяк.

Зелень чахлая серого сквера

И фонарь в переулке глухом.
За решеткой в саду, как пещера,
Неуютный под готику дом.

Колоннада дворца и бессильный

Взлет ступеней… Кулисы иль сон?
Фиолетовый отблеск красильни
В сточный ров, словно труп, погружен.

Здесь могла бы бесшумно спуститься

Леди Макбет. Кровь с рук не отмыть!
Стонет ветер, дым едкий кустится,
Мостовая – как пустошь средь тьмы.

Здесь бы мог пред толпой театральной

Доиграть свою роль до конца
Сам Шекспир и за стеклами спальни
Кануть очерком светлым лица.

Вот купцов именитых гробницы -

Словно вексель на жизнь и на смерть,
В нише нищая ночь приютится,
До зари ей дрожать и терпеть.

Все качаются тени бессильно

На заборе, а рядом с ним тут -
Словно древние парки в прядильне
Бесконечные нити прядут.

Каждый камень заплеван чахоткой,

Расползается дым, словно мор.
В трубах, в башнях, в громоздкости четкой
Очертания замков иль гор?

Здесь дрожат и машины и стены,

Напрягаются своды, как лук.
О пожаре завыли сирены,
Слышен грохот, и топот, и стук.

ПОЭЗИЯ И ПРАВДА